Sons da Escrita

Estamos em MUDANÇA ••• We are CHANGING

Tue, 13 Apr 2010 22:27:45 +0100

O Sons da Escrita está 'de malas feitas"…

Não! Não nos vamos embora… Não vamos parar… Mudamos, apenas. de sítio!

www.sonsdaescrita.com

Façam o favor de registar o novo endereço e explorem.

Aos amigos que tiveram a generosa amabilidade de incluírem nos seus sites/blogs 'links' para o Sons da Escrita, peço que procedam ao redireccionamento desses 'links'.

Não haverá mais publicações neste blog. Todas as publicações acontecerão já no novo endereço.

Sejam felizes, muito felizes!

Com amizade

José-António Moreira

····

5 ANOS DE SONS DA ESCRITA

Sun, 21 Mar 2010 15:22:06 +0000

Sons da Escrita 269

Sat, 20 Mar 2010 22:23:29 +0000

Hugo Santos (5)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de minha mãe — 1
Pegou minha mãe as águas
com suas transparentes mãos de artesã de esperas.
Sem palavras, recolheu o espólio dos ventos deixados por meu pai
e decifrou seus ritos, readormeceu nenúfares.
Sabia da terra os nomes mais simples que habitavam o coração das coisas:
casa, pássaro, nave, trigo, solidão.
Recolhia seus murmúrios, repartia suas ânforas
e nelas vertia o grão de luz que lhes cabia.
Na parede escreveu um indeciso regato de algas e silêncios.
Semeou novos álamos
e decorou o nome de todos os pássaros que habitavam as florestas do olhar.
No dia seguinte à morte de meu pai fitou-me serenamente e apenas disse: — Filho.
Lembro-me que se ouvia o tinir das bicicletas que voltavam.

Os rios de minha mãe — 2
De meu pai nos ficou isto: um interrompido gesto de camponês de astros,
um celeiro de seus ventos, um porão de certezas e de dúvidas.
Não foram fáceis as palavras quando os potros da memória
fizeram ouvir seus cascos pelas longas planícies da solidão.
Sabíamos no entanto que outras naves assomavam já ao vale e recolhiam
o néctar de mais ventos, a anunciação dos deuses que tornavam.

Os rios de minha mãe — 3
Aí estão agora: suas harpas se ouvem entre os murmúrios da brisa no eucaliptal.
Mansamente tocam. Imagino-os sentados em almofadões de nuvens,
pelas palmas rodando o mercúrio das auroras, a filigrana dos crepúsculos.
Não têm pressa. Suaves são suas mãos quando desfiam as corolas da chuva
ou desenham o voo dos pássaros sob o azul das lonjuras.
Entre eles (sei-o) está meu pai:
a imensa sombra do seu braço vem às vezes tocar as folhas do plátano.
Uma memória tutelar e sempre irrecusável viaja pelas paredes da casa.
Têm as colheitas ainda o sabor grado de seus dedos recolhendo o cio da terra.
Ouvímo-Io aqui, agora que o rio de minha mãe cresce, cercado de choupos e silêncios.
Pela fundura da noite vem: sentimos seus passos na areia do pátio.
Cala, reparte as chuvas, ensina à brisa o toque mágico de suas liras
sobre os cabelos do trigo e das estevas.
De seus longos caminhos me pergunto (eu, inábil aprendiz de brumas)
e ao muro afeiçoo um nome: deixo correr as tímidas águas de meus regatos.
Então, deslumbrado, preparo minha primeira nave
e, do lado esquerdo da terra, semeio minha vara de prodígios.

Minha mãe (Djavan)

O descampado se via
E eu de esperar
Tava morta
Com jeito de agonia
Eu me encostava na porta

A disfarçar a barriga
Dos risos da fantasia
Fingindo ter
Nos meus olhos
Um sol que nunca podia

Via passar procissões
E os velhos nos caramanchões
ê, ê
Via passar esses dias
Como se fossem dobrados
Ardia em mim
Esse filho
Como se fosse pecado
Filho do pecado

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de minha mãe — 4
Frágil e transparente como o vidro o rio de minha mãe:
Pegava-o entre os braços, embalava-o suavemente
e deixava escorrer entre os dedos a fina areia das suas margens.
As palavras vinham sobre as folhas dos nenúfares:
devagar deslizavam pelo coração da casa.
Não perguntavam grandes coisas: corriam apenas,
como se só isso fosse preciso para conquistar oceanos.

Os rios de minha mãe — 5
Defronte para a colina, minha mãe bordava o enxoval da espera.
Entrecerrava os olhos, recolhia o néctar da luz
que se esfiava entre a seda dos salgueiros.
Não sei se falava com os deuses ou de meu pai ouvia
o som grato de suas mãos amparando os ventos
e sossegando as chuvas.
Ao vale aportavam agora novas naus, vindas dos abismos do tempo.
Os comboios continuavam atravessando a planície.
Nomes soubemos, de verdades adiadas desde sempre.
Nos inchados seios da terra confundiam-se as águas
e mais irrecusáveis se tornavam os pressentimentos.
Lembro os pássaros: voltavam das virgens florestas do sul,
em suas asas se alimentavam outros ventos.
Gratuita, sempre, a ilusão:
de mais úberes colheitas se lavraram os álamos do olhar.
À soleira da porta minha mãe continuava bordando seus nenúfares.
Os olhos viajavam com as andorinhas que tinham regressado na Primavera.
Meigas, as mãos acamavam seus voos
e perguntavam a foz para onde corriam as alvas garças do silêncio.
Entre os dedos, como se rezasse, esfiava lentamente a areia dos dias.
Quando vieram os primeiros frios de Novembro e a floresta calou seus sinos
minha mãe recolheu as naves, compôs sua cesta de tílias e subiu à colina.
Ao lado da de meu pai, deixou sua vara de aloendro.
E, sem pressas, esperou que a luz viesse dizer em que lugar
se semearia o quente pólen das sementes de Abril.

Os rios de minha mãe — 6
Plantámos um canteiro de cravos junto às janelas que se abrem para sul.
Minha mãe vem, com seus serenos passos de irmã das sombras,
dá-lhes um nome, uma pátria, e aduba-os da luz (toda)com que resguarda seus prodígios.
Para aí aponta o brando caminhar de seu rio.

Mother (ERA)

Mother you are always around
Let me tell you you're the only one.
Mother, when I see that look in your eyes
I know that you're my only child
And you make my world around
and round and round

Amio sumoni
Yofanati vorento
Amere coreni
Yoa simento canante

Rentiro men foni
Senti re da muntera
Ioshepa runo
Solite tiro re tira-o-o

Do you love your mother
Like I love mine?
Do you wanna hold her
All through the night?
The silence is my soul
Love just agree
Rest...

Do you love your mother
Like I love mine?
Do you wanna be
A one and only child
Desires of your soul
Love just agree
Rest...

I rest my head on her chest
Head on her chest
Head on her chest
Do you love your mother
Like I love mine?

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de minha mãe — 7
À mesa do álamo se sentou ontem um rouxinol vagabundo.
Sua guitarra de luas dedilhou, até a noite adormecer a alba.
Dono de mundos, construtor de crepúsculos, dele recolhemos
o fio de bruma do seu tear de astros.
Pelas solidárias pontes do olhar caminham os gnomos das recordações.
Chegam montados em seus potros de névoa,
sentimo-los depois perpassar pelas serpentinas de sombra do eucaliptal.
Com a terra conversam; um a um recontam
os grãos de luz que o tempo guardou em suas transparentes ânforas de vidro.
As grandes verdades cabem assim no cristal puro de qualquer lágrima inesperada.
«Ouve», diz minha mãe.
Ouço. Sinto o cheiro da terra e os furtivos passos de quem veio
cobrar o penhor de qualquer dívida das lembranças.
A nosso lado se sentam, numa das clareiras do pinhal,
adormecendo o suave ondular da caruma ressequida.
Trouxeram suas naves e escutam como nós
o canto mago do rouxinol do álamo.
Seus dedos estiam o mercúrio fugidio de memórias que o tempo não reteve.
Voltam pelo entardecer: sobre os alvos seios da planície
depõem o pólen lunar de seus longes.
Tomam a terra entre as mãos, reavivam seus ritos; talvez entre si se sorriam.
Pelo esvoaçar da brisa sabem o caminho das chuvas, a anunciação dos arco-íris.
E, sobre o lado esquerdo adormecendo,
sonham as pródigas colheitas dos vigilantes deuses da floresta.

Os rios de minha mãe — 8
Reconheço a angústia, os densos sinais da dor.
Um melro, na cerejeira, ensaia um voo rectilíneo até ao vértice da casa.
Chove. Sobre a cal da parede cresce o rio de minha mãe.
Agitam-se os nenúfares. A morte é um pássaro de cinza que ao coração acode.
Não canta. Senta-se sob a ogiva duma lágrima e olha apenas.
Cúmplice, ele. Por caminhos se irá que não sabemos a hora do retorno.
Mas volta. Sobre as coisas cresceu, pelos cimos do vento veio planando.
Pertence-lhe ainda a casa, a terra, os grãos (últimos) da colheita.
Não, não veio por eles.
Apenas testemunha o uso que fazemos do que (seu) aqui persiste.
De que matéria é feito, diz, este ingastável e tão certeiro gume de teu dardo?
Que mão, por ti, retesa o arco e, exultante, aponta?
Recolhe meu temor; cala este frio e vulnerável coração da noite.

If (Pink Floyd)

If I were a swan, I'd be gone.
If I were a train, I'd be late.
And if I were a good man,
I'd talk with you
More often than I do.

If I were to sleep, I could dream.
If I were afraid, I could hide.
If I go insane, please don't put
Your wires in my brain.

If I were the moon, I'd be cool.
If I were a book , I would bend.
If I were a good man, I'd understand
The spaces between friends.

If I were alone, I would cry.
And if I were with you, I'd be home and dry.
And if I go insane,
Will you still let me join in with the game?

If I were a swan, I'd be gone.
If I were a train, I'd be late again.
If I were a good man,
I'd talk with you
More often than I do.

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de minha mãe — 9
Fizeram tudo, as mãos. Colheram voos e ventos, adormeceram rios.
Pelo júbilo da terra procuraram o lugar
onde o corpo mais se abre e proclama a ferida e a festa de senti-la.
Pelos frios de Dezembro perceberam o triunfo das chuvas, o mistério do pólen.
Pelo corpo tacteiam, hesitantes, os mais fundos poços do êxtase.
Perguntam à bruma qual a luz (tão fina) que se chega à palma, às polpas,
de tão distinto fruto se apodera.
Ah, tão quase sábias que, em seu ofício, por temor do encontrado se refreiam.

Os rios de minha mãe — 10
Esta mulher plantou algas e ausências. Pelo silêncio entrou com suas naves:
nelas recolheu memórias e aproximou distâncias.
Tinha um rio sobre a parede; calados nomes escreveu sobre as folhas dos nenúfares.
Não soube grandes palavras; abria as mãos e deixava escorrer as pérolas dos sussurros.
Um celeiro encheu do que não disse.
Penso que mil vezes partiu com as bicicletas e mil vezes, clandestinamente, regressou.
As suas maiores viagens se fizeram entre a soleira da porta e os olhos construindo longes.
Assim souberam os pássaros o trapézio alado das suas pupilas d’água.
Armazenou pólen bastante para edificar qualquer floresta.
Calou. Era a terra que falava.
Prolongou no seguro gesto de meu pai o canto das colheitas, a anunciação dos frutos.
Serenamente cardava a lã da espera: escrevia cartas, entretecia as rendas da ausência.
Não pediu grandes coisas. Sentou-se numa das margens do seu rio
e afagou pela última vez os nenúfares que passavam.
Penso que meu pai a esperava, a coberto da sombra dos cedros gigantes da colina.
De mãos entreabertas recolheu a frágil luz dos últimos dias de Dezembro
e deixou-a escorregar mansamente sobre a água.
Era à hora do crepúsculo, lembro; já os torcazes incendiavam de azul as manchas dos sobreiros.

Os rios de minha mãe — 11
A casa aqui está.
Entre as dúcteis paredes da memória permanece o rio de minha mãe.
Outros ventos vieram e mais chuvas. Outras naves espreitaram
entre os candelabros sussurrantes do canavial.
Nada nos foi gratuito, nem a morte, vos repito.
Recolhi, quantos pude, os nenúfares de minha mãe
e os submersos cilos de trigo e esperanças de meu pai.
Sobre o lado esquerdo da casa semeei então as águas do meu primeiro rio:
no exacto lugar onde os ventos vinham tocar as folhas das oliveiras
e a luz deixava escorrer seu sumo sobre as magoadas chuvas
dos primeiros dias de Janeiro.

Minha mãe (Adriano Correia de Oliveira)

Ó minha mãe minha mãe
Ó minha mãe minha amada
Quem tem uma mãe tem tudo
Quem não tem mãe não tem nada
Quem não tem mãe não tem nada
Quem a perde é pobrezinho
Ó minha mãe minha mãe
Onde estás que estou sózinho
Estou sózinho no mar largo
Sem medo à noite cerrada
Ó minha mãe minha mãe
Ó minha mãe minha amada

Com amizade: Davy Spillane, Secret Garden, Djavan, ERA, Pink Floyd, Adriano Correia de Oliveira, Hugo Santos e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 268

Sat, 13 Mar 2010 23:00:01 +0000

Hugo Santos (4)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de meu pai — 1
Semeou meu pai o primeiro rio sobre a parede.
Com suas sábias mãos de camponês de astros recolheu as chuvas,
entreteceu as névoas, adubou os ventos.
Longas eram as tardes. Às vezes vinham as naves:
desde a colina desciam até ao vale.
Ouvíamos suas prolongadas sirenes interpelar os longes;
suspendia meu pai, então, seu largo gesto de semeador de sonhos
e sobre nós depunha um meigo olhar,
interrogando.
Frágeis como porcelana eram as palavras. E que fazer com elas?
De outros clandestinos rios íamos sabendo
sobre as paredes doutras casas plantados.
Inquiríamos o rumor de suas águas
e o desarmado coração que as sustinha.
Lembro os pássaros crescendo sobre o álamo
e alimentando a luz.
Por eles segurámos a corola azul dos silêncios.

Os rios de meu pai — 2
Intrusa, a morte chegava ao colo dos seus cavalos d’água.
De longe viera, carregada dos ritos (outros) da ausência.
Os olhos, entrecerrados,
amargamente pousavam sobre um trémulo voo das distâncias.
Sob suas asas levantávamos um punho de estrelas, uma tília de revolta,
uma quente e solidária mão enternecida.
Ouvíamos depois tanger os brancos sinos da memória.

Fitando longe, deixava meu pai correr as águas.

Os rios de meu pai — 3
Pedra a pedra se ergueu o primeiro muro da revolta.
De inominadas esperanças,
clandestinos sonhos,
fugazes emoções.
Sobre ele desenhámos o cristal duma lágrima,
a lança sussurrante dum regresso,
o véu de tule de uma furtiva emoção inesperada.
Ao lado do rio cresciam álamos e choupos.
Pelas catedrais dos seus mastros aprendemos
a coloração dos dias,
os matizes da chuva,
o arco-íris das asas.
Com elas viajámos. De seus exílios soubémos, suas pátrias,
dos indisíveis nomes dos seus ventos.

Father and son (Cat Stevens)

(Father)
It's not time to make a change,
Just relax, take it easy.
You're still young, that's your fault,
There's so much you have to know.
Find a girl, settle down,
If you want you can marry.
Look at me, I am old, but I'm happy.

I was once like you are now, and I know that it's not easy,
To be calm when you've found something going on.
But take your time, think a lot,
Why, think of everything you've got.
For you will still be here tomorrow, but your dreams may not.

(Son)
How can I try to explain, when I do he turns away again.
It's always been the same, same old story.
From the moment I could talk I was ordered to listen.
Now there's a way and I know that I have to go away.
I know I have to go.

(Father)
It's not time to make a change,
Just sit down, take it slowly.
You're still young, that's your fault,
There's so much you have to go through.
Find a girl, settle down,
if you want you can marry.
Look at me, I am old, but I'm happy.
(Son-- Away Away Away, I know I have to
Make this decision alone - no)

(Son)
All the times that I cried, keeping all the things I knew inside,
It's hard, but it's harder to ignore it.
If they were right, I'd agree, but it's them They know not me.
Now there's a way and I know that I have to go away.
I know I have to go.

(Father)
Stay Stay Stay, Why must you go and
make this decision alone?

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de meu pai — 4
Largo e circular o gesto de meu pai.
Recolhia as águas e conversava com o trigo.
Carregava um porão de palavras, deixava amadurar seu canto.
Por uma levadiça ponte de olhares subiam as águas do dia.
À mesa, pão (palavras). Na parede, habitada de memórias, o rio crescia.
Em redor da mesa se faziam grandes viagens. Desde aí atravessávamos a horta,
passávamos o vale, serpenteávamos os atalhos que subiam à colina.
Da inesperada respiração doutras casas nos apercebíamos;
notícias nos chegavam da colheita de seus nenúfares ou das viagens (outras)
que em comum se encetavam entre as frondosas áleas do silêncio.

Sempre um deus ou um pássaro aqui dedilhou sua guitarra de longes,
enquanto as bicicletas partiam pelo entardecer.
De sibilinos voos se fez o acento grave desta terra duplamente humilhada.
Alheio, o fruto. Só a luz, crescendo, reparava o golpe da ausência.

Os rios de meu pai — 5
Nada nos foi fácil, nem sequer o sonho.
Pegávamos uma vara de aloendro e com ela medíamos
a anunciada florestação dos ventos que corriam para sul.
Com eles partiam as palavras. Trémulas de incertezas,
voejavam como pássaros tontos
entre os altos álamos do nevoeiro.
Foram então longas e tristes as cartas do exílio.
Clandestinos nomes vinham catalogar as emoções e recolher
as maduras tâmaras de qualquer esperança subitamente renovada.
Pelo olhar se media a torrente doutros rios
que para lá da casa resguardavam as ânforas do dia.
O sol da terra aí estava.
Sob o fechado punho de meu pai ouviam-se as harpas do trigo
tangidas pelas sábias mãos da luz que antecedia a chegada do crepúsculo.
Hora exacta em que os potros do vento recompunham a frágil cabeleira das estevas
e as mãos de minha mãe reaprendiam o ritual da espera, o êxodo das naus.
Serenamente depunha o pão sobre a mesa. Adormecia seus nenúfares.

Os rios de meu pai — 6
De incontáveis presságios, amargas adivinhações, solidários murmúrios
se compôs o quente coração das palavras. Partiam os ventos,
quando as rolas vinham recolher os rubros grãos do estio.
Acalmava meu pai as águas de seus rios.
As grandes verdades tinham o gosto apetecido das velhas sombras das nogueiras.
Agricultor de espaços, buscava meu pai a estrela polar
que habitava as longínquas planícies da solidão.
Víamo-lo partir, aos ombros carregando o último sol da tarde.
Dialogava com a terra e com os ventos, soubémo-lo depois.
As mãos levantavam, sob a luz, a catedral maior da floresta.
Pelas enleantes veredas do silêncio continuavam partindo as bicicletas.
Recordo delas um adeus antecedendo a noite, o embaciado cristal de uma lágrima,
a irrespondida pergunta duma memória tão humilhada como a terra
— uma memória que (ficando) partia com as bicicletas
e estreitava a distância entre a voz recontando as areias da distância
e um braço recolhendo os primeiros despojos da ausência.

Take us father by the hand (Emi Fujita)

Take us father by the hand
And lead us to that fair land
Where joy shall not pass away

From danger keep us free
And our comforter be
Let we stray from the narrow way

So journeying on and on
You're all we lean upon
For God He never shall fail

Take us Father by The hand
And lead us to that fair land
That waits just beyond the vale

Os rios sobre a parede (Hugo Santos)

Os rios de meu pai — 7
“Um amigo que parte é uma ferida na luz”.
Isto disse o meu pai, enquanto seguia com um olhar triste
o voo ziguezagueante das narcejas entre as franjas do canavial.
Não tinha (ele) grandes palavras para explicar uma ausência ou um regresso.
Eram os olhos que falavam.
Pegava uma mão de terra, erguia-a ao rés da boca,
profundamente respirava o odor dos seus barros.
Pelos rios da nossa casa corria, célere, o pólen doutras águas.
Suas margens cresciam. Crescíamos nós com elas.
Nós e as palavras. Das naves que chegavam retomávamos
os dispersos fios de névoa com que se faziam os regressos.
Vimos morrer homens, renascer árvores, repatriarem-se as emoções.
Com os pássaros aprendemos os furtivos sons da floresta
e os matizes (tantos!) dum braço saudando suas naves
e construindo os dias.
A solidão coube, inteira, numa folha de nenúfar
devagar deslizando pela corrente.
Por aí se perderam os olhos de algas de minha mãe.
À soleira dos dedos deixava adormecer as exiladas aves de Outono.
Delas inquiriria as iluminadas paisagens
onde álamos e silêncios se confundiam.
Quando a tarde chegava ao fim subia as mãos aos lábios, entrecerrava os olhos
e deixava que o vento viesse colher o espólio duma furtiva lágrima
de ternura.

Levantava meu pai sua vara de aloendro
e num certeiro gesto media o úbere coração das chuvas que tardavam.
Os olhos perdiam-se-lhe para lá do azul-gris que rodeava o cimo da colina.
“Uma amigo que parte é uma ferida na luz”, repetia.
E, outra vez, recollhia as águas e deixava falar os ventos.

Os rios de meu pai — 8
Conto-vos, repito, duma terra humilhada
e das longas viagens em redor dos silêncios.
De perguntas nunca respondidas;
de nomes escritos à hora em que a luz vinha recolher
os justos dividendos duma lágrima de revolta.
De incontáveis rios sussurrando entre as paredes duma pátria
tantas vezes ferida e atraiçoada — vos aviso.
Em nome das águas acuso.
Do alheio se fez, às vezes, a colheita das palavras
traídas também elas pelos facetados olhos de verdades que nos eram desconhecidas.
Indecisa já a mão de meu pai. Víamo-lo pegar a luz e rodá-la sobre a palma;
mas o seu braço não tinha a amplitude e a certeza dos antigos gestos.
Duro fora o estio, frio e longo o inverno;
esquecidos da terra, os deuses já não desciam ao vale.
Os seus brancos cavalos de névoa percorriam agora (contaram-nos)
as virgens planícies doutros continentes.

Quando a Primavera veio entreabrir as persianas rosas da alba
ainda as cegonhas não tinham voltado.
O eucaliptal que rodeava a casa emudecera subitamente.
Um ou outro vagabundo vinha, às vezes, contar-nos a história
dos incêndios que deflagravam para lá da colina.
Abria ante nós o mapa das suas grandes mãos de arquivador de astros
e apontava o lugar onde inimagináveis rios haviam sobrepassado as margens
e regressavam às nascentes.
Incrédulos, olhávamo-lo. Era como se as grandes palavras
(tão cuidadosamente guardadas no celeiro das emoções)
não servissem já a colheita a que nos propuséramos.
Calada, minha mãe entretecia os nenúfares da casa.
Pegava o braço de meu pai, descia com ele ao vale
e apontava o voo das gralhas que planavam sob o azul.
Talvez se desse conta de mais rios crescendo sobre as paredes da casa
e tentasse aquietar, assim, a rumorosa corrente das águas de meu pai.
Ouviam-se, pela noite, os comboios atravessando a planície
e pressentíamos pela cansada respiração os seus potros d’aço
as infindáveis caminhadas que o exílio lhe propusera.
De clandestinos nomes aprendemos, por isso, sua casa e seus álamos.
Tão fácil (tão frágil…) o magoado coração das coisas.

Foram e vieram ventos, outros ventos…
Quando chegaram as primeiras chuvas desse ano os torcazes invadiram a floresta.
Meu pai sorriu. Estendeu para eles uma trémula mão reconhecida
e afagou seus voos.

Os rios de meu pai — 9
De sussurados presságios, invioláveis naves de palavras
se encheram aos poucos as cisternas do tempo.
Pela luz se mediram as fugidias areias da memória
e se deixou impresso o abecedário solar de novas esperanças.
Pelo voo dos pássaros que voltavam do sul
se tornou a medir a distância entre o olhar e o fruto que nos cabia.
No muro que rodeava a casa se escreveu um nome, uma data,
o rumor das naves que se aproximavam.
Corriam então as águas de Março. De quentes chuvas se lavraram
as sequiosas virilhas da terra. Voltaram as cegonhas.
À soleira da casa espreitava meu pai as persianas de sol
abrindo-se entre as folhas das oliveiras.
Cansado, levantou até si outra mão de terra, levou-a aos lábios
e sobre ela, sem palavras, se deixou adormecer.

Eram os primeiros dias de Abril. Rios e pássaros corriam para sul.

Dear father (Pete Ham)

Don't let tomorrow be just any day

Look inside, dear father The world just carries on Tell me, must I wait so long? Forget me, if you'd rather But don't forget this day And the things you wanna say Don't let tomorrow be just any day

Look inside, dear fatrher Are there good things there to see Or do you see only me? If you look much harder I'm sure that you will find There's a picture of your mind Don't let tomorrow be just any day

Think of me, dear father I need, somebody needs me And that's how it's got to be Forget me if you'd rather But don't forget this day And the things you want to say Don't let tomorrow be just any day Don't let tomorrow be just any day

Talvez tenhas um pai
Talvez já não tenhas pai
Talvez nunca tenhas tido um pai

Mas, Pai é sempre assim

Com amizade: Davy Spillane, Dan Gibson, Cat Stevens, Emi Fujita, Pete Ham, Hugo Santos e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 267

Mon, 01 Mar 2010 19:19:14 +0000

Teresa Cunha (4)
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Sons da Escrita 266

Wed, 24 Feb 2010 18:21:30 +0000

Teresa Cunha (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Saudações revolucionárias (Teresa Cunha)

Maputo era uma metropolis, uma capital mais agreste e vocífera do que a nossa em que os vestígios do passado e da riqueza do poder colonial eram evidentes. Apesar dos anos de guerra, do abandono e da destruição, a cidade falava bem da afluência e sofisticação que tivera. A miséria urbana era enorme e infinitamente mais opressiva e miserável do que a outra, a miséria que eu conhecera nos campos e no meio rural, onde as condições eram praticamente equitativas, onde a pobreza era quase só pobreza e tudo era mais básico identificável e simples. Os incontáveis meninos de rua lembravam o poema do fado, e assediavam-nos a cada passo como bandos de pardais à solta, "sinhora, tau a pidir!", dormindo ao abandono pelas esquinas da noite e brigando por cada migalha caída apenas para se fazerem alvo da perfídia dos mais velhos que atiravam por terra os franzinos para lhes levar a moeda conseguida a tanto custo.
A vida destas crianças que inundavam Maputo evocava os "Capitães da Areia" de Jorge Amado, e traçava definitivamente a triste história de meninos que já são homens e de homens que nunca foram meninos… sempre achei inacreditável que um escritor intemporal e sublime como ele nunca tivesse recebido um Nobel da literatura, inacreditável e profundamente injusto, mas isso agora não vem ao caso.
Em Moçambique aprendi muito, aprendi entre outras coisas que prefiro operações de guerra porque a percebo de alguma forma, há algumas normas, sei mais ou menos com o que contar, o que evitar etc. Logo após a guerra não há como prever nada, o caos acede ao seu lugar e podemos morrer agora ou depois, tanto faz, podemos levar um tiro à mesa ou no mato ou na cama, nada tem nada a ver com nada e não há previsões possíveis. Pode suceder como ao meu amigo Moisés no mediático caso do assalto ao restaurante Piri-Piri em Maputo em que várias pessoas morreram e ele judeu de gema, com o chofer morto ao seu lado confessava depois atónito, ter rezado "Ave Marias" incessantemente sempre na expectativa do próximo tiro o calar … quem sabe porque sobreviveu.
A guerra é razoavelmente regulamentada, reconhecem-se-lhe alguns princípios básicos que mal ou bem se seguem, será quase previsível se bem que nunca saudável, à semelhança do matrimónio. A ressaca da guerra é o crime que é invariavelmente bronco como a paixão, sem normas nem regras, é caótico, duro, e sobrevive-se a custo reconhecendo as perdas sofridas sem jamais conseguir ver exactamente aonde é que a coisa correu mal porque as variáveis são inúmeras e insondáveis.
Esta insegurança atenta contra o raciocínio, contra a lógica, contra o engenho básico que nos faz sobreviver e cansa profundamente quem por lá passe sóbrio, isso era mais do que evidente, devia vir daí a prevalência duma das mais perigosas combinações possíveis, álcool e armas. Pior combinação do que esta só estupidez e dinheiro, a estupidez é um flagelo e o dinheiro pode tudo… apre!

Os putos (Paulo de Carvalho)

Uma bola de pano, num charco
Um sorriso traquina, um chuto
Na ladeira a correr, um arco
O céu no olhar, dum puto.
Uma fisga que atira a esperança
Um pardal de calções, astuto
E a força de ser criança
Contra a força dum chui, que é bruto.
Parecem bandos de pardais à solta
Os putos, os putos
São como índios, capitães da malta
Os putos, os putos
Mas quando a tarde cai
Vai-se a revolta
Sentam-se ao colo do pai
É a ternura que volta
E ouvem-no a falar do homem novo
São os putos deste povo
A aprenderem a ser homens.
As caricas brilhando na mão
A vontade que salta ao eixo
Um puto que diz que não
Se a porrada vier não deixo
Um berlinde abafado na escola
Um pião na algibeira sem cor
Um puto que pede esmola
Porque a fome lhe abafa a dor.
Parecem bandos de pardais à solta
Os putos, os putos
São como índios, capitães da malta
Os putos, os putos
Mas quando a tarde cai
Vai-se a revolta
Sentam-se ao colo do pai
É a ternura que volta
E ouvem-no a falar do homem novo
São os putos deste povo
A aprenderem a ser homens.

This one won’t crack! - 1 (Teresa Cunha)

Dos meus "homens do sexo oposto", o Claes foi um pioneiro, falávamos de tudo, éramos brutalmente honestos um com o outro e só medíamos forças em cenários inofensivos, mais por gozo do que por vontade, propriamente dita, de dominar ou manipular. Um dos nossos passatempos favoritos depois de jantar, Verão ou Inverno, era sentarmo-nos contemplativos, com uma cerveja na varanda do castelo, a olhar o rio, as estrelas, a lua, e os morteiros que cruzassem a escuridão dos céus. Por vezes havia um espaço silencioso em que tudo ficava quieto e brando, como se fosse paz, e era nesses momentos que eu gostava de dizer ao Clássico, "… in this precise moment, just now, all is right with the world!", e era verdade, naquele preciso momento tudo estava bem com o mundo, e nós éramos muito felizes.
Das memórias mais queridas que guardo dele, de entre tantas, é a de infinitas horas passadas durante a noite, enrolados um no outro, no sofá decrépito da sua casa, de mãos dadas a ouvir a 5.ª sinfonia de Mahler no volume máximo, de forma a abafar os ruídos do mundo todo lá fora. É das peças mais bonitas que jamais foram compostas e decerto a mais triste, … como se Mahler inventasse ele próprio a tristeza, e nunca mais ninguém a soubesse expressar de forma tão profunda e evidente.

Elle Disait (Francis Cabrel)

Elle disait
J'ai déjà trop marché
Mon coeur est deja trop lourd de secrets
Trop lourd de peines

Elle disait
Je ne continue plus
Ce qui m'attend je l'ai deja vécu
C'est plus la peine

Elle disait
Que vivre était cruel
Elle ne croyait plus au soleil ni au silence des églises
Même mes sourires lui faisaient peur
C'était l'hiver dans le fond de son coeur.

Le vent n'a jamais été plus froid
La pluie plus violente que ce soir là
Le soir de ses 20ans

Le soir où elle a éteint le feu
Derrière la facade de ses yeux
Dans un éclair blanc

Elle a surement rejoint le ciel
Elle brille a coté du soleil
Commme les nouvelles églises M
ais si depuis ce soir là je pleure
C'est qu'il fait froid dans le fond de mon coeur

This one won’t crack! - 2 (Teresa Cunha)

A determinada altura do processo de paz, um extenso território sérvio que tinha sido tomado pelas tropas croatas foi devolvido após as devidas negociações, era a zona que se designava genericamente por "Anvil" (Bigorna). Quando visitei a área pela primeira vez fiquei fascinada não só pelo grau de destruição mas pela sua sistematização e requinte, as tropas croatas ao saberem que iam desocupar aquele território tinham aberto todas as torneiras nas casas antes de partirem. Como estávamos no pino do inverno e a natureza tem de facto uma força imparável, a água escorreu infiltrando-se pela estrutura das mesmas e foi congelando gradualmente até rebentar com paredes, chão etc. A segurança dos edifícios estava completamente comprometida, era duma simplicidade extraordinária e maquiavélica. Noutra zona muito remota no alto dumas montanhas inóspitas de cuja existência já nem Deus se devia lembrar, os tipos tiveram a paciência de queimar toda e qualquer casa, abrigo ou celeiro existentes, a pedra mansa de que estes eram feitos desfizera-se por completo em poeira, era incrível, e é preciso perceber que a zona não foi ocupada pela população croata ou qualquer outra, apenas por soldados que tiveram a paciência de minar a zona toda e destruir com uma eficiência meticulosa tudo quanto pudesse facilitar o retomo da população original que era rural, pouco abastada e decerto; pelo menos até então, menos política ainda.
Foi aí, ao ver as condições básicas de vida daquela gente, a forma como cultivavam a terra, ainda puxando o arado com o próprio corpo ou com a ajuda de cavalos, alguns sem terem jamais tido acesso às modernidades que nós consideramos banais, que me dei conta de que provavelmente só uma ínfima percentagem da população mundial tem as mesmas referências que nós e alimenta expectativas similares, se for 10% é muito. A maioria continua a viver como se vivia há centenas de anos atrás, mais coisa menos coisa, e nós, com os nossos computadores, GPS’s, telemóveis e toda a sorte de traquitanas basicamente dispensáveis, continuamos a presumir saber mais sobre aquilo que lhes é devido ou adequado. Nestas situações de dizimação total é que se pode ver que no fundo todos precisamos de muito pouco para sobreviver, o que nós já não saberíamos decerto era sobreviver com tanta dignidade face a tão pouco. Quando eu exprimia estas minhas angústias em público o meu ilustrado viking justificava-me invariavelmente perante a audiência dizendo, "… never mind, … she's ovulating! " ... eu ovulava muito naqueles tempos.

La chanson des vieux amants (Alison Moyet)

Bien sûr nous eûmes des orages
Vingt ans d'amour c'est l'amour fol
Mille fois tu pris ton bagage
Mille fois je pris mon envol
Et chaque meuble se souvient
Dans cette chambre sans berceau
Des éclats des vieilles tempêtes
Plus rien ne ressemblait à rien
Tu avais perdu le goût de l'eau
Et moi celui de la conquête

Mais mon amour / Mon doux mon tendre mon merveilleux amour
De l'aube claire jusqu'à la fin du jour / Je t'aime encore tu sais je t'aime

Moi je sais tous tes sortilèges
Tu sais tous mes envoûtements
Tu m'as gardé de piège en piège
Je t'ai perdue de temps en temps
Bien sûr tu pris quelques amants
Il fallait bien passer le temps
Il faut bien que le corps exulte
Finalement finalement
Il nous fallut bien du talent
Pour être vieux sans être adultes

Ô mon amour / Mon doux mon tendre mon merveilleux amour
De l'aube claire jusqu'à la fin du jour / Je t'aime encore tu sais je t'aime

Et plus le temps nous fait cortège
Et plus le temps nous fait tourment
Mais n'est-ce pas le pire piège
Que vivre en paix pour des amants
Bien sûr tu pleures un peu moins tôt
Je me déchire un peu plus tard
Nous protégeons moins nos mystères
On laisse moins faire le hasard
On se méfie du fil de l'eau
Mais c'est toujours la tendre la guerre

Ô mon amour / Mon doux mon tendre mon merveilleux amour
De l'aube claire jusqu'à la fin du jour / Je t'aime encore tu sais je t'aime

This one won’t crack! - 3 (Teresa Cunha)

No dia em que a Paz finalmente chegou e o Acordo de Dayton foi assinado, eu fiquei no escritório com o Claes e seguíamos na televisão pela BBC News (que era a mais fiável) todos os desenvolvimentos. Assim que as assinaturas terminaram eu passei-me de alegria, e sem sequer pensar no que estava a fazer peguei no meu hand-set e, tão decorosamente quanto possível fiz um comunicado geral a todos os colegas via rádio, anunciando que "as partes" tinham assinado, que a paz tinha chegado finalmente, parabéns a todos e que o futuro fosse próspero e produtivo pois ninguém merecia mais do que eles, desejei-lhes sinceramente que este fosse o primeiro de muitos dias felizes que estivessem por vir, .. e depois saí do ar. Do staff nacional todos andavam pelo terreno nos seus respectivos afazeres, já nenhum acreditava em noções românticas e iam esperar para ver como se habituaram a fazer ao longo de anos de conflito para evitar desilusões. A minha euforia deve tê-los desarmado, surpreendido ou tocado de alguma forma porque segundos depois começaram a chover mensagens, sempre em tom oficial e neutro, um a um cada staff nacional entrou no ar e agradeceu os meus votos, manifestou o seu agrado e desejou boa sorte ao processo de paz e a todos nós, nacionais e estrangeiros que tínhamos testemunhado os tempos difíceis e sobrevivido à guerra. Este imprevisto desfile de agradecimentos, cheio de alívio optimismo e esperança foi extraordinariamente comovente e apanhou-me de surpresa, sobretudo pela sua sobriedade e candura.
Por último veio a nossa pragmática e fria Valérija, com a descontracção de sempre ela entrou no ar e disse muito simplesmente num tom audivelmente comovido e pouco habitual " .. bravo foxtrot two, thank you for the good news, let's hope peace will endure and we all live to see it, .. and by the way mama, we love you! .. thanks, .. out" 1. Eu sabia que eles gostavam de mim, era recíproco, mas o inesperado e aquela maneira directa e "matter of fact" que ela teve de o expressar naquela hora desfez-me por completo e eu desabei pelo corredor fora a fugir para abafar as lágrimas na privacidade da casa de banho, porque eu choro muito pouco e não sei porquê chorar envergonha-me sempre muito. Quando saí o Claes estava calado encostado à porta para me dar um dos seus "bear hugs ", um abraço de urso, confortante, regenerador e apertado. Foi mais um momento genuinamente feliz que partilhámos naquele dia memorável, em que nós sabíamos, e nos foi dado a sentir tão generosamente por aquela gente, que fazíamos parte da história feita ali naquele preciso momento, .. e mais uma vez, " .. naquele momento preciso, tudo estava bem com o mundo, .. e nós éramos muito felizes…

That lonesome road (James Taylor)

Walk down that lonesome road all by yourself
Don't turn your head back over your shoulder
And only stop to rest yourself when the silver moon
Is shining high above the trees

If I had stopped to listen once or twice
If I had closed my mouth and opened my eyes
If I had cooled my head and warmed my heart
I'd not be on this road tonight

Carry on

Never mind feeling sorry for yourself
It doesn't save you from your troubled mind

Walk down that lonesome road all by yourself
Don't turn your head back over your shoulder
And only stop to rest yourself when the silver moon
Is shining high above the trees

“Dear Teresa,
let this golden coin of Empress Milica, widow of the Emperor Lazar, last Serb emperor who died in Kosovo defending his country, serve as a reminder of the place where your humanity, kindness and love helped heal the wounds.
Remember: you will always be in our hearts!… with love!”

Com amizade: Davy Spillane,Hans Christian,Columbia University Orchestra, David Garrido, Rob Costlow, Paulo de Carvalho, Francis Cabrel, Alison Moyet, James Taylor, Teresa Cunha e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 265

Tue, 16 Feb 2010 16:40:04 +0000

Teresa Cunha (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

A génese do fado (Teresa Cunha)

A progenitora com o seu pragmatismo proporcionava-nos muita aprendizagem, sempre foi uma verdadeira arma anti-cagança e fazia coisas por vezes pouco vulgares e algo inovadoras. A Zulmira viu-me nascer e apegou-se a mim de tal forma que insistia em levar-me diariamente "no embrulho", embrulhava-me num xaile e carregava-me religiosamente consigo fosse onde fosse, a minha paixão por pregões, feiras e mercados deve vir daí assim como a súplica com que a progenitora goza até hoje "ó Zumbilha leva-me no embulho!" agonizando para ser enganada, embrulhada/levada com alguma urgência e tão amiúde quanto possível. Acho que foi caso de maternidade partilhada por estas duas fêmeas que me criaram a meias nos primeiros tempos, e quando a Zulmira casou lá de casa, pediu à minha mãe para me levar com ela por uns dias para se habituar à separação e ir matando a saudade que estava por vir … a minha mãe, armada em Salomão, assentiu, e lá fui eu no embrulho passar uns dias com a Zumbilha e o seu novo marido que não deve ter achado graça nenhuma a gramar o rebento alheio na sua tão ansiada lua-de-mel. Claro que a Zulmira era irmã da Natália que era caseira da minha avó e na terra do falecido as pessoas conheciam-se bem, a confiança era muita, os laços conferiam antigos e somavam muita amizade, claramente a minha mãe não via razão de todo para questionar essa memória tão velha e foi logo cedendo a cria de bom grado … ou alternativamente estava deserta por se ver livre de mim! A minha querida Zumbilha morreu recentemente de súbito mas apenas semanas antes de partir, como se adivinhasse, mandou-me uma foto que o meu pai lhe dera de nós as duas entre as dunas duma praia qualquer da minha infância, lá estamos nós à beira da água, a rir, testemunho da doçura que ainda me embrulha, nas coisas e nos outros, apesar de mim … foi a sua prenda de despedida, para eu não esquecer.
Quem me deu muito colo também foi a Mirita, (filha da Júlia Cesteira, ama-de-leite do meu pai), que tomou conta de mim por uns tempos. Tão loira, linda, doce e delicada de maneiras como a própria mãe, ela tinha por hábito embalar-me no colo e chamar-me a sua roseirinha, a minha poética progenitora derretia-se com isso porque como diz o ditado, "quem meus filhos beija minha boca adoça", … e eu nunca esqueci, afinal de contas foi essa a minha primeira alcunha. Até hoje os olhos da Mirita ficam rasos de água sempre que me vê, (à boa maneira portuguesa), ainda me chama a sua roseirinha mas admite agora que os espinhos da sua doce e perfumada flor já são aparentes, e eu concordo, hoje já sou mais do espinho do que da rosa, e afio-me ainda sempre que posso… mas mesmo assim são estas almas generosas que me lembram sempre de que eu já fui inofensiva e doce em tempos.

Caruso (Luciano Pavarotti)

Qui dove il mare luccica,
e tira forte il vento
sulla vecchia terrazza
davanti al golfo di Surriento
uno uomo abbracia una ragazza
dopo che aveva pianto
poi si schiarisce la voce,
e ricomincia il canto

Te voglio bene assai
Ma tanto tanto bene sai
É una catena ormai
Che scioglie il sangue tinto vene sai...

Vide le luci in mezzo al mare,
penso alle notti là in America
ma erano solo le lampare
e la bianca scia di un'elica
senti il dolore nella musica,
e si alzo dal pianoforte
ma quando vide uscire
la luna da una nuvola,
gli sembro piu dolce anche la morte
guardò negli occhi la ragazza,
quegli occhi verdi come il mare
poi all'improvviso usci una lacrima
e lui credette di affogare

Te voglio bene assai
Ma tanto tanto bene sai
É una catena ormai
Che scioglie il sangue tinto vene sai

Potenza della lirica,
dove ogni dramma è un falso
che con un po' di trucco e con la mimica
puoi diventare un altro
ma due occhi che ti guardano,
cosi vicine e veri
ti fan scordare le parole,...
Confondono i pensieri
cosi diventa tutto piccolo,
anche le notti là in America
ti volti e vedi la tua vita,
dietro la scia di un'elica
ma si, è la vita che finisce,
e non ci penso poi tanto
anzi, si sentiva gia felice,
e ricomincio il suo canto

Te voglio bene assai
Ma tanto tanto bene sai
É una catena ormai
Che scioglie il sangue tinto vene sai

Malawi, the warm heart of Africa! - 1 (Teresa Cunha)

O Barnabas Barnabas, (era mesmo esse o nome), que encabeçava o departamento de administração era da Tanzânia. Era um Dinka de cabeça rapada, absolutamente descomunal tanto em altura como em volume, com uma barriga protuberante e passo compassado e lento que vestia invariavelmente os tradicionais fatos “safari” e se fazia acompanhar religiosamente por uma raquete de ténis. Como prova irrefutável da sua proveniência tribal exibia no permanente sorriso escancarado o tradicional espaço entre os dentes da frente.
Tinha a melhor, mais grave e mais sonante gargalhada do mundo e em dias de menor azáfama ligava para a minha extensão telefónica e exigia autoritário que eu fosse à sua sala entretê-lo com a minhas anedotas portuguesas. Quem entrasse no edifício e não me encontrasse tinha apenas de seguir o trovejar de gargalhadas que quase deitavam a casa abaixo. As “portuguese jokes” tornaram-se tão essenciais ao bom funcionamento do escritório como as incontáveis taças de café diárias e eu tornei-me numa tradutora exímia, desconfio de que mais à conta delas do que propriamente dos documentos oficiais que traduzia a toda a hora. Quem é que ia imaginar que a nossa tradição portuguesa de contar anedotas por tudo e por nada me viria a dar tanto jeito?..afinal de contas humor também é cultura! A preferida do BB, (muito resumida), era a da galinha portuguesa (a nacionalidade da galinha foi bónus meu é claro), que, ao contrário das demais, depois de lhe passar um cilindro de compactagem de estradas por cima, quando todos a davam por morta se levanta, sacode as penas e murmura deliciada “..hum, ..que galo!”…é fôfinha.
Toda a gente sabe que Coca-Cola quente e galinha frita é o prato mais vulgar em África, a cola bebe-se pela garrafa e o óleo a ferver mata as bactérias de modo que quando íamos de missão e tínhamos de comer à beira da estrada a escolha era fácil mas o BB insistia sempre em olhar para o menu e dizer ao perplexo empregado “Meu caro amigo, para mim é a galinha, ..mas só se for portuguesa!”.
Ainda a propósito de galinha frita à beira da estrada, os nossos orçamentos requeriam relatórios detalhados por parte dos parceiros que financiávamos e que davam sempre uma trabalheira a monitorar, uma vez que vínhamos exaustos de uma reunião dessas com as autoridades locais, ainda atordoados com tanto cálculo e número, parámos esfomeados num “restaurante” e como de costume só havia galinha frita, a variedade restringia-se à quantidade, uma, meia, ou um quarto de galinha? ..todos pedimos um quarto de galinha e éramos cinco. Quando vieram os pratos a dose do Bornwell era visivelmente menor do que as nossas, ele olha desconsolado para o prato e diz “bom, parece-me que fiquei com o quinto quarto da galinha!”. O Bornwell, querido amigo, era um staff nacional, hoje internacional, religiosíssimo e duma integridade inquestionável, com quem tive muitas discussões acesas acerca da existência de Deus que parecia andar distraído do que por ali se passava… Com os anos cheguei à conclusão que talvez seja verdade que Deus escuta sempre as nossas preces, ..só que às vezes a resposta é não!

Red, red wine (UB 40)

Red, red wine
Goes to my head
Makes me forget that I
Still need her so

Red, red wine
It`s up to you
All I can do I`ve done
memories won`t go
memories won`t go

I just thought that with time
Thoughts of you would leave my head
I was wrong, now I find
Just one thing makes me forget

Red, red wine
Stay close to me
Don`t let me be in love
It`s tearin` apart
My blue, blue heart

Malawi, the warm heart of Africa! - 2 (Teresa Cunha)

O Abdi, que se tomou num grande amigo e cuja deliciosa mulher era tão animada quanto eu, ria-se facilmente e sucumbia sempre às nossas tácticas mirabolantes para o arrancarmos à monotonia e darmos uns passitos de dança o mais frequentemente possível. Chamava-me a sua segunda mulher e quando um dia de visita a Blantyre eu demorava mais do que o costume a invadir o seu escritório, ele que já ouvira a minha voz e o habitual sarrabulho pelos corredores assomava à porta e berrava "que raio de esposa és tu que me fazes esperar pelo meu entretenimento?". Durante a guerra na Somália o Abdi perdeu contacto com a mãe e as duas filhas pequenas que deixara no país de origem, durante mais de um ano partilhámos com ele a angústia de não saber se estavam mortas ou vivas, até que finalmente para alívio geral foram encontradas "sãs e salvas" e vieram juntar-se aos pais no Malawi.
O trabalho dele nunca sofreu nem os colegas foram alvo de irritabilidade ou impaciência, era um exemplo de coragem e sobriedade para todos nós. Num Natal em que a minha mãe veio visitar-me resolvemos fazer um jantar na minha casa em que reunimos todos aqueles que não celebrassem a data e/ou estivessem sozinhos, foi uma ocasião que ela nunca esqueceu com uma longa mesa enfeitada de gente de credos, cores e realidades diferentes em que as belas filhas do Abdi sem perceberem inglês e recém-chegadas ao país se deliciaram com a confusão geral enquanto os pais traduziam o que podiam da festa animada. Dançou-se freneticamente ao som de todas as versões rock jamais feitas do ''jingle bells" e outras canções natalícias, esqueceram-se as mágoas e trocaram-se histórias entre garfadas de bacalhau com natas, bolo rei e rabanadas ... a ocasião inesquecível foi tão pirosa quão encantadora!
Num mundo equívoco em que o racismo e a intolerância tendem a ser tomados como invenção exclusiva do ocidente branco, o que não é verdade, eu tenho por vezes alguma dificuldade em pensar de forma culturalmente sensível e politicamente correcta, não tenho paciência. Tenho uma compreensível resistência a filosofias que promovam a desigualdade e a culturas que objectifiquem as mulheres seja sob que pretexto for. Critico a minha e reservo-me o direito de fazer o mesmo com as outras onde as ache em falta, embora tente não ferir susceptibilidades, se possível. Acho que a igualdade requer sempre um contraponto de receptividade, se do outro lado as intenções divergirem, vamos ficar perpetuamente iguais a nós próprios.
Lembro-me de ficar surpresa a princípio com certas diferenças culturais quando por exemplo uma amiga que tinha um namorado muçulmano, me contou que entre outras peculiaridades, após o orgasmo este saltava da cama, virava-se para Meca e agradecia a Alá… pessoalmente sempre achei que o mentecapto seria mais justo se agradecesse à pobre que trabalhara árdua e ingloriamente nesse sentido.

Crazy, cruel, beautiful world (Johnny Clegg & Savuka)

You got to wash with the crocodile in the river
You got to swim with the sharks in the sea
You got to live with the crooked politician
Trush those things that you can never see
Ayeye ayeye jesse mfana (jesse boy) ayeye ayeye

You got to trust your lover when you go away,
Keep on believeing tomorrow brings a better day.
Sometimes you smile while you'r cryin' inside,
Just once you'll turn away while the truth be shinin' bright.
Ayeye ayeye jesse mfana ayeye ayeye

It's a cruel crazy beautiful world
Every (day first and third chorus)(time second Chorus) you wake up I hope it's under a blue sky.
It's a cruel crazy beautiful world
One day when you wake up I will have to say goodbye
Say goodbye -- It's your world so live in it! Goodbye (first-third chorus only). It's your world so live in it!

Beyond the door, strange cruel beautiful years are waiting for you
It kills me to know you won't escape loneliness,
Maybe you lose hope too
Ayeye ayeye jesse mfana ayeye ayeye

When I hold your small body close to mine
I feel weak and strong at the same time
So few years to give you wings to fly
Show you stars to guide your ship by

It's your world so live in it

— Então, o soninho foi descansado?!
Ouve lá, nós dormimos juntos esta noite?
— Não, com muita pena minha, não, porquê?
— Ah bom! É que eu acho que me lembraria!…
Então, como ainda não me viste hoje, fazes favor, antes de mais, dás-me os bons-dias!

Com amizade: Davy Spillane, David Modica, Luciano Pavarotti, UB 40, Johnny Clegg & Savuka, Teresa Cunha e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 264

Fri, 12 Feb 2010 11:55:23 +0000

Teresa Cunha (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Introdução (Teresa Cunha)

Até prova em contrário parece que só se vive uma vez, daí ser tentador rever, reavaliar e revalidar os nossos passos antes de findo o caminho, e se tivermos muita sorte, se o balanço for positivo, há situações e pessoas especiais que nunca esqueceremos pelas melhores razões possíveis. Esta é uma lista, incompleta decerto, mas cheia de memórias boas e personalidades raras que enriqueceram a minha passagem por tempos já usados e que continuarão a enfeitar os dias que estiverem por vir.
É assim que eu lembro o que vivi e como vivi, nem tudo será bom e a minha visão pessoal dos factos está prenhe de considerações opinadas e menos diplomáticas do que deveriam ser, mas é o que é. Não sei se a vida de qualquer um de nós terá significado de maior, custa-me a crer, mas enquanto os outros se lembrarem de que por cá passámos nós herdaremos decerto umas poucas horas da tão cobiçada imortalidade, cuja busca, mais do que a do vil metal, move o mundo desde sempre. Este é o meu modesto contributo para todos aqueles que percorreram os meus afectos, que alteraram os meus caminhos, que privilegiaram a minha vida, e para mim, que fiz esse trajecto comigo. Aos personagens obscuros que decerto não deveriam ser lembrados, eu relembro na mesma, revejo-os com gosto porque são poucos e dão testemunho do erro que é essencial ao acerto, existem apenas na excepção que confirma a regra duma existência predominantemente feliz.
Podia escrever um texto sério e cheio de considerações filosóficas ou políticas, mas isso seria trabalho e não é para isso que aqui venho. Escolho celebrar quase em exclusivo as pérolas, o que houve de melhor, tudo aquilo que me fez rir, me aclarou os dias e me alegrou os passos. Como é típico em mim lembro mais facilmente as insignificâncias e o insólito do que os aspectos mais sérios e importantes de tudo o que me aconteceu, no entanto o trivial arrasta consigo frequentemente o mais profundo e significativo do que a vida tem para dar. Conto divertir-me muito na reconstrução de todo um processo evolutivo e desafiador que me trouxe até aonde eu estou em muito boa companhia.
O meu pai proclamava que a família não se escolhe mas os amigos sim, dão-nos a oportunidade de provarmos que somos pessoas de discernimento e bom gosto, há ainda afortunadas circunstâncias em que ambas as categorias se permeiam de forma a facilitar-nos a vida, portanto, aqui vai à vossa, " .. aos presentes e aos ausentes", se a memória não me falhar.

How sweet it is (to be loved by you) (James Taylor)

How sweet it is to be loved by you
How sweet it is to be loved by you

I needed the shelter of someone's arms, there you were
I needed someone to understand my ups and downs, there you were
With sweet love and devotion
Deeply touching my emotion
I want to stop and thank you baby
I want to stop and thank you baby (yes I do)

How sweet it is to be loved by you (feel so fine)
How sweet it is to be loved by you

I close my eyes at night
Wondering where would I be without you in my life
Everything I did was just a bore
Everywhere I went it seems I'd been there before
But you brighten up for me all of my days
With a love so sweet in so many ways
I want to stop and thank you baby
I just want to stop and thank you baby (woah, yeah)

How sweet it is to be loved by you (it's just like sugar sometimes)
How sweet it is to be loved by you

(Woah, yeah)

You were better to me than I was to myself
For me, there's you and there ain't nobody else
I want to stop and thank you baby
I just want to stop and thank you baby (woah, yes)

How sweet it is to be loved by you
How sweet it is to be loved by you (woah, now)
How sweet it is to be loved by you (it's like jelly, baby, woah now)
How sweet it is to be loved by you (just like honey to the bee babe, yeah now)
How sweet it is to be loved by you
How sweet it is to be loved by you

Quem sai aos seus -1 (Teresa Cunha)

Eu nasci da contradição, sou a soma dos extremos que se tocam e o produto dos opostos que se atraem, toda a minha formação se estruturou no improvável e os meus pais que foram quem ocasionou esse feliz acaso foram também mais do que progenitores, foram karma, óleo e água, uma mescla insolúvel e contradizente.
Há tempos, por sugestão dum ex-namorado fui consultar um astrólogo "fidedigno" (a avaliar pelo preço). Levei uma cassete e ele gravou a consulta para minha referência futura, na altura detestei mas ouvindo posteriormente tudo aquilo encontrei algumas pérolas… é a minha tendência natural, procurar sempre a pérola e pelo sim pelo não deliciar-me entretanto com a ostra. Dizia ele então que quando nascemos já trazemos uma carga específica, porque nascemos em circunstâncias particulares, daquele pai e daquela mãe, naquele enquadramento social e astrológico, etc. No fundo, esta pareceu-me também uma aproximação algo kármica e o peso desta carga é, sem dúvida, inquestionável.
Ora eu nasci de contrários, e embora nós sejamos sempre iguais a todas as partes que nos compõem e absorvamos ainda um pouco de tudo o resto, eu claramente e como todas as crianças, muito cedo estabeleci o meu padrão de comportamento segundo o modelo que me parecia mais viável, neste caso o do meu pai (que fazia o que bem entendia), desenvolvendo assim o meu lado masculino enquanto o feminino que me era imposto foi aprendido relutantemente por não me parecer fácil nem conducente à felicidade ou sucesso, como diz o meu amigo Zé, "… vocês é que mandam, mas nós só fazemos o que queremos!", ora aí está. Entretanto estas coisas têm tendência a piorar de modo que acresceu a isto o facto de eu não vir a ter quaisquer exemplos relevantes do bom entendimento entre os sexos, da existência do amor romântico, da santidade do matrimónio e da viabilidade dos relacionamentos, vem daí com certeza a minha incapacidade para imaginar sequer que o amor seja uma coisa fiável. É decerto por isso também que o domínio do sentimental me fascina tão profundamente como me fascina o oculto, o paranormal, o sobrenatural e tudo aquilo que transcenda a minha compreensão e o domínio cómodo e lógico do que é racional. A mim, o amor sempre me pareceu um flagelo desmesurado, basta ver nos livros a carrada de desgraças a que esta persistente tragédia tem levado, é um estado precário, de natureza temporária, que não preconiza nada de bom e serve essencialmente para estupidificar e enfraquecer quem se deixa levar na balela. Esta visão não é com certeza saudável por mais verdadeira ou prática que seja e eu sinto-me lesada, tenho inveja das românticas.

Something so right (Paul Simon)

You've got the cool water
When the fever runs high
You've got the look of lovelight in your eyes
And I was in crazy motion
'til you calmed me down
It took a little time
But you calmed me down

When something goes wrong
I'm the first to admit it
I'm the first to admit it
And the last one to know

when something goes right
Well it's likely to lose me, mm
It's apt to confuse me
It's such an unusual sight
Oh, I can't, I can't get used to something so right
Something so right

They've got a wall in China
It's a thousand miles long
To keep out the foreigners they made it strong
And I've got a wall around me
That you can't even see
It took a little time
To get next to me

When something goes wrong
I'm the first to admit it
I'm the first to admit it
And the last one to know
when something goes right
Well it's likely to lose me, mm
It's apt to confuse me
because it's such an unusual sight
Oh, I swear, I can't get used to something so right
Something so right

Some people never say the words "I love you"
It's not their style
to be so bold
Some people never say those words "I love you"
But like a child they're longing to be told, mm

When something goes wrong
I'm the first to admit it
I'm the first to admit it
And the last one to know
when something goes right
Well it's likely to lose me, mm
It's apt to confuse me
because it's such an unusual sight
I swear, I can't, I can't get used to something so right
Something so right

hmmmmm, ooohhhhh,
Something so right

Quem sai aos seus -2 (Teresa Cunha)

Sempre me deslumbrou a infinidade de coisas impensáveis que através dos tempos a humanidade foi aprendendo, inventando e introduzindo no seu dia a dia por tentativa e erro. Quem terá sido o primeiro maluco a olhar para uma planta como as outras e a achar que seria absolutamente delicioso secar-lhe as folhas, enrolá-las, deitar-lhes fogo e inalar-lhes o fumo; quem é que pensou torrar o primeiro grão de café, moê-lo e enfiar aquela mistela em água quente para retirar depois o líquido escuro e amargo com que nos deliciamos hoje?… enfim, uma imaginação fértil pode ser uma cruz e deve ter morrido muito desgraçado nesta luta ancestral para dominar os elementos e nós podermos hoje beneficiar com confiança, até dos mais simples prazeres e vícios. Da mesma forma a sabedoria popular sempre me pareceu uma inesgotável fonte de pérolas e sempre me deliciei algo indiscriminadamente com todo e qualquer ditado popular, começando pelo velho "… a voz do povo é a voz de Deus!" ... Deus, eu não sei se há, mas o povo existe, anda por aí, … e tem quase sempre razão.
Apesar das minhas resistências a tudo o que é imposto ou herdado, a gente não escapa às raízes e eu sou uma relutante mas confessa vítima delas, talvez por isso sempre achasse inquietante que um conceito tão pivotal à nossa cultura como o de predestinação ou fado, seja o conceito de saudade, até inventámos uma palavra que alegadamente mais nenhuma língua se deu ao trabalho de engendrar, um termo orgulhosamente português para definir a emoção dolorosa de sentir falta de algo ou alguém persistentemente. Portanto sim, eu sou envergonhada mas necessariamente nostálgica, e em consequência disso tenho tendência a analisar as coisas em retrospectiva, … o que deverá vir a ser-me útil aqui.
Isto tudo para dizer que, tanto quanto me parece, só assim posso justificar de alguma forma ser como sou e não se pense que cheguei aqui por dá cá aquela palha, esta alminha deu muito trabalho a construir e nasceu dum longo e moroso processo de selecção e interiorização de toda a sorte de disparates e lições profundas de vida, … em suma, "quem sai aos seus não degenera", ou alternativamente "não é de Genebra ", mas se for como eu passa por lá bastas vezes, e pronto, a minha desculpa é só essa,… e frequentemente preciso de uma.

Time in a bottle (Jim Croce)

If I could save time in a bottle
The first thing that I'd like to do
Is to save every day
Till Eternity passes away
Just to spend them with you

If I could make days last forever
If words could make wishes come true
I'd save every day like a treasure and then,
Again, I would spend them with you

But there never seems to be enough time
To do the things you want to do
Once you find them
I've looked around enough to know
That you're the one I want to go
Through time with

If I had a box just for wishes
And dreams that had never come true
The box would be empty
Except for the memory
Of how they were answered by you

But there never seems to be enough time
To do the things you want to do
Once you find them
I've looked around enough to know
That you're the one I want to go
Through time with

…eu não mudaria nada na minha vida, sou o somatório dela e não me reconheceria noutro formato, no entanto nem sempre estou de acordo comigo, nem sempre tenho paciência para mim e nem sempre me entendo, como toda a gente, pergunto-me por vezes se as minhas escolhas foram ou são as melhores. Acho que já dei trabalho demais a uma mão cheia de Anjos da Guarda…

Com amizade: Davy Spillane, Lito Vitale, James Taylor, Paul Simon, Jim Croce, Teresa Cunha e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 263

Fri, 05 Feb 2010 12:02:02 +0000

Natália Correia (3)
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Sons da Escrita 262

Fri, 29 Jan 2010 16:23:35 +0000

Natália Correia (2)
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Sons da Escrita 261

Thu, 28 Jan 2010 16:05:48 +0000

Natália Correia (1)
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Sons da Escrita 260

Mon, 25 Jan 2010 00:47:27 +0000

Joaquim Manuel Magalhães (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Olhos cor de chicote (Joaquim Manuel Magalhães)

Fiz uma casa com traves funestas
e a casa estava toda em fogo.
À hora da tarde quando o canto dos melros
e dos tentilhões começa a enlouquecer.
Por vezes a chama fugia da casa
à espera de viragem que não vinha.
A distância naufraga em soro branco,
o arbusto recolhe na falésia a profecia,
na carcoma onde a poalha não tem fim.
Torna-se ainda mais convulso
o remorso que tomba, ouvia-se
cada um dos soluços, pisados
por todos os que passavam.
Um nome ganha temor, a penumbra, o cipreste,
a crepitação das coisas que dizimam.
Um jorro negro é a sua frente.
E tu dizes-me: vais deixar
de ouvir as ondas, o verão não voltará,
podes esquecer e ser feliz.
Mas já é tarde. Não valia a pena
cada lágrima, a casa calcinada,
o bosque ao abandono, a geada no bebedouro,
o regresso de mais um sonho.
Em todos eles se liquefazem as árvores,
o torreão afogado do caminho, o curral,
o saque da fruta por larvas de uma grade.
E continua a arder no quarto
que rebenta.
Tudo se acumula na representação.
Assim um sismo
retira cidades do que foi cidade.
Então o fogo, cada uma das suas homilias,
corre pelo vazio veloz de todo o fogo.
No corpo desmantelado chamamos
à ignorância que de dentro nos mata
o destino, a casa a arder,
a passageira ondulação final.
Incham os órgãos até à gangrena,
as mucosas apodrecem, os tendões
esmagam-se de encontro à terra
numa dança de cinza.
De vez em quando passam os cavalos,
vão pelo silêncio para o alto.
De cada vez os teus olhos pousam
na pradaria de silva e cana seca.
Passam os cavalos com o cavaleiro,
enredam arvoredos, o seu tropel sustém
tocas mineiras, muros derruídos, a tarde
uma canção em luta. Nada traz
nenhum aviso ao plaino ácido,
ao mundo sem açaime.
E chega o escuro
donde desapareceram os cavalos. A vigília
em ligadura, sufocações por trás do que não sabemos,
uma praga certa vez ouvida, incurável na recordação.
Líquidos que batem, molas que não agarram,
galhos donde evapora a seiva.
Uma casa arrasta para longe
do humano, a natureza traz-nos
ao que somos diante de coisa alguma.
Se eu tivesse uma máquina suspeita
que, de encontro ao pano da montanha
e do mar em seu redor, arrancasse
o que pelo sol fora abatido,
animais ominosos ouvir-se-iam de repente.
Assim, apenas em redor do meimendro
se debruçam os arcos rasteiros da amica.
Tanto tempo os confundi com as azedas
pelo campo desarticulado.
Na cremação viscosa dos telhados,
no cerco dos olhos incapazes de seguir,
no alarme do verdete da fonte,
no túnel donde escorre a fuligem,
no perigo de passeios com cadastro
perdi todo o trevo desses lábios
que sabiam prender-se com os meus.

Bright eyes (Art Garfunkel)

Is it a kind of dream,
Floating out on the tide,
Following the river of death downstream?
Oh, is it a dream?

There's a fog along the horizon,
A strange glow in the sky.
And nobody seems to know where you go.
And what does it mean?
Oh, is it a dream?

Bright eyes,
Burning like fire.
Bright eyes,
How can you close and fail?
How can the light that burned so brightly
Suddenly burn so pale?
Bright eyes.

Is it a kind of shadow,
Reaching into the night,
Wandering over the hills unseen?
Or is it a dream?

There's a high wind in the trees,
A cold sound in the air.
And nobody ever knows when you go.
And where do you start,
Oh, into the dark?

Laminagem (Joaquim Manuel Magalhães)

Um país agora este imenso aterro
teve alguma vez colinas e montados
onde o olhar demorava, adormecia
e seguia uma alegria viandante?
Ou gente que chegasse a qualquer mar
de que não quisesse logo fugir?
Só o pastorial decrépito o suspirava.
Teve o que todos tinham, em quantidade escassa,
até cobrir-se de desterro e de ilegais
e em pano de fundo esse lagar
de suicidas e débitos e primeiras segundas gerações.
A farpa de aceitação de quem consome
o sem destino da consciência.
Um país; tornou-se um assassino.
Viverei os poucos verões até morrer
com este mundo de agressão em cerco.
Eu queria outro país, outro lugar
e tenho este infortúnio de leis amarrotadas
que não cumprem nem o violento nem o clandestino.
Um país de acasos,
um parque de campismo selvagem, um cimento apodrecido,
a música de sem abrigos nas estações de metro
enquanto não chegam comboios avariados
às plataformas de arte depredada,
um esboroamento sanguinário.
Até a linguagem me ergueu
me sabe a sarro e a arrabalde.
Não fossem as obrigações que nos garrotam
nos fazem monstros com a lassidão de herbívoros
talvez pudesse ter o interior abandonado
e chegasse a faca do sol e me cortasse
noutra penúria mais serena.
Ainda que me digam que não olhe,
eu vejo. Ainda que me digam faz ginástica
e a depressão desaparece, nada me resolve.
Os ruídos sobem de qualquer lugar,
sintetizadores, martelos, desabamentos
uma percussão alheia a qualquer justiça.
Nenhuma janela que não fale
da construção administrativa dos piores instintos.
Todo o lixo do humano feito sebo
em qualquer lugar. Ainda que me digam
que vivemos em democracia eu digo
que não sei. Nem direitos nem deveres.
Um sem remédio ancestral.
Morreu a casa. Matou-a
o que lhe coube por contemporâneo
contra a placidez. Os autorizados
pelo conluio e pela votação.
Morreu a casa. E o pior
é não poder partir. Os laços
já se juntaram em anestesia. Preso
por outro amor, que não entende,
que não ouve como a casa já morreu.
A alguns vemo-los em qualquer pousio
depois de fecharem as lojas
e nem se sabe o que vemos.
Aos balcões de cafés de azulejo,
com telemóveis pendurados nos cintos
e os cartões de crédito em dente na carteira.
Riem-se e batem nas costas
uns dos outros, entreolham e vigiam
se alguém diverso se aproxima
para largarem uma troça arcaica, e comem
com essa fome dos que não sofreram ainda
inquietações laborais ou crêem que virá
depressa o primeiro emprego.
Ao olhá-los melhor, aos seus afectos
de pessoal especializado em escuras economias
adicionais, vejo-os depois no verão.
Ao deus dará em todos os lugares,
em tendas velhas, em rulotes,
sabe-se lá onde vão cagar. E as mulheres
com os sinais exteriores da aspereza.
E as asas do inverno marítimo
auguram aluimento.
Eu queria que na cabeça parasse
o furor de tudo o que tomba,
a derrota do dia a dia,
mas será sempre o cabide do tempo
quem estende as garras
para nos alhear.
E os e-mail atravessam zonas sem remendo,
choças de tijolo com roupas a secar.
Assim armado o país.
As gentes em catástrofe deslocam-se,
deixam por testemunho o abandono e a inépcia.
Uma a uma, uma paisagem é trucidada.
Inchou a autarquias o país.
Atravessam-no a miséria e algum dinheiro
insolentes.
Um assassino
espreita outro assassino.
Os que destroem agora
podem exigir os torcionários que virão,
pois quem destrói pressente um chefe
e vai servi-lo.
E muitos hão-de sempre ser as vítimas
da liberdade que consente a violência
da violência que não consente a liberdade.
Um assassino o país. Com as suas leis
inúteis, a sua ordem por cumprir.
Só nos resta esperar então morrer?

The future (Leonard Cohen)

Give me back my broken night
my mirrored room, my secret life
it's lonely here,
there's no one left to torture
Give me absolute control
over every living soul
And lie beside me, baby,
that's an order!

Give me crack and anal sex
Take the only tree that's left
stuff it up the hole
in your culture
Give me back the Berlin wall
give me Stalin and St Paul
I've seen the future, brother:
it is murder.

Things are going to slide, slide in all directions
Won't be nothing
Nothing you can measure anymore
The blizzard, the blizzard of the world
has crossed the threshold
and it has overturned
the order of the soul
When they said REPENT REPENT
I wonder what they meant

You don't know me from the wind
you never will, you never did
I was the little jew
who wrote the Bible
I've seen the nations rise and fall
I've heard their stories, heard them all
but love's the only engine of survival
Your servant here, he has been told
to say it clear, to say it cold:
It's over, it ain't going
any further
And now the wheels of heaven stop
you feel the devil's RIDING crop
Get ready for the future:
it is murder.

Things are going to slide ...

There'll be the breaking of the ancient
western code
Your private life will suddenly explode
There'll be phantoms
There'll be fires on the road
and a white man dancing
You'll see a woman
hanging upside down
her features covered by her fallen gown
and all the lousy little poets
coming round
tryin' to sound like Charlie Manson
and the white man dancin'.

Give me back the Berlin wall
Give me Stalin and St Paul
Give me Christ
or give me Hiroshima
Destroy another fetus now
We don't like children anyhow
I've seen the future, baby:
it is murder.

Things are going to slide ...

When they said REPENT REPENT ...

Poucas vezes a beleza terá sido tanta (Joaquim Manuel Magalhães)

Poucas vezes a beleza terá sido tanta
como no lustro preto dos sacos de lixo
à porta dos hotéis, dos armazéns, das casas de comida
nas mais pequenas horas da noite em Londres.
Estão amontoados fechando o esterco,
os lençóis com sangues, os restos apodrecidos,
adesivos negros que parecem afagos.
Os homens ao lançá-los nas fornalhas
são erguidos às imaginações malditas,
à feroz acção dos deuses nos vulcões,
ao odor sacrílego dos alquimistas mortos.
Ir na luz eléctrica e ver esses maços de treva,
essa cor quase molhada dos plásticos
a parecer verniz, a parecer chamar-nos,
a dar-nos o sebo como se fosse a arte,
tem um fervor que finda o pequeno mal, a vida

My way of life (Frank Sinatra)

Gotta have you near all the time, with your dreams wrapped up in mine.
Gotta be a part of your soul and your heart all the time.
Nothing in the world that I do means a thing without you.
I'm just half alive in my struggle to survive without you.
You are my way of life, the only way I know, you are my way of life.
I'll never let you go, never let you out of my sight, be it day, be it night,
You belong to me, that's the way it will, be wrong or right,
I don't need crowds at my door, the applause from the floor,
All I need is you and the love we once knew, nothing more.
You are my way of life, the only way I know, make me your way of life.

Desce sobre nós o dom do sentimento,
raminhos novos do carvalho verde
com folhas espinhosas e dentadas.
É estranho viver. Ouvir o mar
de terras imóveis abrir em frutos depois.
O engano, o laço da vida.

Com amizade: Davy Spillane, Rejuvenescence, Constance Demby, Patrich O’Hearn, Art Garfunkel, Leonard Cohen, Frank Sinatra, Joaquim Manuel Magahães e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 259

Fri, 15 Jan 2010 11:55:33 +0000

Joaquim Manuel Magalhães (2)
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Sons da Escrita 258

Mon, 11 Jan 2010 23:00:36 +0000

Joaquim Manuel Magalhães (1)
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Sons da Escrita 257

Sun, 03 Jan 2010 22:13:27 +0000

Luís Filipe Castro Mendes (4)
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Sons da Escrita 256

Sun, 03 Jan 2010 21:52:56 +0000

Luís Filipe Castro Mendes (3)
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Sons da Escrita 255

Fri, 01 Jan 2010 22:31:10 +0000

Luís Filipe Castro Mendes (2)
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Sons da Escrita 254

Fri, 01 Jan 2010 14:24:29 +0000

Luís Filipe Castro Mendes (1)
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Bom Ano 2010

Tue, 29 Dec 2009 16:58:43 +0000

Entrem, saiam, mas voltem sempre!

Sons da Escrita 253

Mon, 28 Dec 2009 21:20:13 +0000

Paul Auster (3)
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Sons da Escrita 252

Sun, 27 Dec 2009 21:50:00 +0000

Paul Auster (2)
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Sons da Escrita 251

Sat, 26 Dec 2009 14:05:58 +0000

Paul Auster (1)
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250 edições

Wed, 23 Dec 2009 19:31:01 +0000

Nunca pensei chegar tão longe…

Sons da Escrita 250

Wed, 23 Dec 2009 14:01:11 +0000

Paulo Sant'Ana
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Sons da Escrita 249

Sun, 15 Nov 2009 17:40:53 +0000

David Mourão-Ferreira (4)
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Sons da Escrita 248

Fri, 13 Nov 2009 19:40:46 +0000

David Mourão-Ferreira (3)
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Sons da Escrita 247

Thu, 05 Nov 2009 18:57:24 +0000

David Mourão-Ferreira (2)
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Sons da Escrita 246

Fri, 30 Oct 2009 18:39:59 +0000

David Mourão-Ferreira (1)
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Sons da Escrita 245

Sun, 11 Oct 2009 23:48:19 +0100

Vasco Gato (5)
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Sons da Escrita 244

Thu, 08 Oct 2009 23:13:48 +0100

Vasco Gato (4)
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Sons da Escrita 243

Wed, 23 Sep 2009 19:37:07 +0100

Vasco Gato (3)
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Sons da Escrita 242

Mon, 31 Aug 2009 11:16:21 +0100

Vasco Gato (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

A prisão e paixão de Egon Schiele.1 (Vasco Gato)

A esta hora em que a noite é uma seringa partida. A esta hora em que os pulmões são de seda e o sangue circula muito devagar. Eu não estou.
Pode ser a chuva numa esplanada ou, ao invés, o carro que trava o tempo da primavera. Não importa.
A noite é uma especiaria que acende os corpos.
Há três dias que durmo desordenadamente. Transpiro e acordo e vejo casas que são desdobramentos da minha própria casa. A verdade é que preciso de ti para um poema. Preciso que te passeies por uma dessas casas, que te sentes, que te deites. Preciso olhar para ti durante 27 segundos.
A solidão é um serviço misterioso. Reunimo-nos para prestar contas do nosso desaparecimento e por vezes agarramos um braço como se pretendêssemos instalá-lo, de repente e para sempre, na nossa ternura.
Todos os meus silêncios são uma criança que espreita. Todas as minhas faltas são uma criança entusiasmada. Todos os meus poemas são crianças mudas que gesticulam.
Todos os dias saio para a decisão de um amor sem protagonista. Encosto-me às paragens de autocarro e aceno subitamente a alguém que passa. Por vezes retribuem-me o gesto e ficamos ambos sem saber se por graça, se por um escuro reduto de uma franqueza cada vez mais rara. Tens tempo para um estranho? A que horas me poderias dizer o teu nome? Conheço uma igreja que ardeu, conheço outra que é muito muito pequena. Escuta, no meio desse teu deserto, ao passar a caravana do luxo, será que és capaz de suplicar: água?
És capaz? És capaz ainda de suplicar?
Bebe, este poema actua sobre o nervo da alegria. Este poema é um cavalo de crina incendiada a ultrapassar a tarde. Nunca perceberás por que se move, para onde vai, de que se alimenta. Bebe, alguma vez estiveste ébrio no meio da tua ignorância?
Preciso de ti para um poema. Ofereço-te em troca o meu auto-retrato sincero. Tenho quarenta livros prontos para serem lidos. Tenho uma estratégia infalível para implementar a primavera. Tenho a segurança de um corpo cheio de insónias, pele de galinha, súbitos arrepios, termómetros para novecentas febres, saliva muito devagar, pés descalços, arrebatamentos incomunicáveis, fins de noite numa garrafa de vinho, estilhaços de quatrocentos orgasmos, comoções, paixões flagrantes, primeiros cuidados para jovens suicidas, lâmpadas que se queimaram nas minhas próprias mãos.
Não me visites. Não me visites agora. A noite deu-me uma filha. Tem cabelos verdes. Fiz-lhe um berço de papel. Parece uma estrela caída do invisível trapézio. Vai demorar muito tempo até reencontrar o equilíbrio. Tem pés muito pequenos. Dorme de dia, e à noite respira muito e não me larga a mão.
Sou um pintor. Trago sangue para os vossos olhos. Tenho artérias que se descosem e me cospem dentro de mim mesmo. Preciso de muita paciência, de todas as mulheres do mundo. Durmo sobre a cama profana da minha escuridão. Contagio e deixo-me contagiar pela peste dos bairros pequenos. Não suporto muita luz, não sei o que é uma avenida. Esquina, sou qualquer coisa que o espanto torce. Sou viciado no álcool dos corpos que se difundem. Bebo das vossas bocas o que não pode ser visto. Pinto para me esquecer do que não pode ser visto. Pinto com os materiais clandestinos do meu amor. Não projecto nada na minha tela. Eu sou a tela. Eu sou a luta das cores por um diafragma de beleza. Sou um pintor. Mereço morrer como pintor. Não mereço que me prendam. Mereço todas as minhas paixões. Mereço todas as minhas paixões.
Vi tudo. Não tudo, mas tudo o que me aconteceu. Garanto-te que prestei atenção e estou pronto para mais 47 anos de fita. Não quero rebobinar, quero atravessar os pomares da minha loucura terrena, colhendo frutos, marcando todas as árvores, com fogo, a ilegível assinatura da minha passagem.
Não é para decifrar! Não é para decifrar! É para se desfazer na boca, como açúcar, como vinho, como a erva lenta da infância.

Solved (Unbelievable Truth)

There's a problem, I can't solve it
The only way out is too hard now
There's another one when this one's gone
Can't send it along
You can't send it along
And it's all I've got
And it's not enough
And it's time to reason out my mind
What's a problem soon forgotten
Catching up with me and talking
Of a hero's so-called perfect life
Can't send it along
And this time who's alone
Thinking of ways to keep my time from running out
Thinking of ways to keep my pride from running out
So many reasons I can't give
For running out
Keep my head down but I still know
You can't send it along

A prisão e paixão de Egon Schiele.2 (Vasco Gato)

Farei a noite, a vertigem dos corpos,
até que a exaltação atinja um lugar extremo
e tudo seja iniciado.

A punção da noite
abrirá espaço para uma estrela. E a luz derramar-se-á.
O mundo será o meu oráculo.

Preciso começar-me.

Vejo a nítida falésia de sombra estremecer
e estrelas entrarem pela cabeça do morto.
Ilumina-se o crânio, por dentro, e aos poucos
o corpo recomeça a fluir. Vejo o morto correr, nu,
cintilando pela noite. Corre de um instante impossível.

Mas ouve: a borboleta que ressuscita os mortos
não deve ser cativada. É perigoso conter essas forças
vivas como pulsos. É perigosíssimo
o fogo.

Sei como é voluntária a encenação
da minha queda. Porque a cada grito no abismo corresponde
uma sabedoria no canto. Que entra na voz,
na voz que grita, na voz que canta - é um estranho
jogo de ecos este, escavando fundo na treva, ouro
que irrompe, musical. E é tão inesgotável esse
árduo filão do mistério.

É importante manter os obstáculos no caminho,
e fazer o caminho. Que seria do caminho senão os obstáculos,
senão uma prática de superação?

Há uma casa mais abaixo.
Desço, entro na câmara escura dessa casa, fecho a porta,
e revelo, revelo, não paro de revelar - o meu rosto.

Porque quando sobreponho as imagens,
vejo acender-se a invisível malha do espaço, ardendo,
expondo os alicerces do tempo.

E o morto regressa
à visão. Reuniu os ventos e ameaça derrubar o céu.
Diz: não desistirei de exercer a minha ignorância,
preparar-me para outros saberes: não abdicarei
de uma vida copiosa - é um manifesto feroz.

Irei para a floresta ou para o deserto,
para um qualquer lugar inóspito onde possa
experimentar, aterrorizado, a pureza
da minha voz.
Há muito que desejo romper
este cordão umbilical, ampliar-me, e agitar
as esferas, os campos, as possibilidades
de transparecer um poder obscuro, terrível,
o poder da minha própria
morte.

Porque: que é uma coisa senão
o lento acordar da sua morte, das suas mortes?
Digo que cada coisa é um caminho para fora
de si mesma. Que são intermináveis
as coisas sucessivas.

Digo que a voz do morto soava assim
pelo corpo de dedos fulminados. Batia na perfeição,
como a cadência precipitada da chuva
- um som perturbador e insistente, belíssimo.

E eu estava aterrado, dominado por fúrias,
e fiz erguer o meu braço. Era um gesto,
um movimento deflagrado por
clara inocência.

E a sabedoria moveu-se
da boca para o sangue.

A rush of blood to the head (Coldplay)

He said Im gonna buy this place and burn it down
Im gonna put it six feet underground
He said Im gonna buy this place and watch it fall
Stand here beside me baby in the crumbling walls
Oh Im gonna buy this place and start a fire
Stand here until I fill all your hearts desires
Because Im gonna buy this place and see it burn
Do back the things it did to you in return
Ah,ah,ah
He said oh Im gonna buy a gun and start a war
If you can tell me something worth fighting for
Oh and Im gonna buy this place, thats what I said
Blame it upon a rush of blood to the head
And honey
All the movements you’re starting to make
See me crumble and fall on my face
And I know the mistakes that I made
See it all disappear without a trace
And they call as they beckon you on
They say start as you mean to go on
Start as you mean to go on
He said Im gonna buy this place and see it go
Stand here beside me baby watch the orange glow
Some'll laugh and some just sit and cry
But you just sit down there and you wonder why
So Im gonna buy a gun and start a war
If you can tell me something worth fighting for
Im gonna buy this place, thats what I said
Blame it upon a rush of blood to the head
And honey
All the movements youre starting to make
See me crumble and fall on my face
And I know the mistakes that I made
See it all disappear without a trace
And they call as they beckon you on
They said start as you mean to go on
As you mean to go on, as you mean to go on
So meet me by the bridge, meet me on the lane
When am I going to see that pretty face again
Meet me on the road, ye meet me where I said
Blame it all upon
A rush of blood to the head

Era apenas um livro — Omertà (Vasco Gato)

Era apenas um livro. Teria forçosamente que ser um livro: a aparência era de livro, o comportamento era sem dúvida de livro. Todos sabiam, porque sempre fora assim, que mais um livro não traria nada de extraordinário: letras, vírgulas, alguma gramática. É isto um livro. Porém, quando abriram aquele livro, e era de facto um livro, notaram uma qualquer presença estranha, algo que não souberam definir. Fechavam-no, abriam-no. Olhavam atentamente a capa, interrogavam. Lançavam-no ao ar numa última tentativa de desmanchar o truque: mas ele caía como um livro, desprezando as suas páginas como todos os livros.

Sussurravam de uns para os outros: o que se passa com este livro? Trocavam olhares cúmplices quando entreviam num rosto alheio o efeito da mais breve leitura que fosse daquele livro. Os sintomas eram claros para quem já lera uma parte. Um tremor subtil na pele, um desajeitado modo de ter mãos, ora no bolso, ora na cara, ora rodando no ar, um passo levemente incerto, uma tensão nas sobrancelhas. Para quem não lera, porém, tudo corria calendariamente.

Os leitores daquele livro inquietante aproximavam-se, trocavam hipóteses de solução, procuravam desesperadamente calar o desconforto que a leitura lhes ia gradualmente instalando. As suas vidas pareciam irremediavelmente suspensas perante a urgência do fenómeno. Olhavam, liam: letras, vírgulas, gramática. Tudo aquilo ressoava na memória. Eu sei o que isto é!, diziam. Não existia nada de desconhecido naquele livro. Porém, revelava-se absolutamente incomparável. E nisto consistia o mistério. O olhar passava pelas palavras no mesmo gesto mecânico de sempre, da esquerda para a direita, atento às pausas, descendo suavemente a página. E, no entanto, assomava ao cimo desse olhar treinado uma sensação de tontura que depois alastrava por todo o corpo. O livro era insuportável, excessivo. Era preciso fechá-lo abruptamente para não se cair ao chão.

Mas por quê? Que subtil e raro poder circulava na normalidade daquele livro? Era isto que traziam para a rua. Alguns paravam subitamente no passeio, ou acordavam em sobressalto durante a noite, como se houvessem decifrado o problema. Escapava-se-lhes. Regressavam ao livro contrafeitos, mas num estado de profundo encantamento. Umas palavras mais, mentalizavam-se. Mas liam sempre mais do que podiam e a tontura assinalava-lhes de imediato a transgressão. Começavam a desenvolver um agudíssimo sentido dos detalhes. Viviam mais lentamente. Cuidavam do livro como se se tratasse de uma matéria preciosa, a mais preciosa. As suas vidas cresciam em intensidade.

Era um livro único, excepcional.

Storybook love (Mark Knopfler)

Come my love I'll tell you a tale
Of a boy and girl and their love story
And how he loved her oh so much
And all the charms she did possess
Now this did happen once upon a time
When things were not so complex
How he worshipped the ground she walked
And when he looked in her eyes he became obsessed.

My love is like a storybook story
But it's as real as the feelings I feel
My love is like a storybook story
But it's as real as the feelings I feel
It's as real as the feelings I feel

This love was stronger than the powers so dark
A prince could have within his keeping
His spells to weave and steal a heart
Within her breast but only sleeping

My love is like a storybook story
But it's as real as the feelings I feel
My love is like a storybook story
But it's as real as the feelings I feel
It's as real as the feelings I feel

He said, "Don't you know I love you oh so much
And lay my heart at the foot of your dress?"
She said, "Don't you know that storybook loves
Always have a happy ending?"
Then he swooped her up just like in the books
And on his stallion they rode away

My love is like a storybook story
But it's as real as the feelings I feel
My love is like a storybook story
But it's as real as the feelings I feel

Somos a carne de um fruto atordoado. Somos o dia aparatoso
nas escadas, depois navios ancorados carregados de bruma.
Bebemos o sangue dos poentes como animais incrédulos
de morrer.

Quando tens frio, risco-me como fósforo na tua pele ondu-
lada. E dá-se o acidente nas gavetas.

As tuas pernas afogam-se em poços de água, eu tenho os bra-
ços engessados numa parede violenta - porém beijamo-
-nos na boca lenta da madrugada.

O meu nome acordou povoado pelo teu nome.

Com amizade: Davy Spillane, Dan Gibson, Gandalf, Unbelievable Truth, Coldplay, Mark Knopfler, Vasco Gato e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 241

Tue, 25 Aug 2009 17:32:27 +0100

Vasco Gato (1)
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Sons da Escrita 240

Wed, 19 Aug 2009 14:36:05 +0100

Manuel António Pina (5)
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Sons da Escrita 239

Tue, 18 Aug 2009 01:19:00 +0100

Manuel António Pina (4)
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Sons da Escrita 238

Sun, 09 Aug 2009 00:07:13 +0100

Manuel António Pina (3)
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Sons da Escrita 237

Sat, 08 Aug 2009 16:06:00 +0100

Manuel António Pina (2)
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Sons da Escrita 236

Thu, 06 Aug 2009 15:25:28 +0100

Manuel António Pina (1)
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Sons da Escrita 235

Sat, 01 Aug 2009 17:54:34 +0100

Maria do Rosário Pedreira (3)
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Sons da Escrita 234

Thu, 30 Jul 2009 18:35:51 +0100

Maria do Rosário Pedreira (2)
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Sons da Escrita 233

Tue, 28 Jul 2009 17:27:26 +0100

Maria do Rosário Pedreira (1)
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Sons da Escrita 232

Mon, 13 Jul 2009 13:58:27 +0100

Jorge Luís Borges (3)
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Sons da Escrita 231

Sat, 27 Jun 2009 18:05:42 +0100

Jorge Luís Borges (2)
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Sons da Escrita 230

Wed, 24 Jun 2009 14:23:54 +0100

Jorge Luís Borges (1)
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Sons da Escrita 229

Sat, 20 Jun 2009 00:46:46 +0100

Otília Martel (4)
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Sons da Escrita 228

Wed, 17 Jun 2009 13:27:35 +0100

Otília Martel (3)
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Sons da Escrita 227

Wed, 27 May 2009 00:15:20 +0100

Otília Martel (2)
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Sons da Escrita 226

Tue, 26 May 2009 23:11:18 +0100

Otília Martel (1)
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Sons da Escrita 225

Tue, 26 May 2009 22:58:16 +0100

Manuel Alegre (5)
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Sons da Escrita 224

Tue, 19 May 2009 19:42:13 +0100

Manuel Alegre (4)
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Sons da Escrita 223

Tue, 19 May 2009 19:30:51 +0100

Manuel Alegre (3)
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Sons da Escrita 222

Fri, 08 May 2009 19:28:54 +0100

Manuel Alegre (2)
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Sons da Escrita 221

Mon, 04 May 2009 19:40:39 +0100

Manuel Alegre (1)
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Sons da Escrita 220

Sat, 25 Apr 2009 00:12:25 +0100

Manuel Bandeira (4)
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Sons da Escrita 219

Wed, 22 Apr 2009 19:42:33 +0100

Manuel Bandeira (3)
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Sons da Escrita 218

Tue, 21 Apr 2009 00:19:57 +0100

Manuel Bandeira (2)
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 Syndiqué de la solitude Museau qui dévore que couic Sédentaire des longitudes Phosphaté des dieux chair à flic Colis en souffrance à la veine Remords de la Légion d'honneur Tumeur de la fonction urbaine Don Quichotte du crève-coeur  Poète, vos papiers !  Spécialiste de la mistoufle Émigrant qui pisse aux visas Aventurier de la pantoufle Sous la table du Nirvana Meurt-de-faim qui plane à la Une Écrivain public des croquants Anonyme qui s'entribune À la barbe des continents  Poète, vos papiers !  Citoyen qui sent de la tête Papa gâteau de l'alphabet Maquereau de la clarinette Graine qui pousse des gibets Châssis rouillé sous les démences Corridor pourri de l'ennui Hygiéniste de la romance Rédempteur falot des lundis  Poète, vos papiers !  Ventre affamé qui tend l'oreille Maraudeur aux bras déployés Pollen au rabais pour abeille Tête de mort rasée de frais Rampant de service aux étoiles Pouacre qui fait dans le quatrain Masturbé qui vide sa moelle A la devanture du coin  Poète, ... circulez !

Minha grande ternura (Manuel Bandeira)

Minha grande ternura
Pelos passarinhos mortos;
Pelas pequeninas aranhas.

Minha grande ternura
Pelas mulheres que foram meninas bonitas
E ficaram mulheres feias;
Pelas mulheres que foram desejáveis
E deixaram de o ser.
Pelas mulheres que me amaram
E que eu não pude amar.

Minha grande ternura
Pelos poemas que
Não consegui realizar.

Minha grande ternura
Pelas amadas que
Envelheceram sem maldade.

Minha grande ternura
Pelas gotas de orvalho que
São o único enfeite de um túmulo.

Pépée Léo Ferré)

T'avais les mains comm' des raquettes
Pépée
Et quand j'te f'sais les ongles
J'voyais des fleurs dans ta barbiche
T'avais les oreill's de Gainsbourg
Mais toi t'avais pas besoin d' scotch
Pour les r'plier la nuit
Tandis que lui... ben oui !
Pépée

T'avais les yeux comm' des lucarnes
Pépée
Comme on en voit dans l'port d' Anvers
Quand les matins ont l'âme verte
Et qu'il leur faut des yeux d'rechange
Pour regarder la nuit des autres
Comme on r'gardait un chimpanzé
Chez les Ferré
Pépée

T'avais le cœur comme un tambour
Pépée
De ceux qu'on voil' le vendredi saint
Vers les trois heures après midi
Pour regarder Jésus-machin
Souffler sur ses trent'-trois bougies
Tandis que toi t'en avais qu'huit
Le sept avril
De soixante-huit
Pépée

J'voudrais avoir les mains d'la mort
Pépée
Et puis les yeux et puis le cœur
Et m'en venir coucher chez toi
Ça chang'rait rien à mon décor
On couch ' toujours avec des morts x3
Pépée

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da Babilônia num barracão sem número
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

Com amizade: Davy Spillane, Ehren Starks, Andreas Vollenweider, Franck Thores, Léo Ferré, Manuel Bandeira e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 217

Sun, 05 Apr 2009 22:01:08 +0100

Manuel Bandeira (1)
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4 anos de Sons da Escrita

Sat, 21 Mar 2009 21:01:09 +0000

Sons da Escrita 216

Mon, 09 Mar 2009 17:30:26 +0000

José Saramago (3)
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Sons da Escrita 215

Mon, 09 Mar 2009 17:23:11 +0000

José Saramago (2)
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Sons da Escrita 214

Mon, 09 Mar 2009 17:17:27 +0000

José Saramago (1)
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Sons da Escrita 213

Sun, 22 Feb 2009 16:30:40 +0000

Fernando Guimarães (4)
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Sons da Escrita 212

Sun, 22 Feb 2009 16:24:22 +0000

Fernando Guimarães (3)
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Sons da Escrita 211

Thu, 05 Feb 2009 00:17:54 +0000

Fernando Guimarães (2)
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Sons da Escrita 210

Thu, 05 Feb 2009 00:11:19 +0000

Fernando Guimarães (1)
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Sons da Escrita 209

Wed, 14 Jan 2009 19:25:42 +0000

Carlos de Oliveira (4)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Look back in anger (Carlos de Oliveira)

Podia ser a névoa habitual da noite, os charcos cintilantes, o luar trazido por um golpe de vento às trincheiras da Flandres, mas não era. Quando acordou mais tarde num hospital da rectaguarda, ensinaram-no a respirar de novo. Lentas infiltrações de oxigénio num granito poroso, durante anos e anos, até à imobilidade pulmonar das estátuas.
As imagens latentes, penso eu, porque sou eu o homem na armadilha do terraço difuso, entrego-as às palavras como se entrega um filme aos sais de prata. Quer dizer: numa pura suspensão de cristais, revelo a minha vida.

Hopeless in anger (Camel)

(sem texto)

Dunas (Carlos de Oliveira)

Contar os grãos de areia destas dunas é o meu ofício actual. Nunca julguei que fossem tão parecidos, na pequenez imponderável, na cintilação de sal e oiro que me desgasta os olhos. O inventor de jogos meu amigo veio encontrar-me quase cego. Entre a névoa radiosa da praia mal o conheci. Falou com a exactidão de sempre:
“O que lhe falta é um microscópio. Arrange-o depressa, transforme os grãos imperceptíveis em grandes massas orográficas, em astros, e instale-se num deles. Analise os vales, as montanhas, aproveite a energia desse fulgor de vidro esmigalhado para enviar à Terra dados científicos seguros. Escolha depois uma sombra confortável e espere que os astronautas o acordem”.

Sandman (America)

Ain't it foggy outside
All the planes have been grounded
Ain't the fire inside?
Let's all go stand around it
Funny, I've been there
And you've been here
And we ain't had no time to drink that beer

'Cause I understand you've been running from the man
That goes by the name of the Sandman
He flies the sky like an eagle in the eye
Of a hurricane that's abandoned

Ain't the years gone by fast
I suppose you have missed them
Oh, I almost forgot to ask
Did you hear of my enlistment?

Funny, I've been there
And you've been here
And we ain't had no time to drink that beer

'Cause I understand you've been running from the man
That goes by the name of the Sandman
He flies the sky like an eagle in the eye
Of a hurricane that's abandoned

I understand you've been running from the man
That goes by the name of the Sandman
He flies the sky like an eagle in the eye
Of a hurricane that's abandoned

I understand you've been running from the man
That goes by the name of the Sandman
He flies the sky like an eagle in the eye
Of a hurricane that's abandoned

I understand you've been running from the man
That goes by the name of the Sandman
He flies the sky like an eagle in the eye
Of a hurricane that's abandoned

Sobre o lado esquerdo (Carlos de Oliveira)

De vez em quando a insónia vibra com a nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas da sua harpa insuportável.
No segundo caso, o homem que não dorme pensa: “o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração”.

This Side of Me (Savage Garden)

I want to move in time with you
I want to breathe in rhyme with you
I want to feel the deepest kiss
And I want to know you feel like this

For this one time, one time
Let my body do what it feels
For this one time, one time
Let this fantasy become real
Because I am not afraid to let you see this side of me

I want to feel your hand in mine
And I want to feel that rush in my spine
I want to wear the scent of you
And do all the things you want me to

For this one time, one time
Let my body do what it feels
For this one time, one time
Let this fantasy become real
Because I am not afraid to let you see this side of me

I feel the danger, the separation
I want to take your invitation
This separation it's all around
I need this side of me

I want to move in time with you
I want to breathe in rhyme with you
I want to stitch my clothes in sin
And in the dark
I want to find that door and go within

For this one time, one time
Let my body do what it feels
For this one time, one time
Let this fantasy become real
Because I am not afraid to let you see this side of me
I am not afraid to let you see this side of me

A cal,
o amor
guardado para os mortos,
dissolvente perfeito
da tua solidão
descamada
em meu peito,
a cal,
o coração.

Com amizade: Davy Spillane, Russ Dean, Jean Musy, Camel, America, Savage Garden, Carlos de Oliveira e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 208

Wed, 14 Jan 2009 19:17:22 +0000

Carlos de Oliveira (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Estrelas (Carlos de Oliveira)

O azul do céu precipitou-se na janela. Uma vertigem, com certeza. As estrelas, agora, são focos compactos de luz que a transparência variável das vidraças acumula ou dilata. Não cintilam, porém.
Chamo um astrólogo amigo:
“Então?”
“O céu parou. É o fim do mundo.”
Mas outro amigo, o inventor de jogos, diz-me:
“Deixe-o falar. Incline a cabeça para o lado, altere o ângulo de visão.”
Sigo o conselho: e as estrelas rebentam num grande fulgor, os revérberos embatem nos caixilhos que lembram a moldura dum desenho infantil.

We Let The Stars Go (Prefab Sprout)

There was that girl I used to know
She'd tease me about my name
Fan the embers long enough
I sometimes catch her flame
The soothing voice of distance tells me
"That was just a fling"
Other music fills my ears
But I still hear her sing:

She sings:
Paddy Joe, say Paddy Joe
Don't you remember me?
How long ago one gorgeous night
We let the stars go
Paddy Joe, say Paddy Joe
Don't you remember me?
How long ago one gorgeous night
We let the stars go free

There was a boy I used to be
I guess that he was cold
If she came to buy him now
How cheaply he'd be sold
But the light is gone and it is dark
What used to be the sky
Is suddenly embarrassing
To the naked eye

You see :
Paddy Joe, see Paddy Joe
Can't face this memory
How long ago one gorgeous night
We let the stars go
Paddy Joe, see Paddy Joe
Can't face this memory
How long ago one gorgeous night
We let the stars go
Long ago one gorgeous night
We let the stars go
Long ago one stupid night
We let the stars go free

O círculo (Carlos de Oliveira)

Caminho em volta desta duna de cal, ou dum sonho mais parecido com ela do que a areia, só para saber se a áspera exortação da terra, o seu revérbero imóvel na brancura, pode reacender-me os olhos quase mortos.
O que eu tenho andado sobre este círculo incessante; e ao centro o pólo magnético ainda por achar, a estrela provavelmente extinta há muito, possivelmente imaginada, conduz-me sem descanso, prende-me como um íman ao seu rigor já cego.

Circle In The Sand (Belinda Carlisle)

Sundown all around
Walking thru the summer's end
Waves crash baby, don't look back
I won't walk away again

Oh, baby, anywhere you go,
We are bound together
I begin, baby, where you end
Some things are forever!

Circle in the sand
'Round and 'round
Never ending love is what we've found
And you complete the heart of me
Our love is all we need
Circle in the sand

Cold wind, tide moves in
Shivers in the salty air
Day breaks, my heart aches
I will wait for you right here.

Oh, baby when you look for me
Can you see forever?
I begin baby, where you end
We belong together

Circle in the sand
'Round and 'round
Rising of the moon as the sun goes down
And you complete the heart of me
Our love is all we need
Circle in the sand
Circle in the sand

Baby can you hear me?
Can you hear me calling?

Soneto da chuva (Carlos de Oliveira)

Quantas vezes chorou no teu regaço
a minha infância, terra que eu pisei:
aqueles versos de água onde os direi,
cansado como vou do teu cansaço?
Virá abril de novo, até a tua
memória se fartar das mesmas flores
numa Última Órbita em que fores
carregada de cinza como a lua.
Porque bebes as dores que me são dadas,
desfeito é já no vosso próprio frio
meu coração, visões abandonadas.
Deixem chover as lágrimas que eu crio:
menos que chuva e lama nas estradas
és tu, poesia, meu amargo rio.

Walk out in the rain (Badfinger)

So I just walk out in the rain so that the clouds could hide the pain
And maybe you will never see the 1000 tears you gave to me
And if the rain should go away then in my lonely room I'll stay
So that the world will never know how much it hurts to see you go away

So I just live a life of hope pretending that I could not care
But if you find you cannot cope just call my name and I'll be there
If I could live my life again I still relive those precious times
Although I know there will be pain it felt so good while you were mine

be mine be mine

So I Just walk out in the rain so that the clouds could hide the pain
And maybe you will never see the 1000 tears you gave to me
And if the rain should go away then in my lonely room I stay
So that the world will never know how much it hurts to see you go

and if you ever change your mind
I'm sure baby you will find all my sorrow and my pain
You'll find me walking in the rain

Por um desvio semântico qualquer, que os filólogos ainda não estudaram, passámos a chamar manhã à infância das aves. De facto envelhecem quando a tarde cai e é por isso que ao anoitecer as árvores nos surgem tão carregadas de tempo.

Com amizade: Davy Spillane, Rob Costlow, Prefab Sprout, Belinda Carlisle, Badfinger, Carlos de Oliveira e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 207

Wed, 14 Jan 2009 19:11:28 +0000

Carlos de Oliveira (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Água (Carlos de Oliveira)

A água pura dos poços
que a alma teve
leva já lodo à superfície:
é o escuro tempo da velhice
e nós tão moços.
A água tormentosa
que a alma agora tem
cai de meus olhos tristes:
ó tempo, ó tempo alegre,
onde é que existes?

Cold Water (Damien Rice)

Cold, cold water surrounds me now
And all I've got is your hand
Lord, can you hear me now?
Lord, can you hear me now?
Lord, can you hear me now?
Or am I lost?

Love one's daughter
Allow me that
And I can't let go of your hand
Lord, can you hear me now?
Lord, can you hear me now?
Lord, can you hear me now?
Or am I lost?
[chanting] Cold, cold water surrounds me now
And all I've got is your hand
Lord, can you hear me now?
Lord, can you hear me now?
Lord, can you hear me now?
Or am I lost?

Sonetos do regresso (Carlos de Oliveira)

I
Volto contigo à terra da ilusão,
mas o lar de meus pais levou-o o vento
e se levou a pedra dos umbrais
o resto é esquecimento:
procurar o amor neste deserto
onde tudo me ensina a viver só
e a água do teu nome se desfaz
em sílabas de pó
é procurar a morte apenas,
o perfume daquelas
longínquas açucenas
abertas sobre o mundo como estrelas:
despenhar no meu sono de criança
inutilmente a chuva da lembrança.

II
Acordar, acender
o rápido lampejo
na água escusa onde rola submersa
como o lodo no T ejo
a vida informe, o peso dúbio
desse cardume denso ou leve
que nasce em mim para morrer
no mar da noite breve;
dormir o pobre sono
dos barbitúricos piedosos
e acordar, acender
os tojos caudalosos
nesta areia lunar
ou, charcos, nunca mais voltar.

River Of No Return (Jeff Healey Band)

Well, you know you're gonna have to steal it,
if you want your cake and eat it, too
There is no one less believin',
than the guy who's been deceiving you

You got to pay the piper,
in the end you will be so much wiser
Got to use your best endeavor,
when you're kissing to be clever

'Cause it's a hard, hard lesson,
that you're gonna learn,
on the river of no return

You been burnin' all your bridges,
like a child with forty wishes,
on the river of no return

Well, you got your finger,
on the trigger,
it would help if you was-a bigger
Now, it's not easy, I know, it's not easy

Yes, you have done your share of cheatin',
now you're gonna have to take a beatin'
You been acting like a sucker
Now, you're gonna have to suffer, yeah

Say, say, say
It's a hard, hard, lesson,
that you're gonna learn,
on the river of no return

It's a one way to go,
it's on and on you go
on the river of no return.

Got swept out in the tide,
with no one on your side,
on the river of no return

Quando a harmonia chega (Carlos de Oliveira)

Escrevo na madrugada as últimas palavras deste livro: e tenho o coração tranquilo, sei que a alegria se reconstrói e continua.
Acordam pouco a pouco os construtores terrenos, gente que desperta no rumor das casas, forças surgindo da terra inesgotável, crianças que passam ao ar livre gargalhando. Como um rio lento e irrevogável, a humanidade está na rua.
E a harmonia, que se desprende dos seus olhos densos ao encontro da luz, parece de repente uma ave de fogo.

Harmony (Elton John)

Hello, baby hello
Haven't seen your face for a while
Have you quit doing time for me
Or are you still the same spoiled child

Hello, I said hello
Is this the only place you thought to go
Am I the only man you ever had
Or am I just the last surviving friend that you know

Harmony and me
We're pretty good company
Looking for an island
In our boat upon the sea
Harmony, gee I really love you
And I want to love you forever
And dream of the never, never, never leaving harmony

Hello, baby hello
Open up your heart and let your feelings flow
You're not unlucky knowing me
Keeping the speed real slow
In any case I set my own pace
By stealing the show, say hello, hello

Rumor de água,
na ribeira ou no tanque?
o tanque foi na infância
minha pureza refractada.
A ribeira secou no verão.
Rumor de água
no tempo e no coração.
Rumor de nada.

Com amizade: Davy Spillane, David Lanz, Damien Rice, Jeff Healey Band, Elton John, Carlos de Oliveira e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 206

Wed, 14 Jan 2009 19:05:32 +0000

Carlos de Oliveira (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Infância (Carlos de Oliveira)

Sonhos
enormes como cedros
que é preciso
trazer de longe
aos ombros
para achar
no inverno da memória
este rumor
de lume:
o teu perfume,
lenha
da melancolia.

Young boy (Paul McCartney)

He's just a young boy
Looking for away to find love
It isn't easy, nothing you can say
Will help him find love
He's got to do it for himself
And it can take so long
He's just a young boy
Looking for a way to find love

He doesn't need another helping hand from someone
But don't you think he doesn't understand what he wants Someone
Though independence means a lot
He's got to still be strong
He's just a young boy
Looking for a way to find love

Find love, a perfect combination
Find love, whatever you do
Find love, a cause for celebration
Then I might come looking
Come looking for you

He's just a young boy
Looking for away to find love
It isn't easy, nothing you can say
Will help him find love
He's got to do it for himself
And it can take so long
He's just a young boy
Looking for a way to find love

Find love, a time for meditation
Find love, a source of inspiration
Find love, instead of confrontation
Find love
And love will come looking for you

Carta da infância (Carlos de Oliveira)

Amigo Luar:
Estou fechado no quarto escuro
e tenho chorado muito.
Quando choro lá fora
ainda posso ver as lágrimas caírem na palma das minhas mãos e
brincar com elas ao orvalho nas flores pela manhã.
Mas aqui é tudo por demais escuro
e eu nem sequer tenho duas estrelas nos meus olhos.
Lembro-me das noites em que me fazem deitar tão cedo e te oiço
bater, chamar e bater, na fresta da minha janela.
Pelo muito que te tenho perdido enquanto durmo
vem agora,
no bico dos pés
para que eles te não sintam lá dentro,
brincar comigo aos presos no segredo
quando se abre a porta de ferro e a luz diz:
bons dias, amigo.

So young (Suede)

(she can start to walk out if she wants)

Because we're young, because we're gone,
We'll take the tide's electric mind, oh yeah?, oh yeah,

We're so young and so gone, let's chase the dragon, oh,

Because we're young, because we're gone,
we'll scare the skies with tigers eyes, oh yeah? oh yeah,

We're so young and so gone, let's chase the dragon, oh
Let's chase the dragon...

...from our home high in the city where the skyline
stained the snow, I fell for a servant who kept me on the boil

We're so young and so gone, let's chase the dragon from our home

Tarde (Carlos de Oliveira)

A tarde trabalhava
sem rumor
no âmbito feliz das suas nuvens,
conjugava
cintilaçães e frémitos,
rimava
as ténues vibrações
do mundo,
quando vi
o poema organizado nas alturas
reflectir-se aqui,
em ritmos, desenhos, estruturas
duma sintaxe que produz
coisas aéreas como o vento e a luz.

Some enchanted evening (Art Garfunkel)

Some enchanted evening
You may see a stranger,
you may see a stranger
Across a crowded room
And somehow you know,
You know even then
That somewhere you'll see her
Again and again.

Some enchanted evening
Someone may be laughin',
You may hear her laughin'
Across a crowded room
And night after night,
As strange as it seems
The sound of her laughter
Will sing in your dreams.

Who can explain it?
Who can tell you why?
Fools give you reasons,
Wise men never try.

Some enchanted evening
When you find your true love,
When you feel her call you
Across a crowded room,
Then fly to her side,
And make her your own
Or all through your life you
May dream all alone.

Once you have found her,
Never let her go.
Once you have found her,
Never let her go!

Cantar
é empurrar o tempo ao encontro das cidades futuras
fique embora mais breve a nossa vida.

Tu, coração, não cantes menos
que a harmonia da terra,
nem chores mais
que as lágrimas dos rios.

Com amizade: Davy Spillane, Jami Sieber, Paul McCarney, Suede, Art Garfunkel, Carlos de Oliveira e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Bom Ano 2009

Mon, 29 Dec 2008 15:22:15 +0000

Sons da Escrita 205

Mon, 29 Dec 2008 15:17:38 +0000

Fernando Assis Pacheco (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Últimos desejos (Fernando Assis Pacheco)

Quero voar como os anjos
quero lavar os dentes com
triflúor
quero o Belinho sem o
Oliveira
quero cornear o duque de
Kent

quero 250 de Platão bem
passados
quero a destreza do okapi
quero ir ao Douro às
vindimas
quero pagar com letrasset

quero vestir de linho (e do
Veiga)
quero ser primeiro no
Mundial
quero pudim francês com
caramelo
quero ler um cabinda em
verso branco

quero uma sequóia para o
quarto
quero voar de Spitfire
quero esmurrar o Marcel
Cerdan
quero a Maja Desnuda

quero-te de bicicleta
quero-te outra vez de bicicleta sobre as folhas
quero-te ouvir chegar de
bicicleta
quero o som macio que
fazia na mata a tua
bicicleta.

Bicycle Race (Queen)

Bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle
I want to ride my bike
I want to ride my bicycle
I want to ride it where I like

You say black I say white
You say bark I say bite
You say shark I say hey man
Jaws was never my scene
And I don't like Star Wars
You say Rolls I say Royce
You say God give me a choice
You say Lord I say Christ
I don't believe in Peter Pan
Frankenstein or Superman
All I wanna do is

Bicycle races are coming your way
So forget all your duties oh yeah
Fat bottomed girls they'll be riding today
So look out for those beauties oh yeah
On your marks get set go
Bicycle race bicycle race bicycle race

Bicycle bicycle bicycle
I want to ride my bicycle bicycle
Bicycle bicycle bicycle
Bicycle race

You say coke I say caine
You say John I say Wayne
Hot dog I say cool it man
I don't wanna be the President of America
You say smile I say cheese
Cartier I say please
Income tax I say Jesus
I don't wanna be a candidate for
Vietnam or Watergate
Cause all I wanna do is

Último tesão (Fernando Assis Pacheco)

Alombo contigo há uma porção de anos
e vou-te dizer és um chato
não tens ponta de paciência
para a vida nem para ti próprio

já te ouvi discursos a mandar vir
já te carreguei às costas
bêbedo como um Baco de aldeia
mijando as ceroulas
és um adolescente retardado
faltou-te sempre a quadra do bom senso

vez por outra um livrinho
de versos vez por outra nada
qualquer um do teu tempo
está bastante melhor do que tu
deputado administrador de empresa
ministro da maioria
puta (alguns chegaram a isso)

só tu meu inocente brincas com a neta
açulas o cão pedindo
à família que te ature
o tipo um dia destes morde-te
que é para aprenderes

mas aqui entre amigos
vou-te dizer também
uma coisa importante não cedas
à tentação de mudar
fica nesta pele que é tua

como é que tu escrevias
merdalhem-se uns aos outros

o país mete dó

guarda o último tesão
para mandares
meia dúzia de canalhas à tabua

This Is Hardcore (Pulp)

You are hardcore, you make me hard.
You name the drama and I'll play the part.
It seems I saw you in some teenage wet dream.
I like your get-up if you know what I mean.
I want it bad.
I want it now.
Oh can't you see I'm ready now.
I've seen all the pictures, I've studied them forever.
I wanna make a movie so let's star in it together.
Don't make a move 'til I say "Action."
Oh here comes the Hardcore life.
Put your money where your mouth is tonight.
Leave your make-up on and I'll leave on the light.
Come over here babe and talk in the mic.
Oh yeah I hear you now.
It's gonna be one hell of a night.
You can't be a spectator. Oh no.
You got to take these dreams and make them whole
Oh this is Hardcore -
there is no way back for you.
Oh this is Hardcore -
this is me on top of you
and I can't believe it took me this long.
That it took me this long.
This is the eye of the storm.
It's what men in stained raincoats pay for
but in here it is pure. Yeah.
This is the end of the line.
I've seen the storyline played out so many times before.
Oh that goes in there.
Then that goes in there.
Then that goes in there.
Then that goes in there.
And then it's over.
Oh, what a hell of a show
but what I want to know:
what exactly do you do for an encore?
Cos this is Hardcore.

Um tal Fernando Assis Pacheco (Fernando Assis Pacheco)

Vivo com ele há anos suficientes
para poder dizer que o reconheceria
num dia de Novembro no meio da bruma
é como uma pessoa de família

adorava os pais mas tinha medo
quando zangados se punham aos gritos
e se chamavam nomes odiosos
não invento nada vi-o crescer comigo

chorava então desabaladamente
e eu com ele sentindo-nos perdidos
o coberto puxado sobre a cabeça
seria trágico se não fosse ridículo

mesmo depois a noite que urinasse
no pijama era um protesto civil
encharcou assim grande parte das Beiras
não lhe perguntem se foi feliz

Don't Worry, Be Happy (Bobby McFerrin)

Don't Worry, Be Happy
From the Movie "Cocktails"
Performed by Bobby McFerrin

Here is a little song I wrote
You might want to sing it note for note
Don't worry be happy
In every life we have some trouble
When you worry you make it double
Don't worry, be happy......

Ain't got no place to lay your head
Somebody came and took your bed
Don't worry, be happy
The land lord say your rent is late
He may have to litigate / Don't worry, be happy
Lood at me I am happy / Don't worry, be happy
Here I give you my phone number
When you worry call me
I make you happy / Don't worry, be happy
Ain't got no cash, ain't got no style
Ain't got not girl to make you smile / But don't worry be happy
Cause when you worry
Your face will frown
And that will bring everybody down / So don't worry, be happy (now).....

There is this little song I wrote
I hope you learn it note for note
Like good little children
Don't worry, be happy
Listen to what I say
In your life expect some trouble
But when you worry
You make it double
Don't worry, be happy......
Don't worry don't do it, be happy
Put a smile on your face
Don't bring everybody down like this
Don't worry, it will soon past
Whatever it is
Don't worry, be happy

Digo porém que não: sou um senhor magoado
pelos trabalhos e os dias
e o mais simples verso
tem grandes manchas cicatriciais
embora não se note

Com amizade: Davy Spillane, Ry Cooder, Rob Lansberg, John Adorney, Queen, Pulp, Bobby McFerrin, Fernando Assis Pacheco e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 204

Mon, 29 Dec 2008 00:05:37 +0000

Fernando Assis Pacheco (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

A profissão dominante (Fernando Assis Pacheco)

Meu Deus como eu sou paraliterário
à quinta-feira véspera do jornal
nadando em papel como num aquário
ejectando a minha bolha pontual

de prosa tirada do receituário
onde aprendi o cozido nacional
do boçal fingido o lapidário
— fora algum deslize gramatical —

receio que me chamem extraordinário
quando esta é uma prática trivial
roçando mesmo o parasitário
meu Deus dá-me a tua ajuda semanal

God, give me strength (Alison Moyet)

Now I have nothing, so God give me strength,
'Cause I'm weak in his way,
and if I'm strong, I might still break.
And I don't have anything to share
That I won't throw away into the air.
That song is sung out.
This bell is rung out.
He was the light that I'd bless.
He took my last chance at happiness.
So God give me strength.
God give me strength.
I can't hold on to him.
God give me strength.
When the phone doesn't ring
And I'm lost in imagining
Everything that kind of love is worth
As I tumble back down to the earth.
That song is sung out.
This bell is rung out.
He was the light that I'd bless.
He took my last chance at happiness.
So God give me strength.
God, if he'd grant me his indulgence and decline,
I might as well wipe him from my memory.
Fracture the spell as he becomes my enemy.
Maybe I was washed out
Like a lip print on a shirt.
See, I'm only human, I want him to hurt.
I want him to hurt.
Since I lost the power to pretend
That there could ever be a happy ending.
That song is sung out.
This bell is rung out.
He was the light that I'd bless.
He took my last chance at happiness.
So God give me strength.
God give me strength.

Soneto contra as pesporrências (Fernando Assis Pacheco)

É favor não pedirem a esta poesia
que faça o jeito às alegadas tendências
do tempo nem às vãs experiências
que sempre a deixaram de mão fria

o que iria bem mas mesmo bem seria
num jornal a coluna das ocorrências
as coisas da vida mais que as pesporrências
editoriais do comentador do dia

o que vai mal com ela são as petulâncias
de que se vestem muitas redundâncias
dando-se públicos ares de sabedoria

que o leitor farto das arrogâncias
magistrais troca por outras instâncias
onde pode mandá-las pra casa da tia

News (Dire Straits)

He sticks to his guns
he take the road as it comes
It take the shine off his shoes
He says it's a shame
You know it may be a game
Ah but I won't play to loose
He's burning the grass
Ha take up a glass
He swallow it neat
He crosses the floor
he open the door
He take a sniff of the street
And then she tell him that he's crazy
She's a-saying hey baby
I'm your wife
Yeah she tell him that he's crazy
For gambling a-with his life
But he climbs on his horse
You know he feel no remorse
he just kicks it alive
His motor is fine
He take it over the line
Until he's ready to dive
And she tell him that he's crazy
Yes she's saying listen baby
I'm your wife
Yeah she tell him that he's crazy
For gambling with his life
He sticks to his guns
He take the road as it comes
It take the shine off his shoes
He say it's a shame
You know it may be a game
Ah but I won't play to loose
He sticks to his guns
He take the road as it comes
It take the shine off his shoes
He's too fast to stop
He take it over the top
He make a line in the news

Interior com cão (Fernando Assis Pacheco)

A velhice, aprender-lhe esses primeiros sinais
o cabelo «de prata» caindo agora um tudo nada mais
no lavatório ou simplesmente
ao deitar-se na cama o coração «que salta»
a moleza das pernas

não consolação nisto nenhuma
nem um crédito a favor
quando cotejadas as situações
(velhos nos asilos senhoras de preto à esmola
subindo a Rua Garrett)

a constatação dos anos «feitos
entre si para me perderem»
uma quase também
melancolia matadora

toda a máscara sufoca?

mas não para escapar a isto
usei-as talvez

quando me sento
à mesa e vejo aqui diante
do papel branco as unhas devastadas
como por um ácido

dentro do cesto o cão da casa
também já passa manhãs
à espera do sol quente

You Lie Down With Dogs (Alan Parsons Project & Lenny Zakatek)

You're such a cool woman but I love you
Such a cruel woman but I love you
Open up your eyes and realise
You're such a fool woman but I love you
But you give me all that you've got to give
Cause it sure feels good to me

I'm not your only man I'm just your lover
Not your only man just another
Open up your eyes and realise
I'm gonna take what I can like any other
Cause it don't mean a thing to me

Well
You lie down with dogs you fall in with thieves
You're gonna catch something but you do as you please
You're scratchin' an itch that nothing can ease
You lie down with dogs you get up with fleas

Get out and find yourself another lover
Why don't you find yourself another lover
Open up your eyen and realise
You don't mean nothing to me I'm not your mother
You gave me all that you had to give
But there's a whole lotta fish in the sea

Well
You lie down with dogs you fall in with thieves
You're gonna catch something but you do as you please
You're scratchin' an itch that nothing can ease
You lie down with dogs you get up with fleas

Este ministro é um mentiroso
que agonia quando ele discursa
e se fosse só isso: bale sem jeito
às meias horas seguidas – e não pára!

bem-aventurados os duros de ouvido
a quem o céu abrirá as portas
desliguem p.f. o microfone
ou então tirem o país da ficha

Com amizade: Davy Spillane, David Van Tieghem, Zak Kalmar, Andreas Vollenweider, Alison Moyet, Dire Straits, Alan Parsons Project, Fernando Assis Pacheco e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 203

Sun, 28 Dec 2008 23:59:26 +0000

Fernando Assis Pacheco (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Desversos (Fernando Assis Pacheco)

Tenho uma comunicação muito grave
a fazer a Vossas Excelências
pior que o meu estado de saúde
é a corrupção nas altas esferas.

eu já andava apreensivo
com as notícias nas gazetas
o que almoça um director-geral
quem ateia fogos nas florestas

(e aqui chegado vão-me permitir
que abra um curtíssimo parêntesis
não acredito que esses incendiários
sejam todos doentes da cabeça

mas enfim de que há-de viver
a nossa pobre e triste Imprensa
quando se atrasa o cometa de Halley
e o Entrudo é um longo bocejo)

neste particular não invento nada
fala-se de escândalos nos gabinetes
a verdade é que algumas histórias
são simplesmente de estarrecer

haveria mesmo ignóbeis luvas
e outras espórtulas financeiras
indignas de um país virtuoso
enquanto Estado de Direito

façam Vossas Excelências a fineza
de acreditar que não exagero
por alegada oposição ao regime
ou propensão para o devaneio

é claro que noutra oportunidade
avançarei com pormenores concretos
por agora limito-me a alertar
reservando o nome dessa gente

Good People (Jack Johnson)

You win it’s your show now
So what’s it going to be?
Cause' people will tune in
How many train wrecks do we need to see?
Before we lose touch
And we thought this was low
Well it’s bad, getting worse….

Where’d all the good people go?
I’ve been changing channels and I don’t see them on the tv shows
Where’d all the good people go?
We’ve got heaps and heaps of what we sow

They got this and that with a rattle a tat
Testing, one, two, man whatcha gonna do
Bad news misused, got too much to lose
Give me some truth now, who’s side are we on
Whatever you say
Turn on the boob tube, I’m in the mood to obey
So lead me astray
And by the way now…

Sitting around feeling far away
So far away but I can feel the debris, can you feel it?
You interrupt me from a friendly conversation
To tell me how great it’s all going to be
You might notice some hesitation
'cause its important to you, it’s not important to me
way down by the edge of your whole reason
Well it's beginning to show and ALL I really want to know is…

They got this and that with a rattle a tat
Testing one, two man whatcha gonna do
Bad news misused give me some truth
You got too much to lose
Whose side are we on today, anyway
Okay, whatever you say
Wrong or resolute but in the mood to obey
Station to station desensitizing the nation
where'd all the good people go
Going, going, gone.

Barra de Aveiro: um Agosto (Fernando Assis Pacheco)

Começam a morrer os últimos pianos do século
arrefece o estio na cabeça
agora almoço e já cai o crepúsculo
esse que me fugia por aí esse tempo

o mesmo rio não se contempla duas vezes no rosto do homemm
debruçado fumando no molhe do marégrafo
a mesma Barra de Aveiro não é a mesma
o engenheiro Oudinot sentiria um aperto de coração idêntico

tive todas as alegrias e melancolias assim dito por alto
próprias das idades sucessivas mas nenhuma
que iludisse deveras a velha constatação jónia
cada gesto de mão é sempre um outro

nem sou sequer quem muda mas um outro

Can't Change Me (Chris Cornell)

She can do anything at all
Have anything she pleases
The power to change what she thinks is wrong
So what could she want with me? (yeah)

But wait, just, one minute here
I can see that she's trying to read me
(Suddenly I know)

She's going to change the world
But she can't change me
No she can't change me

She has the daylight at her command
She gives the night its dreams (yeah)
She can uncover your darkest fear
And make you forget you feel it

But wait just one minute more
I can see that she's trying to free me
(Suddenly I know)

Suddenly I can see everything that's wrong, with me (yeah)
But what can I do?
I'm the only thing I really have, at all

But wait just one minute here
I can see that she's trying to need me
(Suddenly I know)

She's going to change the world (She's going to change)(x3)
But she can't change me
No she can't (No she can't) change (change) me

Louvor do Bairro dos Olivais (Fernando Assis Pacheco)

Não tive nunca nada a ver com as
guitarras estudantes: eu vivia
num lento bairro da periferia
onde a chuva apagava os passos das

pessoas de regresso a suas casas
fazia compras na mercearia
e algum livro mais forte que então lia
já era para mim como um par d'asas

amigos vinham ver-me que eu servia
de ponche ou de Madeira malvasia
para soltar as línguas livremente

um que bramava um outro que dormia
eu abria as janelas e só dizia
ao menos estas ruas têm gente

People Get Ready (Rod Stewart)

People get ready
There's a train a-coming
You don't need no baggage
You just get on board
All you need is faith
To hear the diesels humming
Don't need no ticket
You just thank the Lord

People get ready
For the train to Jordan
Picking up passengers
From coast to coast
Faith is the key
Open the doors and board them
There's room for all
among the loved the most

There ain't no room
for the hopeless sinner
Who would hurt all mankind just
To save his own
Have pity on those
whose chances are thinner
Cause there's no hiding place
From the Kingdom's Throne

So people get ready
for the train a-comin'
You don't need no baggage
you just get on board !
All you need is faith
to hear the diesels humming
Don't need no ticket
you just thank, you just thank the Lord

I'm getting ready
this time I'm ready

Ajudado por ti é que me fui
à pedra das palavras
e sou isto agora: duro
artesão perecível

Com amizade: Davy Spillane, Andy Summers, Daniel Blanchet, John Hackett & Steve Hackett, Jack Johnson, Chris Cornell, Rod Stewart, Fernando Assis Pacheco e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 202

Thu, 25 Dec 2008 18:01:48 +0000

Fernando Pessoa (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

D. Dinis (Fernando Pessoa)

Na noite escreve um seu Cantar de Amigo
O plantador de naus a haver,
E ouve um silêncio múrmuro consigo:
É o rumor dos pinhais que, como um trigo
De Império, ondulam sem se poder ver.

Arroio, esse cantar, jovem e puro,
Busca o oceano por achar;
E a fala dos pinhais, marulho obscuro,
É o som presente desse mar futuro,
É a voz da terra ansiando pelo mar.

Sea People (Emiliana Torrini)

Can you ever see me as you did before
Can you ever see me like you did once more
When I look into your eyes
I can breathe in water
Like you

When you say goodbye
My lungs ache filled with water
'Cause I will always love you

Mar português (Fernando Pessoa)

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!
Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!

Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.
Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

Swallowed in the sea (Coldplay)

You cut me down a tree
And brought it back to me
And that's what made me see
Where I was going wrong

You put me on a shelf
And kept me for yourself
I can only blame myself
You can only blame me

And I could write a song
A hundred miles long
Well, that's where I belong
And you belong with me

And I could write it down
or spread it all around
Get lost and then get found
Or swallowed in the sea

You put me on a line
And hung me out to dry
And darling that's when I
Decided to go to sea

You cut me down to size
And opened up my eyes
Made me realize
What I could not see

And I could write a book
The one they'll say that shook
The world, and then it took
It took it back from me

And I could write it down
Or spread it all around
Get lost and then get found
And you'll come back to me
Not swallowed in the sea

Ooh...

And I could write a song
A hundred miles long
Well, that's where I belong
And you belong with me

The streets you're walking on
A thousand houses long
Well, that's where I belong
And you belong with me

Oh what good is it to live
With nothing left to give
Forget but not forgive
Not loving all you see

Are the streets you're walking on
A thousand houses long
Well that's where I belong
And you belong with me
Not swallowed in the sea

You belong with me
Not swallowed in the sea
Yeah, you belong with me
Not swallowed in the sea

Nevoeiro (Fernando Pessoa)

Nem rei nem lei, nem paz nem guerra,
Define com perfil e ser
Este fulgor baço de terra
Que é Portugal a entristecer -
Brilho sem luz e sem arder,
Como o que o fogo-fátuo encerra.

Ninguém sabe que coisa quer.
Ninguém conhece que alma tem,
Nem o que é mal nem o que é bem.
(Que ânsia distante perto chora?)
Tudo é incerto e derradeiro.
Tudo é disperso, nada é inteiro.
Ó Portugal, hoje és nevoeiro…

É a hora!

Nevoeiro (José Mário Branco)

Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Vou ao cais do terreiro
Ver o rei Sebastião primeiro
Num lençol amortalhado
Voltou num nevoeiro
Num veleiro Sem leme nem gageiro
E de casco arrebentado

Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Com teus olhos em braseiro
E o teu rosto afogueado
Vou ao cais do terreiro
Ver o rei Sebastião primeiro
Por alcunha ao desejado
Voltou no seu veleiro
Nevoeiro
Sem leme nem gageiro
Num lençol amortalhado

Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Porque levas caminheiro
tanta pressa no cajado
Vou ao cais do terreiro
Ver o rei Sebastião primeiro
Num lençol amortalhado
Voltou no seu veleiro
Nevoeiro
Esperado primeiro
E depois desesperado

Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Que te traz ó caminheiro
Esse príncipe encantado
Vou ao cais do terreiro
Ver o rei Sebastião primeiro
À tanto tempo esperado
Voltou no seu veleiro
Nevoeiro
Sem glória nem dinheiro
Num lençol amortalhado

Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Era príncipe ou sendeiro
Sebastião o desejado
Vou ao cais do terreiro
Ver o rei Sebastião primeiro
Num lençol amortalhado
Era príncipe herdeiro
Nevoeiro
O príncipe agoireiro
o príncipe mal esperado

Onde vais ó caminheiro
Com o teu passo apressado
Porque paras caminheiro
Se é Sebastião finado
Voltou no seu veleiro
Nevoeiro
leme nem gageiro
Num lençol amortalhado
Vou ao cais do terreiro,
Nevoeiro,
Pra ficar bem certeiro
De que é morto e enterrado

Sem a loucura que é o homem
Mais que a besta sadia
Cadáver adiado que procria?

Com amizade: Davy Spillane, Jesse Manno, Dan Gibson, Mike Oldfield, Emiliana Torrini, Coldplay, José Mário Branco, Fernando Pessoa e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

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Sons da Escrita 201

Thu, 25 Dec 2008 17:46:11 +0000

Fernando Pessoa (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Não sei se é sonho, se realidade (Fernando Pessoa)

Não sei se é sonho, se realidade,
Se uma mistura de sonho e vida,
Aquela terra de suavidade
Que na ilha extrema do sul se olvida.
É a que ansiamos. Ali, ali
A vida é jovem e o amor sorri.

Talvez palmares inexistentes,
Áleas longínquas sem poder ser,
Sombra ou sossego dêem aos crentes
De que essa terra se pode ter.
Felizes, nós? Ah, talvez, talvez,
Naquela terra, daquela vez.

Mas já sonhada se desvirtua,
Só de pensá-la cansou pensar,
Sob os palmares, à luz da lua,
Sente-se o frio de haver luar.
Ah, nesta terra também, também
O mal não cessa, não dura o bem.

Não é com ilhas do fim do mundo,
Nem com palmares de sonho ou não,
Que cura a alma seu mal profundo,
Que o bem nos entra no coração.
É em nós que é tudo. É ali, ali
Que a vida é jovem e o amor sorri.

Dream now (All About Eve)

The sun is low and the grass is tall
We're butterflies on a garden wall
I am she as you are he
And nowhere will they find us now
Dream now
And find you're not dreaming at all
Reality can cast his net
Come fly away! We can't let him catch us yet
We're fireflies heading for the clouds
To where they'll never find us now
Dream now
I'm calling your name
Can you hear me
So far away from you
Far from home

Quem me roubou quem nunca fui e a vida? (Fernando Pessoa)

Quem me roubou quem nunca fui e a vida?
Quem, de dentro de mim, é que a roubou?
Quem ao ser que conheço por quem sou
Me trouxe, em estratagemas de descida?

Onde me encontro nada me convida.
Onde me eu trouxe nada me chamou.
Desperto: este lugar em que me estou,
Se é abismo ou cume, onde estão vinda ou ida?

Quem, guiando por mim meus passos dados,
Entre sonhos e errores que me deu
A súbita visão dos mudos fados?

Quem sou, que assim me caminhei sem eu,
Quem são, que assim me deram aos bocados
À reunião em que acordo e não sou meu?

Who knows (Avril Lavigne)

Why do you look so familiar
I could swear that I
Have seen your face before
I think I like that you seem sincere
I think I'd like to get
To know you a little bit more

I think there's something more
Life's worth living for

Who knows what could happen
Do what you do
Just keep on laughing
One thing's true
There's always a brand new day
I'm gonna live today like it's my last day

How do you always have an opinion
And how do you always find
The best way to compromise
We don't need to have a reason
We don't need anything
We're just wasting time

I think there's something more
Life's worth living for

Find yourself
'Cause I can't find you
Be yourself
Who are you?
Find yourself
'Cause I can't find you
Be yourself
Who are you?

So you go and make it happen
Do your best
Just keep on laughing
I'm telling you
There's always a brand new day

Não venhas sentar-te à minha frente (Fernando Pessoa)

Não venhas sentar-te à minha frente, nem a meu lado;
Não venhas falar, nem sorrir.
Estou cansado de tudo, estou cansado
E quero só dormir.

Dormir até acordado, sonhando
Ou até sem sonhar,
Mas envolto num vago abandono brando
A não ter que pensar.

Nunca soube querer, nunca soube sentir, até
Pensar não foi certo em mim.
Deitei fora entre urtigas o que era a minha fé,
Escrevi numa página em branco, «Fim».

As princesas incógnitas ficaram desconhecidas,
Os tronos prometidos não tiveram carpinteiro
Acumulei em mim um milhão difuso de vidas,
Mas nunca encontrei parceiro.

Por isso, se vieres, não te sentes a meu lado, nem fales,
Só quero dormir, uma morte que seja
Uma coisa que me não rale nem com que tu te rales -
Que ninguém deseja nem não deseja.

Pus o meu Deus no prego. Embrulhei em papel pardo
As esperanças e ambições que tive,
E hoje sou apenas um suicídio tardo,
Um desejo de dormir que ainda vive.

Mas dormir a valer, sem dignificação nenhuma,
Como um barco abandonado,
Que naufraga sozinho entre as trevas e a bruma
Sem lhe saber o passado.

E o comandante do navio que segue deveras
Entrevê na distância do mar
O fim do último representante das galeras,
Que não sabia nadar.

Strange boat (Waterboys)

We're sailing in a strange boat
heading for a strange shore
We're sailing in a strange boat
heading for a strange shore
Carrying the strangest cargo
that was ever hauled aboard

We're sailing on a strange sea
blown by a strange wind
We're sailing on a strange sea
blown by a strange wind
Carrying the strangest crew
that ever sinned

We're riding in a strange car
we're followin' a strange star
We're climbing on the strangest ladder
that was ever there to climb

We're living in a strange time
working for a strange goal
We're living in a strange time
working for a strange goal
We're turning flesh and body
into soul

O meu coração quebrou-se
Como um bocado de vidro
Quis viver e enganou-se…

Com amizade: Davy Spillane, Jesse Manno, All About Eve, Avril Lavigne, Waterboys, Fernando Pessoa e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

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Sons da Escrita 200

Fri, 19 Dec 2008 00:26:59 +0000

Fernando Pessoa (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Autopsicografia (Fernando Pessoa)

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Are you ready to be heartbroken? (Lloyd Cole & the Commotions)

looking like a born again
living like a heretic
listening to arthur lee records
making all your friends feel so guilty
about their cynicism
and the rest of their generation
not even the government are gonna stop you now
but are you ready to be heartbroken?
are you ready to be heartbroken?
pumped up full of vitamins
on account of all the seriousness
you say you're so happy now
you can hardly stand
lean over on the bookcase
if you really want to get straight
read norman mailer
or get a new tailor
are you ready to be heartbroken?
are you ready to be heartbroken?
are you ready to bleed?
what would it take
what would it take to wipe that smile off of your face?
are you ready to be, are you ready to bleed?
are you ready to be heartbroken?
are you ready to bleed? (heartbroken)
well you better get ready now baby
are you ready to bleed?, ready to bleed?

Ela canta, pobre ceifeira (Fernando Pessoa)

Ela canta, pobre ceifeira,
Julgando-se feliz talvez;
Canta, e ceifa, e a sua voz, cheia
De alegre e anónima viuvez,

Ondula como um canto de ave
No ar limpo como um limiar,
E há curvas no enredo suave
Do som que ela tem a cantar.

Ouvi-la alegra e entristece,
Na sua voz há o campo e a lida,
E canta como se tivesse
Mais razões p'ra cantar que a vida.

Ah, canta, canta sem razão!
O que em mim sente, 'stá pensando.
Derrama no meu coração
A tua incerta voz ondeando!

Ah! Poder ser tu, sendo eu!
Ter a tua alegre inconsciência,
E a consciência disso! Ó céu!
Ó campo! Ó canção! A ciência

Pesa tanto e a vida é tão breve!
Entrai por mim dentro! Tornai
Minha alma a vossa sombra leve!
Depois, levando-me, passai!

Moonlight shadow (Mike Oldfield)

The last that ever she saw him,
Carried away by a moonlight shadow.
He passed on worried and warning,
Carried away by a moonlight shadow.
Lost in a riddle that Saturday night,
Far away on the other side.
He was caught in the middle of a desperate fight
And she couldn't find how to push through.

The trees that whisper in the evening,
Carried away by a moonlight shadow.
Sing a song of sorrow and grieving,
Carried away by a moonlight shadow.
All she saw was a silhouette of a gun,
Far away on the other side.
He was shot six times by a man on the run
And she couldn't find how to push through.

I stay, I pray
See you in heaven far away.
I stay, I pray
See you in heaven one day.

Four a.m. in the morning,
Carried away by a moonlight shadow.
I watched your vision forming,
Carried away by a moonlight shadow.
Star was light in a silvery night,
Far away on the other side.
Will you come to talk to me this night,
But she couldn't find how to push through.

Caught in the middle of a hundred and five.
The night was heavy and the air was alive,
But she couldn't find how to push through.

Carried away by a moonlight shadow.
Carried away by a moonlight shadow.
Far away on the other side.
But she couldn't find how to push through.

Bóiam leves, desatentos (Fernando Pessoa)

Bóiam leves, desatentos,
Meus pensamentos de mágoa,
Como, no sono dos ventos,
As algas, cabelos lentos
Do corpo morto das águas.

Bóiam como folhas mortas
À tona de águas paradas.
São coisas vestindo nadas,
Pós remoinhando nas portas
Das casas abandonadas.

Sono de ser, sem remédio,
Vestígio do que não foi,
Leve mágoa, breve tédio,
Não sei se pára, se flui;
Não se existe ou se dói.

Somewhere only we know (Keane)

I walked across, an empty land
I knew the pathway like the back of my hand
I felt the earth, beneath my feet
Sat by the river and it made me complete
Oh, simple thing, where have you gone?
I'm getting old and I need something to rely on
So tell me when, you're gonna let me in
I'm getting tired and I need somewhere to begin.

I came across, a fallen elm tree,
I felt the branches; are they looking at me?
Is this the place, we used to love?
Is this the place that I've been dreaming of?

Oh, simple thing, where have you gone?
I'm getting old and I need something to rely on
So tell me when, you're gonna let me in
I'm getting tired and I need somewhere to begin
So if you have a minute why don't we go
Talk about it somewhere only we know?
This could be the end of everything
So why don't we go, somewhere only we know
Somewhere only we know.

Oh, simple thing, where have you gone?
I'm getting old and I need something to rely on
So, tell me when you gonna let me in
I'm getting tired and I need somewhere to begin
So if you have a minute why don't we go
Talk about it somewhere only we know?
This could be the end of everything.
So why don't we go, so why don't we go.

Hmmm yeahh.

This could be the end of everything
So why don't we go, somewhere only we know,
Somewhere only we know
Somewhere only we know.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Com amizade: Davy Spillane, Ehren Starks, Enya, Govannen, Lloyd Cole & The Commotions, Mike Oldfield, Keane, Fernando Pessoa e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 199

Tue, 16 Dec 2008 20:15:33 +0000

Ricardo Reis (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Aqui, Neera (Ricardo Reis)

Aqui, Neera, longe
De homens e de cidades,
Por ninguém nos tolher
O passo, nem vedarem
A nossa vista as casas,
Podemos crer-nos livres.

Bem sei, ó flava, que inda
Nos tolhe a vida o corpo,
E não temos a mão
Onde temos a alma;
Bem sei que mesmo aqui
Se nos gasta esta carne
Que os deuses concederam
Ao estado antes de Averno.

Mas aqui não nos prendem
Mais coisas do que a vida,
Mãos alheias não tomam
Do nosso braço, ou passos
Humanos se atravessam
Pelo nosso caminho.

Não nos sentirmos presos
Senão com pensarmos nisso,
Por isso não pensemos
E deixemo-nos crer
Na inteira liberdade
Que é a ilusão que agora
Nos torna iguais dos deuses.

God bless the absentee (Paul Simon)

Lord, I'm a working man
And music is my trade
I'm travelin' with this five-piece band
And I play the ace of spades
I have a wife and family
Who don't see much of me
God bless the absentee

Lord, I am a surgeon
And music is my knife
It cuts away my sorrow
And purifies my life
But if I could release my heart
And veins and arteries
I'd say God bless the absentee

I miss my woman so
I miss my bed
I miss those soft places
I used to lay my head

My son don't need me yet
His bones are soft
He flies a silver airplane
He wears a golden cross
God bless the absentee

Lord, this country's changed so fast
The future is the present
The present's in the past
Highways are in litigation
The airports disagree
God bless the absentee
God bless the absentee

Não a ti, Cristo (Ricardo Reis)

Em ti como nos outros creio deuses mais velhos.
Só te tenho por não mais nem menos
Do que aqueles, mas mais novo apenas.

Odeio-os sim, e a esses com calma aborreço,
Que te querem acima dos outros teus iguais deuses.
Quero-te onde tu stás, nem mais alto
Nem mais baixo que eles, tu apenas.

Deus triste, preciso talvez porque nenhum havia
Como tu, um a mais no Panteão e no Culto,
Nada mais, nem mais alto nem mais puro
Porque para tudo havia deuses, menos tu.

Cura tu, idólatra, exclusivo de Cristo, que a vida
É múltipla e todos os dias são diferentes dos outros,
E só sendo múltiplos como eles
Staremos com a verdade e sós.

My sweet lord (Edwin Starr)

My sweet lord
Hm, my lord
Hm, my lord

I really want to see you
Really want to be with you
Really want to see you lord
But it takes so long, my lord

My sweet lord / Hm, my lord / Hm, my lord

I really want to know you / Really want to go with you
Really want to show you lord
That it won't take long, my lord (hallelujah)

My sweet lord (hallelujah) / Hm, my lord (hallelujah)
My sweet lord (hallelujah)

I really want to see you / Really want to see you
Really want to see you, lord / Really want to see you, lord
But it takes so long, my lord (hallelujah)

My sweet lord (hallelujah) / Hm, my lord (hallelujah)
My, my, my lord (hallelujah)

I really want to know you (hallelujah)
Really want to go with you (hallelujah)
Really want to show you lord (aaah)
That it won't take long, my lord (hallelujah)

Hmm (hallelujah) / My sweet lord (hallelujah)
My, my, lord (hallelujah)

Hm, my lord (hare krishna)
My, my, my lord (hare krishna)
Oh hm, my sweet lord (krishna, krishna)
Oh-uuh-uh (hare hare)

Now, I really want to see you (hare rama)
Really want to be with you (hare rama)
Really want to see you lord (aaah)
But it takes so long, my lord (hallelujah)

Hm, my lord (hallelujah)
My, my, my lord (hare krishna)
My sweet lord (hare krishna)
My sweet lord (krishna krishna)
My lord (hare hare)
Hm, hm (Gurur Brahma) / Hm, hm (Gurur Vishnu)
Hm, hm (Gurur Devo) / Hm, hm (Maheshwara)
My sweet lord (Gurur Sakshaat)
My sweet lord (Parabrahma)
My, my, my lord (Tasmayi Shree)
My, my, my, my lord (Guruve Namah)
My sweet lord (Hare Rama)

Só esta liberdade nos concedem (Ricardo Reis)

Só esta liberdade nos concedem
Os deuses: submetermo-nos
Ao seu domínio por vontade nossa.
Mais vale assim fazermos
Porque só na ilusão da liberdade
A liberdade existe.

Nem outro jeito os deuses, sobre quem
O eterno fado pesa,
Usam para seu calmo e possuído
Convencimento antigo
De que é divina e livre a sua vida.

Nós, imitando os deuses,
Tão pouco livres como eles no Olimpo,
Como quem pela areia
Ergue castelos para encher os olhos,
Ergamos nossa vida
E os deuses saberão agradecer-nos
O sermos tão como eles.

A great day for freedom (Pink Floyd)

On the day the wall came down
They threw the locks onto the ground
And with glasses high we raised a cry for freedom had arrived

On the day the wall came down
The Ship of Fools had finally run aground
Promises lit up the night like paper doves in flight

I dreamed you had left my side
No warmth, not even pride remained
And even though you needed me
It was clear that I could not do a thing for you

Now life devalues day by day
As friends and neighbours turn away
And there's a change that, even with regret, cannot be undone

Now frontiers shift like desert sands
While nations wash their bloodied hands
Of loyalty, of history, in shades of gray

I woke to the sound of drums
The music played, the morning sun streamed in
I turned and I looked at you
And all but the bitter residue slipped away...slipped away

Genérico final
Vê de longe a vida.
Nunca a interrogues.
Ela nada pode
Dizer-te. A resposta
Está além dos deuses.

Com amizade: Davy Spillane, Gwendal, Daniel Blanchet, Frozen Silence, Paul Simon, Edwin Starr, Pink Floyd, Ricardo Reis e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 198

Mon, 15 Dec 2008 19:07:39 +0000

Ricardo Reis (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Mestre, são plácidas (Ricardo Reis)

Mestre, são plácidas
Todas as horas
Que nós perdemos.
Se no perdê-las,
Qual numa jarra,
Nós pomos flores.

Não há tristezas
Nem alegrias
Na nossa vida.
Assim saibamos.
Sábios incautos,
Não a viver,

Mas decorrê-la,
Tranquilos, plácidos,
Tendo as crianças
Por nossas mestras,
E os olhos cheios
De Natureza…

À beira-rio,
À beira-estrada,
Conforme calha.
Sempre no mesmo
Leve descanso
De estar vivendo.

O tempo passa,
Não nos diz nada.
Envelhecemos.
Saibamos, quase
Maliciosos,
Sentir-nos ir.

Mão vale a pena
Fazer um gesto.
Não se resiste
Ao deus atroz
Que os próprios filhos
Devora sempre.

Colhamos flores.
Molhemos leves
As nossas mãos
Nos rios calmos,
Para aprendermos
Calma também.

Girassóis sempre
Fitando o Sol,
Da vida iremos
Tranquilos, tendo
Nem o remorso
De ter vivido.

Take it easy (Eagles)

Well, I'm running down the road
tryin' to loosen my load
I've got seven women on my mind,
Four that wanna own me,
Two that wanna stone me,
One says she's a friend of mine,
Take it easy, take it easy
Don't let the sound of your own wheels
Drive you crazy
Lighten up while you still can
Don't even try to understand
Just find a place to make your stand
and take it easy

Well, I'm a standing on a corner
in Winslow Arizona
I'm such a fine sight to see
It's a girl, my Lord, in a flatbed
Ford slowin' down to take a look at me
Come on, baby, don't say maybe
I gotta know if your sweet love is
gonna save me
We may lose and we may win though
we will never be here again
so open up, I'm climbin' in,
take it easy..."Alright"

Well I'm running down the road trying to loosen
my load, got a world of trouble on my mind
lookin' for a lover who won't blow my
cover, she's so hard to find
Take it easy, take it easy
don't let the sound of your own wheels make you crazy,
come on baby, don't say maybe
I gotta know if your sweet love is gonna save me, ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh,ooh

Oh well you know we got it easy
We oughta take it easy, yeah

Prefiro rosas, meu amor (Ricardo Reis)

Prefiro rosas, meu amor, à pátria,
E antes magnólias amo
Que a glória e a virtude.

Logo que a vida me não canse, deixo
Que a vida por mim passe
Logo que eu fique o mesmo.

Que importa àquele a quem já nada importa
Que um perca e outro vença
Se a aurora raia sempre.

Se cada ano com a Primavera
As folhas aparecem
E com o Outono cessam?

E o resto, as outras coisas que os humanos
Acrescentam à vida,
Que me aumentam na alma?

Nada, salvo o desejo de indif'rença
E a confiança mole
Na hora fugitiva.

Life is just a passing parade (Carlos Santana)

When I was a little boy
I was raised down south in Mexico
Nothing ever happened that was new to me
Then one day we saw circus posters on the wall
Suddenly, All my friends and I
We heard a sound
It was loud
Music all around us seemed to make us free

Life is just a passing paradise
Life is just a passing paradise

Everybody started dancing
I never saw so many people having so much fun

Now I'm living in this country
And I have got myself a steady job
I keep seeing people happy everywhere
All I get to do is play my guitar

Come on! Everybody get together, have some fun
Come on! Everybody get together, have some fun

Life is just a passing paradise
Life is just a passing paradise

Everybody started dancing
I never saw so many people having so much fun

Uns, com os olhos postos no passado (Ricardo Reis)

Uns, com os olhos postos no passado,
Vêem o que não vêem; outros, fitos
Os mesmos olhos no futuro, vêem
O que não pode ver-se.

Porque tão longe ir pôr o que está perto -
A segurança nossa? Este é o dia,
Esta á a hora, este o momento, isto
É quem somos, e é tudo.

Perene flui a interminável hora
Que nos confessa nulos. No mesmo hausto
Em que vivemos, morreremos. Colhe
O dia, porque és ele.

These are the days of our lives (Queen)

Sometimes I get the feelin'
I was back in the old days - long ago
When we were kids when we were young
Things seemed so perfect - you know
The days were endless we were crazy we were young
The sun was always shinin' - we just lived for fun
Sometimes it seems like lately - I just don't know
The rest of my life's been just a show

Those were the days of our lives
The bad things in life were so few
Those days are all gone now but one thing is true
When I look and I find I still love you

You can't turn back the clock you can't turn back the tide
Ain't that a shame
I'd like to go back one time on a roller coaster ride
When life was just a game
No use in sitting and thinkin' on what you did
When you can lay back and enjoy it through your kids
Sometimes it seems like lately - I just don't know
Better sit back and go with the flow

Cos these are the days of our lives
They've flown in the swiftness of time
These days are all gone now but some things remain
When I look and I find no change

Those were the days of our lives - yeah
The bad things in life were so few
Those days are all gone now but one thing's still true
When I look and I find
I still love you

I still love you

Como as pedras na orla dos canteiros
O Fado nos dispõe, e ali ficamos;
Que a Sorte nos fez postos
Onde houvemos de sê-lo.

Não tenhamos melhor conhecimento
Do que nos coube que de que nos coube.
Cumpramos o que somos.
Nada mais nos é dado.

Com amizade: Davy Spillane, Patrick O’Hearn, Eagles, Carlos Santana, Queen, Ricardo Reis e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 197

Mon, 15 Dec 2008 19:02:07 +0000

Ricardo Reis (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Vem sentar-te comigo, Lídia (Ricardo Reis)

Vem sentar-te comigo, Lídia, à beira do rio.
Sossegadamente fitemos o seu curso e aprendamos
Que a vida passa, e não estamos de mãos enlaçadas.
(Enlacemos as mãos).

Depois pensemos, crianças adultas, que a vida
Passa e não fica, nada deixa e nunca regressa,
Vai para um mar muito longe, para ao pé do Fado,
Mais longe que os deuses.

Desenlacemos as mãos, porque não vale a pena cansarmo-nos.
Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio.
Mais vale saber passar silenciosamente
E sem desassossegos grandes.

Sem amores, nem ódios, nem paixões que levantam a voz,
Nem invejas que dão movimento demais aos olhos,
Nem cuidados, porque se os tivesse o rio sempre correria,
E sempre iria ter ao mar.

Amemo-nos tranquilamente, pensando que podíamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.

Colhamos flores, pega tu nelas e deixa-as
No colo, e que o seu perfume suavize o momento -
Este momento em que sossegadamente não cremos em nada,
Pagãos inocentes da decadência.

Ao menos, se for sombra antes, lembrar-te-ás de mim depois
Sem que a minha lembrança te arda ou te fira ou te mova,
Porque nunca enlaçamos as mãos, nem nos beijamos
Nem fomos mais do que crianças.

E se antes do que eu levares o óbolo ao barqueiro sombrio,
Eu nada terei que sofrer ao lembrar-me de ti.
Ser-me-ás suave à memória lembrando-te assim - à beira-rio,
Pagã triste e com flores no regaço.

Sitting in a dream (Deep Purple)

Sitting in a dream (Deep Purple)
I'm just passing time before the Ball
Playing my guitar
I don't have to be where I don't want to be at all
Maybe I'll go far
Going nowhere, sitting in a dream...
Ah, in a dream
Sitting in a landscape full of sighs
Dream away the day
Making up a tune about the blueness of the skies
This is where I'll stay
Going nowhere, sitting in a dream...
Oh, in a dream
Watching as a red and white balloon
Sails across my mind
In between the images that drift along my tune
Smile as they unwind
Going nowhere, sitting in a dream...
Ah, in a dream

As rosas amo (Ricardo Reis)

As rosas amo dos jardins de Adónis,
Essas volucres amo, Lídia, rosas,
Que em o dia em que nascem,
Em esse dia morrem.
A luz para elas é eterna, porque
Nascem nascido já o Sol, e acabam
Antes que Apolo deixe
O seu curso visível.
Assim façamos nossa vida um dia,
Inscientes, Lídia, voluntariamente
Que há noite antes e após
O pouco que duramos.

Where the wild roses grow (Nick Cave & Kylie Minogue)

They call me The Wild Rose
But my name was Elisa Day
Why they call me it I do not know
For my name was Elisa Day

From the first day I saw her I knew she was the one
She stared in my eyes and smiled
For her lips were the colour of the roses
That grew down the river, all bloody and wild

When he knocked on my door and entered the room
My trembling subsided in his sure embrace
He would be my first man, and with a careful hand
He wiped at the tears that ran down my face

Chorus

On the second day I brought her a flower
She was more beautiful than any woman I'd seen
I said, "Do you know where the wild roses grow
So sweet and scarlet and free?"

On the second day he came with a single red rose
He said "Give me your loss and your sorrow"
I nodded my head, as I lay on the bed
"If I show you the roses, will you follow?"

Chorus

On the third day he took me to the river
He showed me the roses and we kissed
And the last thing I heard was a muttered word
As he knelt (stood smiling) above me with a rock in his fist

On the last day I took her where the wild roses grow
And she lay on the bank, the wind light as a thief
And I kissed her goodbye, said, "All beauty must die"
And lent down and planted a rose tween her teeth

Sofro, Lídia (Ricardo Reis)

Sofro, Lídia, do medo do destino.
A leve pedra que um momento ergue
As lisas rodas do meu carro, aterra
Meu coração.

Tudo quanto me ameace de mudar-me
Para melhor que seja, odeio e fujo.
Deixem-me os deuses minha vida sempre
Sem renovar.

Meus dias, mas que passe e outro passe
Ficando eu sempre quase o mesmo; indo
Para a velhice como um dia entra
No anoitecer.

Emily’s song (Moody Blues)

Lovely to know the warmth
You're smile can bring to me
I want to tell you but the words you do not know

Sing me a lullaby
Of songs you cannot write
And I will listen for there's beauty where there's love

And in the morning of my life
And in the evening of my day
I will try to understand in what you say...

River's of endless
Tides have passed beneath my feet
And all too soon they had me standing on my own

Then when my eyes were closed
You opened them for me
And now we journey thro' our lives to what will be

And in the morning of my life
And in the evening of my day
I will try to understand in what you say

Through all that life can give to you
Only true love will see you through
And will stand beside you now in what you say

And in the morning of my life
And in the evening of my day
I will try to understand in what you say

Take me into your world
Alone I can not go
For I've been here so long
You're leaving me behind
Walk with me now
Into your land of fairy tales
And open up that book of pages in my mind
And open up that book of ages in my mind

Tão cedo passa tudo quanto passa!
Morre tão jovem ante os deuses quanto
Morre! Tudo é tão pouco!
Nada se sabe, tudo se imagina.
Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. O mais é nada.

Com amizade: Davy Spillane, Kirsty Hawkshaw, Deep Purple, Nick Cave & Kylie Minogue, Moody Blues, Ricardo Reis e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 196

Sun, 14 Dec 2008 17:09:24 +0000

Álvaro de Campos (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Sim, sou eu, eu mesmo (Álvaro de Campos)

Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo,
Espécie de acessório ou sobresselente próprio,
Arredores da minha emoção sincera,
Sou eu aqui em mim, sou eu.

Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou.
Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma.
Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.

E ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconsequente,
Como de um sonho formado sobre realidades mistas,
De me ter deixado, a mim, num banco de carro eléctrico,
Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.

E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua,
Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda,
De haver melhor em mim do que eu.

Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa,
Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores,
De haver falhado tudo como tropeçar no capacho,
De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas,
De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica,
Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar,
De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo .
A impressão de pão com manteiga e brinquedos,
De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina,
De uma boa vontade para com a vida encostada de testa à janela,
Num ver chover com som lá fora
E não as lágrimas mortas de custar a engolir.

Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado,
O emissário sem carta nem credenciais,
O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro,
A quem tinem as campainhas da cabeça
Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.

Sou eu mesmo, a charada sincopada
Que ninguém da roda decifra nos serões de província.

Sou eu mesmo, que remédio!...

I am what I am (Mark Owen)

Looking at me through the eye of a needle
is a scary thing to do
I feel a mole hill lies in front of me to climb
Is your primary purpose in life
to scrutinize every move I make
cos if it is I think your wasting precious time

Well I know that I have got a job to do
And I know, that my job is pleasing you, but

I am what I am
The way god made me
I am what I am
Don't try and change me

Well I know I have my weaknessess
as you point them out to me
but our confont the spots of doubt as they arise
Never born to be a leader
but I'll take my role with pride
cos a soldier with his honours lies inside

Well I know that I have got a job to do
As you say, that my job revolves around you
I am what I am
The way god made me
I am what I am
Don't try and change me

Well I know that I have got a job to do
But my life, wasn't made:for you

I am what I am
The way god made me
I am what I am
Don't try and change me

I am what I am
The way god made me

Lisbon revisited (Álvaro de Campos)

Não: não quero nada.
Já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me enfileirem conquistas
Das ciências (das ciências, Deus meu, das ciências!) -
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da técnica.
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer coisa?
Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a vontade.
Assim, como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja de companhia!

Ó céu azul - o mesmo da minha infância -
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo,
Pequena verdade onde o céu se reflecte!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo…
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar sozinho!

Left outside alone (Anastacia)

All my life I've been waiting
For you to bring a fairy tale my way
Been living in a fantasy without meaning
It's not okay I don't feel safe

Left broken empty in despair
Wanna breath can't find air
Thought you were sent from up above
But you and me never had love
So much more I have to say
Help me find a way

And I wonder if you know
How it really feels
To be left outside alone
When it's cold out here
Well maybe you should know
Just how it feels
To be left outside alone
To be left outside alone

Why do you play me like a game?
Always someone else to blame
Careless, helpless little man
Someday you might understand
There's not much more to say
But I hope you find a way

Still I wonder if you know
How it really feels
To be left outside alone
When it's cold out here
Well maybe you should know
Just how it feels
To be left outside alone
To be left outside alone
I'll tell you
To be left outside alone

O que há em mim é sobretudo cansaço (Álvaro de Campos)

O que há em mim é sobretudo cansaço -
Não disto nem daquilo,
Nem sequer de tudo ou de nada:
Cansaço assim mesmo, ele mesmo,
Cansaço.

A subtileza das sensações inúteis,
As paixões violentas por coisa nenhuma,
Os amores intensos por o suposto em alguém.
Essas coisas todas -
Essas e o que falta nelas eternamente -;
Tudo isso faz um cansaço,
Este cansaço,
Cansaço.

Há sem dúvida quem ame o infinito,
Há sem dúvida quem deseje o impossível,
Há sem dúvida quem não queira nada -
Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:
Porque eu amo infinitamente o finito,
Porque eu desejo impossivelmente o possível,
Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,
Ou até se não puder ser…

E o resultado?
Para eles a vida vivida ou sonhada,
Para eles o sonho sonhado ou vivido,
Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto…
Para mim só um grande, um profundo,
E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,
Um supremíssimo cansaço,
Íssimo, íssimo, íssimo,
Cansaço…

I’m so tired (Beatles)

I'm so tired, I haven't slept a wink
I'm so tired, my mind is on the blink
I wonder should I get up and fix myself a drink
No,no,no.

I'm so tired I don't know what to do
I'm so tired my mind is set on you
I wonder should I call you but I know what you would do

You'd say I'm putting you on
But it's no joke, it's doing me harm
You know I can't sleep, I can't stop my brain
You know it's three weeks, I'm going insane
You know I'd give you everything I've got
for a little peace of mind

I'm so tired, I'm feeling so upset
Although I'm so tired I'll have another cigarette
And curse Sir Walter Raleigh
He was such a stupid git.

You'd say I'm putting you on
But it's no joke, it's doing me harm
You know I can't sleep, I can't stop my brain
You know it's three weeks, I'm going insane
You know I'd give you everything I've got
for a little peace of mind
I'd give you everything I've got for a little peace of mind
I'd give you everything I've got for a little peace of mind

Não sei. Falta-me um sentido, um tacto
Para a vida, para o amor, para a glória…
Para que serve qualquer história,
Ou qualquer facto?

Estou só, só como ninguém ainda esteve,
Oco dentro de mim, sem depois nem antes.
Parece que passam sem ver-me os instantes,
Mas passam sem que o seu passo seja leve.

Com amizade: Davy Spillane, Valgeir Gudjonsson, Mark Owen, Beatles, Álvaro de Campos e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 195

Sun, 14 Dec 2008 17:03:43 +0000

Álvaro de Campos (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Dactilografia (Álvaro de Campos)

Traço sozinho, no meu cubículo de engenheiro, o plano,
Firmo o projecto, aqui isolado,
Remoto até de quem sou.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
O tic-tac estalado das máquinas de escrever.
Que náusea de vida!
Que abjecção esta irregularidade!
Que sono este ser assim!

Outrora, quando fui outro, eram castelos e cavaleiros
(ilustrações, talvez, de qualquer livro de infância).
Outrora, quando fui verdadeiro ao meu sonho,
Eram grandes paisagens do Norte, explícitas de neve,
Eram grandes palmares do Sul, opulentos de verdes.
Outrora.

Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro.
O tic-tac estalado das máquinas de escrever.

Temos todos duas vidas:
A verdadeira, que é a que sonhamos na infância,
E que continuamos sonhando, adultos num substrato de névoa;
A falsa, que é a que vivemos em convivência com outros,
Que é a prática, a útil,
Aquela em que acabam por nos meter num caixão.

Na outra não há caixões, nem mortes,
Há só ilustrações de infância:
Grandes livros coloridos, para ver mas não ler;
Grandes páginas de cores para recordar mais tarde.
Na outra somos nós,
Na outra vivemos;
Nesta morremos, que é o que viver quer dizer;
Neste momento, pela náusea, vivo na outra…

Mas ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
Ergue a voz o tic-tac estalado das máquinas de escrever.

Kiss & tell (Bryan Ferry)

Ten cents a dance
It's the only price to pay
Why give ´em more
When it's only love for sale?
Adam and Eve
It's the oldest game in town
Just a one way street
To a faded magazine
Kiss and tell
Money talks - it never lies
Kiss and tell
Give and take - eye for an eye
Fever - the heat of the night
Dreamer - stealer of sighs
One public face
In a private limousine
Flash photograph
It's the only light you see
No secret life
There's no secret you can steel
Your lips are moving
But I will never know
What they mean
Kiss and tell
Money talks - and love, it burns
Kiss and tell
Give and take - we live and learn
Kiss and tell
We never lie
Kiss and tell
Eye for an eye
Kiss and tell
Blood on a nail
Kiss and tell
Kiss me again

Tabacaria (excertos) (Álvaro de Campos)

Não sou nada.
Nunca serei nada.
Não posso querer ser nada.
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.

Janelas do meu quarto,
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(e se soubessem quem é, o que saberiam?),
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente.
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,
Com a morte a pôr humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens.
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer.
E não tivesse mais irmandade com as coisas
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada
De dentro da minha cabeça.
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro. (…)

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Génio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu.
E a história não marcará, quem sabe?, nem um…
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?

Não, nem em mim…
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão. (…)

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei
A caligrafia rápida destes versos,
Pórtico partido para o Impossível.

Smoke gets in your eyes (Nu Colours)

They asked me how I knew
My true love was true
I of course replied
"Something here inside
Cannot be denied"

They said someday you'll find
All who love are blind
When your heart's on fire
You must realize
Smoke gets in your eyes

So I chaffed them and I gaily laughed
To think they could doubt my love
Yet today, my love has flown away
I am without my love

Now laughing friends deride
Tears I cannot hide
So I smile and say
"When a lovely flame dies
Smoke gets in your eyes"
Smoke gets in your eyes....

Poema em linha recta (Álvaro de Campos)

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cómico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado,
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um acto ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida…

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!...
E eu, que tenho sido ridículo sem nunca ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que tenho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Behind the lines (Phil Collins)

I held the book so tightly in my hands,
I saw your picture, heard you call my name
It was strange I could not look away,
I had to be there, I wanted to go

You gave me no reason
you gave me no warning
But I was with you,
right by your side
Give me the strength, so I can help you
And I can be strong now, they don't frighten me

It's written in the book

The sun is hotter than before
But inside it's cold, I wonder why
But if the fire within your heart can beat the storm
Well I believe we can make it right

It's time now
to show our feelings
Looking through you
your heart's empty
Whatever happened to you, you can't change it,
Nowhere to run to, please, oh please don't let me down

But wait a minute I don't understand
it's getting stronger, hold my hand
Don't want to leave you I don't want to go
But I'm a' losing all control
Can't you see me I'm slipping away
I can only stay if you've the will to keep me here
Oh Lord

It's written in the book

I held the book so tightly in my hands
Saw your picture, heard you call my name
Oh, and even though we never, never touched
I keep waiting for you just the same...

Começo a conhecer-me. Não existo.
Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,
Ou metade desse intervalo, porque também há vida…
Sou isso, enfim…

Com amizade: Davy Spillane, Claire Fitch, Rob Costlow, Ed Alleyne Johnson, Bryan Ferry, Nu Colours, Phil Collins, Álvaro de Campos e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 194

Sun, 14 Dec 2008 16:58:18 +0000

Álvaro de Campos (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Opiário (excertos) (Álvaro de Campos)

É antes do ópio que a minh'alma é doente.
Sentir a vida convalescente e estiola
E eu vou buscar ao ópio que consola
Um Oriente ao oriente do Oriente.

Esta vida de bordo há-de matar-me.
São dias só de febre na cabeça
E, por mais que procure até que adoeça,
Já não encontro a mola para adaptar-me. (…)

Eu acho que não vale a pena ter
Ido ao oriente e visto a Índia e a China.
A terra é semelhante e pequenina
E há só uma maneira de viver.

Por isso eu tomo ópio. É um remédio.
Sou um convalescente do Momento.
Moro no rés-do-chão do pensamento
E ver passar a Vida faz-me tédio.

Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim,
Muito a leste não fosse o oeste já!
Pra que fui visitar a Índia que há
Se não há Índia senão a alma em mim? (…)

Ah quanta alma viverá, que ande metida
Assim como eu na Linha, e como eu mística!
Quantos sob a casaca característica
Não terão como eu o horror à vida?

Se ao menos eu por fora fosse tão
Interessante como sou por dentro!
Vou no Maelstrom, cada vez mais pró centro,
Não fazer nada é a minha perdição.

Um inútil. Mas é tão justo sê-lo!
Pudesse a gente desprezar os outros
E, ainda que co'os cotovelos rotos,
Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo!

Tenho vontade de levar as mãos
À boca e morder nelas fundo e a mal.
Era uma ocupação original
E distraía os outros, os tais sãos.

O absurdo, como uma flor da tal Índia
Que não vim encontrar na Índia, nasce
No meu cérebro farto de cansar-se.
A minha vida mude-a Deus ou finde-a…

Deixe-me estar aqui nesta cadeira,
Até virem meter-me no caixão.
Nasci pra mandarim de condição,
Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira.

Ah que bom que era ir daqui de caída
Prà cova por um alçapão de estouro!
A vida sabe-me a tabaco louro.
Nunca fiz mais do que fumar a vida.

E afinal o que quero é fé, é calma,
E não ter estas sensações confusas.
Deus que acabe com isto! Abra as eclusas -
E basta de comédias na minh'alma!

Cocaine (J. J. Cale)

If you wanna hang out you've got to break it out; cocaine.
If you wanna get down, get down on the ground; cocaine.
She don't lie, she don't lie, she don't lie; cocaine.

If you got bad news, you wanna kick them blues; cocaine.
When your day is done and you wanna run 'round; cocaine.
She don't lie, she don't lie, she don't lie; cocaine.

If your thing is gone and you wanna ride on; cocaine.
Don't forget this fact, you can't get it back; cocaine.
She don't lie, she don't lie, she don't lie; cocaine.

She don't lie, she don't lie, she don't lie; cocaine.

Ode triunfal (excertos) Álvaro de Campos

À dolorosa luz das grandes Lâmpadas eléctricas da fábrica
Tenho febre e escrevo.
Escrevo rangendo os dentes, fera para a beleza disto,
Para a beleza disto totalmente desconhecida dos antigos.

Ó rodas, ó engrenagens, r-r-r-r-r-r-r eterno!
Forte espasmo retido dos maquinismos em fúria!
Em fúria fora e dentro de mim,
Por todos os meus nervos dissecados fora,
Por todas as papilas fora de tudo com que eu sinto!
Tenho os lábios secos, ó grandes ruídos modernos,
De vos ouvir demasiadamente de perto,
E arde-me a cabeça de vos querer cantar com um excesso
De expressão de todas as minhas sensações,
Com um excesso contemporâneo de vós, ó máquinas!

Em febre e olhando os motores como a uma Natureza tropical -
Grandes trópicos humanos de ferro e fogo e força -
Canto, e canto o presente, e também o passado e o futuro.
Porque o presente é todo o passado e todo o futuro
E há Platão e Virgílio dentro das máquinas e das luzes eléctricas
Só porque houve outrora e foram humanos Virgílio e Platão.
E pedaços do Alexandre Magno do século talvez cinquenta,
Átomos que hão-de ir ter febre para o cérebro do Ésquilo do século cem.
Andam por estas correias de transmissão e por estas êmbolos e por estes volantes,
Rugindo, rangendo, ciciando, estrugindo, ferreando,
Fazendo-me um excesso de carícias ao corpo numa só carícia à alma.

(…)

Ó fazendas nas montras! Ó manequins! Ó últimos figurinos!
Ó artigos inúteis que toda a gente quer comprar!
Olá grandes armazéns com várias secções!
Olá anúncios eléctricos que vêm e estão e desaparecem!
Olá tudo com que hoje se constrói, com que hoje se é diferente de ontem!
Eh, cimento armado, beton de cimento, novos processos!
Progressos dos armamentos gloriosamente mortíferos!
Couraças, canhões, metralhadoras, submarinos, aeroplanos!
Amo-vos a todos, a tudo, como uma fera.
Amo-vos carnivoramente,
Pervertidamente e enroscando a minha vista
Em vós, ó coisas grandes, banais, úteis, inúteis, ó coisas todas modernas,
Ó minhas contemporâneas, forma actual e próxima
Do sistema imediato do Universo!
Nova Revelação metálica e dinâmica de Deus!

Ó fábricas, ó laboratórios, ó music-halls, ó Luna-Parks,
Ó couraçados, ó pontes, ó docas flutuantes -
Na minha mente turbulenta e encandescida
Possuo-vos como a uma mulher bela,
Completamente vos possuo como a uma mulher bela que não se ama.
Que se encontra casualmente e se acha interessantíssima.

Eh-lá-hô fachadas das grandes lojas!
Eh-la-hô elevadores dos grandes edifícios!
Eh-la-hô recomposições ministeriais!
Parlamentos, políticas, relatores de orçamentos.
Orçamentos falsificados!
(Um orçamento é tão natural como uma árvore
E um parlamento tão belo como uma borboleta).

Butterfly (Take that)

Once in my life / I couldn't deny
I thought I found my everything / Lover, a friend
The hours we'd spend / Just doing nothing at all

Shorly / To lead / Is yours / Alone / Break free, let go

Butterfly / Fly, fly away, from here
Go and try / Try, through the laughter
And the tears / You'll always be a part of me
And in my heart you'll always be
Butterfly / Fly, fly away / Fly away

Deep in your eyes / It's there that I find
All that I really ever need / Whatever I do
You know that it's you / Girl, in every face I see yeah

Your last / Goodbye / Was yours / Alone / Break free, let go

To the place / You belong
Hope you hear and feel this song
Hope that you can find the freedom in your life / In your life
Ah sweet butterfly / Just fly away
Hmmmm / Just fly away

Go and try / Try, through the laughter
And the tears / You'll always be a part of me
And in my heart you'll always be
Butterfly / Fly, fly away / Fly away / Ooooh, Fly away

For once in my life / I couldn't deny
I thought that I'd found my everything / Lover, a friend
The hours we'd spend / Just doing nothing at all
For once in my life / I couldn't deny
I thought that I'd found my everything / For once in my life
I couldn't deny / I thought that I'd found my everything

Ode marítima (excerto) (Álvaro de Campos)

Sozinho, no cais deserto, a esta manhã de Verão,
Olho pró lado da barra, olho pró Indefinido,
Olho e contenta-me ver,
Pequeno, negro e claro, um paquete entrando.
Vem muito longe, nítido, clássico à sua maneira.
Deixa no ar distante atrás de si a orla vã do seu fumo.
Vem entrando, e a manhã entra com ele, e no rio,
Aqui, acolá, acorda a vida marítima,
Erguem-se velas, avançam rebocadores,
Surgem barcos pequenos detrás dos navios que estão no porto.
Há uma vaga brisa.
Mas a minh'alma está com o que vejo menos.
Com o paquete que entra,
Porque ele está com a Distância, com a Manhã,
Com o sentido marítimo desta Hora,
Com a doçura dolorosa que sobe em mim como uma náusea,
Como um começar a enjoar, mas no espírito.
Olho de longe o paquete, com uma grande independência de alma,
E dentro de mim um volante começa a girar, lentamente.

Os paquetes que entram de manhã na barra
Trazem aos meus olhos consigo
O mistério alegre e triste de quem chega e parte.
Trazem memórias de cais afastados e de outros momentos
Doutro modo da mesma humanidade noutros pontos.
Todo o atracar, todo o largar do navio,
É - sinto-o em mim como o meu sangue .
Inconscientemente simbólico, terrivelmente
Ameaçador de significações metafísicas
Que perturbam em mim quem eu fui…

Ah, todo o cais é uma saudade de pedra!
E quando o navio larga do cais
E se repara de repente que se abriu um espaço
Entre o cais e o navio,
Vem-me, não sei porquê, uma angústia recente,
Uma névoa de sentimentos de tristeza
Que brilha ao sol das minhas angústias relvadas
Como a primeira janela onde a madrugada bate,
E me envolve com uma recordação duma outra pessoa
Que fosse misteriosamente minha.

Spirit of the seas (Blackmore’s Night)

I took a walk along the shore
To clear my mind about the day,
I saw a man I'd seen before
As I approached, he slipped away...
I knew his face from years ago,
His smile stays with me ever more
His eyes, they guide me through the haze
And give me shelter from the storm...
As I walk I can feel him,
Always watching over me...
His voice surrounds me,
My Spirit of the Sea...
He went away so long ago,
On a maiden voyage far away
A young man then I did not know,
His life was taken that same day...
And it was almost like he knew
He wouldn't see me anymore
He looked so deeply in my eyes, and said
"Wait for me along the shore..."
And so I come most every day,
To watch the waves rise and fall,
And as I sit here on the sand,
This ocean makes me feel so small...
But I feel my lover by my side,
And he makes me follow my own heart
We'll be together some sweet day
When that day comes we'll never part...
When that day comes we'll never part...
Wait for me along the shore...

Parte-se em mim qualquer coisa. O vermelho anoiteceu.
Senti demais para poder continuar a sentir.
Esgotou-se-me a alma, ficou só um eco dentro de mim.
Decresce sensivelmente a velocidade do volante.

Com amizade: Davy Spillane, Jami Sieber, Tangerine Dream, Vangelis Papathanasious, J. J. Cale, Take That, Blackmore’s Night, Álvaro de Campos e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

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Sons da Escrita 193

Sat, 13 Dec 2008 22:07:51 +0000

Alberto Caeiro (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Guardador de rebanhos XXIV (Alberto Caeiro)

O que nós vemos das coisas são coisas.
Porque veríamos nós uma coisa se houvesse outra?
Porque é que ver e ouvir seria iludirmo-nos
Se ver e ouvir são ver e ouvir?

O essencial é saber ver,
Saber ver sem estar a pensar,
Saber ver quando se vê,
E nem pensar quando se vê,
Nem ver quando se pensa.

Mas isso (triste de nós que trazemos a alma vestida!),
Isso exige um estudo profundo,
Uma aprendizagem de desaprender
E uma sequestração na liberdade daquele convento
De que os poetas dizem que as estrelas são as freiras eternas
E as flores as penitentes convictas de um só dia,
Mas onde afinal as estrelas não são senão estrelas
Nem as flores,
Sendo por isso que lhes chamamos estrelas e flores.

When the stars go blue (Corrs)

Dancin' where the stars go blue
Dancin' where the evening fell
Dancin' in your wooden shoes
In a wedding gown

Dancin' out on 7th street
Dancin' through the underground
Dancin' little marionette
Are you happy now?

Where do you go when you're lonely
Where do you go when you're blue
Where do you go when you're lonely
I'll follow you
When the stars go blue

Laffing with your pretty mouth
Laffing with your broken eyes
Laffing with your lover's tongue
In a lullaby

Where do you go when you're lonely
Where do you go when you're blue
Where do you go when you're lonely
I'll follow you
When the stars go blue, blue
When the stars, when the stars go blue, blue
When the stars go blue
When the stars go blue, blue, blue
Stars go blue
When the stars go blue

Where do you go when you're lonely
Where do you go when you're blue, yeah
Where do you go when you're lonely
I'll follow you, I'll follow you, I'll follow you
I'll follow you, I'll follow you, yeah
Where do you go, yeah(repeats out)
Where do you go, Where do you go

Guardador de rebanhos XXXVI (Alberto Caeiro)

E há poetas que são artistas
E trabalham nos seus versos
Como um carpinteiro nas tábuas!...

Que triste não saber florir!
Ter que pôr verso sobre verso, como quem constrói um muro
E ver se está bem, e tirar se não está!...
Quando a única casa artística é a Terra toda
Que varia e está sempre bem e é sempre a mesma.

Penso nisto, não como quem pensa, mas como quem respira.
E olho para as flores e sorrio…
Não sei se elas me compreendem
Nem se eu as compreendo a elas,
Mas sei que a verdade está nelas e em mim
E na nossa comum divindade
De nos deixarmos ir e viver pela Terra
E levar ao colo pelas Estações contentes
E deixar que o vento cante para adormecermos
E não termos sonhos no nosso sono.

Poetas andaluces de ahora (Aguaviva)

¿Qué cantan los poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas andaluces de ahora?

Cantan con voz de hombre
Pero, ¿dónde los hombres?
Con ojos de hombre miran
Pero, ¿dónde los hombres?
Con pecho de hombre sienten
Pero, ¿dónde los hombres?

Cantan, y cuando cantan parece que están solos
Miran, y cuando miran parece que están solos
Sienten, y cuando sienten parece que están solos

¿Qué cantan los poetas, poetas andaluces de ahora?
¿Qué miran los poetas, poetas andaluces de ahora?
¿Qué sienten los poetas, poetas andaluces de ahora?

Y cuando cantan, parece que están solos
Y cuando miran , parece que están solos
Y cuando sienten, parece que están solos (BIS)

Pero, ¿dónde los hombres?

¿Es que ya Andalucía se ha quedado sin nadie?
¿Es que acaso en los montes andaluces no hay nadie?
¿Que en los campos y mares andaluces no hay nadie?

¿No habrá ya quien responda a la voz del poeta,
Quien mire al corazón sin muros del poeta?
Tantas cosas han muerto, que no hay más que el poeta

Cantad alto, oireis que oyen otros oidos
Mirad alto, vereis que miran otros ojos
Latid alto, sabreis que palpita otra sangre

No es más hondo el poeta en su oscuro subsuelo encerrado
Su canto asciende a más profundo,
Cuando abierto en el aire ya es de todos los hombres

Y ya su canto es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres
Y ya su canto es de todos los hombres

Guardador de rebanhos XIV (Alberto Caeiro)

Não me importo com as rimas. Raras vezes
Há duas árvores iguais, uma ao lado da outra.
Penso e escrevo como as flores têm cor
Mas com menos perfeição no meu modo de exprimir-me
Porque me falta a simplicidade divina
De ser todo só o meu exterior.

Olho e comovo-me,
Comovo-me como a água corre quando o chão é inclinado,
E a minha poesia é natural como o levantar-se o vento…

When poets dreamed of angels (David Sylvian)

She rises early from bed
Runs to the mirror
The bruises inflicted in moments of fury

He kneels beside her once more
Whispers a promise
"Next time I'll break every bone in your body"

And the well-wishers let the devil in
And if the river ran dry they'd deny it happening

As the card players deal their hands
From the bottom of te deck
Row upon row of feudal houses blown away
Medicine for the popular complaint

When the poets dreamed of Angels
What did they see?
History lined up in a flash at their backs

When the poets dreamed of Angels
What did they see?
The bishops and knights well placed to attack

Leve, leve, muito leve,
Um vento muito leve passa,
E vai-se, sempre muito leve.
E eu não sei o que penso
Nem procuro sabê-lo.

Com amizade: Davy Spillane, Dan Gibson, Corrs, Aguaviva, David Sylvian, Alberto Caeiro e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 192

Sat, 13 Dec 2008 22:01:54 +0000

Alberto Caeiro (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Guardador de rebanhos V (excertos) (Alberto Caeiro)

Há metafísica bastante em não pensar em nada.
O que penso eu do Mundo?
Sei lá o que penso do Mundo
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que ideia tenho eu das coisas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?
Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?
Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos
E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

(….)
Não acredito em Deus porque nunca o vi
Se ele quisesse que acreditasse nele,
Sem dúvida que viria falar comigo
E entraria pela minha porta dentro
Dizendo, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos
De quem, por não saber o que é olhar para as coisas,
Não compreende quem fala delas
Como o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores
E os montes e sol e o luar,
Então acredito nele,
Então acredito nele a toda a hora,
E a minha vida é toda uma oração e uma missa,
E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

Mas se Deus é as árvores e as flores
E os montes e o luar e o sol,
Para que lhe chamo eu Deus?
Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar;
Porque, se ele se fez, para eu o ver,
Sol e luar e árvores e montes,
Se ele me aparece como sendo árvores e montes
E luar e sol e flores,
É que ele quer que eu o conheça
Como árvores e montes e flores e luar e sol.

(…)

God (Jack’s Mannequin)

God is a concept
By which we measure
Our pain
I'll say it again
God is a concept
By which we measure
Our pain

I don't believe in magic
I don't believe in I-ching
I don't believe in Bible
I don't believe in tarot
I don't believe in Hitler
I don't believe in Jesus
I don't believe in Kennedy
I don't believe in Buddha
I don't believe in Mantra
I don't believe in Gita
I don't believe in Yoga
I don't believe in kings
I don't believe in Elvis
I don't believe in Zimmerman
I don't believe in Beatles
I just believe in me
Yoko and me
And that's reality

The dream is over
What can I say?
The dream is over
Yesterday
I was the Dreamweaver
But now I'm reborn
I was the Walrus
But now I'm John
And so dear friends
You'll just have to carry on
The dream is over

Guardador de rebanhos VIII (excertos) (Alberto Caeiro)

Num meio-dia de fim de Primavera
Tive um sonho como uma fotografia.
Vi Jesus Cristo descer à terra.
Veio pela encosta de um monte
Tornado outra vez menino,
A correr e a rolar-se pela erva
E a arrancar flores para as deitar fora
E a rir de modo a ouvir-se longe.

Tinha fugido do céu.
Era nosso demais para fingir
De segunda pessoa da Trindade.
No céu era tudo falso, tudo em desacordo
Com flores e árvores e pedras.
No céu tinha que estar sempre sério
E de vez em quando de se tornar outra vez homem
E subir para a cruz, e estar sempre a morrer (…)

Um dia que Deus estava dormir
E o espírito Santo andava a voar,
Ele foi à caixa dos milagres e roubou três.
Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido.
Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.
Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz
E deixou-o pregado na cruz que há no céu
E serve de modelo às outras.
Depois fugiu para o Sol
E desceu pelo primeiro raio que apanhou.
Hoje vive na minha aldeia comigo.
É uma criança bonita de riso e natural.
Limpa o nariz ao braço direito,
Chapinha nas poças de água,
Colhe as flores e gosta delas e esquece-as. (…)

A mim ensinou-me tudo.
Ensinou-me a olhar para as coisas.
Aponta-me todas as coisas que há nas flores.
Mostra-me como as pedras são engraçadas
Quando a gente as tem na mão
E olha devagar para elas. (…)

A Criança Eterna acompanha-me sempre.
A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado.

Fingers to the bone (Deep Purple)

Everything went wrong
I'm sorry boys, I've got to let you go
We've had some hard times
And the long rain, it didn't show
Hired hands, I've seen them come and go
But you don't come much better
Today's Blue Monday
I just got a bad news letter

This day has come
The darkest cloud on our horizon
My hands are tied down
To that promise note I signed upon
Always been this way
It's the poor man who gets hurt
All you ever work for
Is to leave your footprints in the dirt

You work your fingers to the bone

The deed is done
The fruit will fall to someone else's hand
That's how the land lies
Now we all know where we stand
You'll have to walk away
Don't let them see you running
Today's Blue Monday
I should have seen it coming

You work your fingers to the bone

If sweat and tears were all it took
To make this valley green
We'd be alright but now it's gone
They've taken everything
They say it's just an act of God
And that's the way ill wind blows
You've got thirty days to pack your bags
Say goodbye, hit the road

You work your fingers to the bone

Guardador de rebanhos VII (Alberto Caeiro)

Da minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver do Universo…
Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer,
Porque eu sou do tamanho do que vejo
E não do tamanho da minha altura…

Nas cidades a vida é mais pequena
Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.
Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave,
Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu,
Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,
E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

I can see clearly now (Johnny Nash)

I can see clearly now the rain is gone
I can see all obstacles in my way
Gone are the dark clouds that had me blind
It's gonna be a bright (bright) bright (bright) sunshinin' day
It's gonna be a bright (bright) bright (bright) sunshinin' day

Oh yes, I can make it now the pain is gone
All of the bad feelings have disappeared
Here is the rainbow I've been praying for
It's gonna be a bright (bright) bright (bright) sunshinin' day

Ooh - look all around, there's nothing but blue skies
Look straight ahead, there's nothing but blue skies

I can see clearly now the rain is gone
I can see all obstacles in my way
Here's the rainbow I've been praying for
It's gonna be a bright (bright) bright (bright) sunshinin' day
It's gonna be a bright (bright) bright (bright) sunshinin' day
Real, real, real, real bright (bright) bright (bright) sunshinin' day
Yeah, hey, it's gonna be a bright (bright) bright (bright) sunshinin' day

Pensar no sentido íntimo das coisas
É acrescentado, como pensar na saúde
Ou levar um copo à água das fontes.
O único sentido íntimo das coisas
É elas não terem sentido íntimo nenhum.

Com amizade: Davy Spillane, Dan Gibson, Jack’s Mannequin, Deep Purple, Johnny Nash, Alberto Caeiro e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 191

Sat, 13 Dec 2008 21:54:32 +0000

Alberto Caeiro (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Guardador de rebanhos IX (Alberto Caeiro)

Sou um guardador de rebanhos.
O rebanho é os meus pensamentos
E os meus pensamentos são todos sensações.
Penso com os olhos e com os ouvidos
E com as mãos e com os pés
E com o nariz e com a boca.

Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la
E comer um fruto é saber-lhe o sentido.

Por isso quando num dia de calor
Me sinto triste de gozá-lo tanto,
E me deito ao comprido na erva,
E fecho os olhos quentes,
Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,
Sei a verdade e sou feliz.

Count your blessing instead of sheep (Diana Krall)

When I'm worried and I can't sleep
I count my blessing instead of sheep
And I fall asleep, counting my blessings

When my bankroll is gettin' small
I think of when I had none at all
And I fall asleep, counting my blessings

I think about a nursery
And I picture curly heads
And one by one I count them
As they slumber in their beds

If you're worried and you can't sleep
Just count your blessings instead of sheep
And you'll fall asleep counting your blessings.

So if you're worried and you can't sleep
Just count your blessings instead of sheep
And you'll fall asleep counting your blessings.

Guardador de rebanhos II (Alberto Caeiro)

O meu olhar é nítido como um girassol.
Tenho o costume de andar pelas estradas
Olhando para a direita e para a esquerda,
E de vez em quando olhando para trás…
E o que vejo a cada momento
É aquilo que nunca antes eu tinha visto,
E eu sei dar por isso muito bem…
Sei ter o pasmo essencial
Que tem uma criança se, ao nascer,
Reparasse que nascera deveras…
Sinto-me nascido a cada momento
Para a eterna novidade do Mundo…

Creio no Mundo como num malmequer,
Porque o vejo. Mas não penso nele
Porque pensar é não compreender…
O Mundo não se fez para pensarmos nele
(Pensar é estar doente dos olhos)
Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo…

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos…
Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é,
Mas porque a amo, e amo-a por isso,
Porque quem ama nunca sabe o que ama
Nem sabe porque ama, nem o que é amar…

Amar é a eterna inocência,
E a única inocência é não pensar…

Thinking out loud (Emiliana Torrini)

Like the leaves at my face
He is a victim of gravity
The unbearable colour of things
Gets him down

And as his raincoat covers me
We know it was never raining

Sorry it was me
Was I thinking out loud
Sorry it was me
Was I thinking out loud
Sorry it was me
Was I thinking out loud
Sorry it was me
Was I thinking out loud

Like strings in a fan
The shoelaces aren't done
The solitude reflection of his face
Gets him down

And as the shadow covers me
I thought he was only sleeping

His clothes on the floor
Under a silver light
The smell of lavender and tar
Brings me down

If the telephone should ring
God knows it could never be him

Guardador de rebanhos XXXIV (Alberto Caeiro)

Acho tão natural que não se pense
Que me ponho a rir às vezes, sozinho,
Não sei bem de quê, mas é de qualquer coisa
Que tem que ver com haver gente que pensa…

Que pensará o meu muro da minha sombra?
Pergunto-me às vezes isto até dar por mim
A perguntar-me coisas…
E então desagrado-me, e incomodo-me
Como se desse por mim com um pé dormente…

Que pensará isto daquilo?
Nada pensa nada.
Terá a terra consciência das pedras e plantas que tem?
Se ela a tiver, que a tenha…
Que me importa isso a mim?
Se eu pensasse nessas coisas,
Deixaria de ver as árvores e as plantas
E deixava de ver a Terra,
Para ver só os meus pensamentos…
Entristecia e ficava às escuras.
E assim, sem pensar, tenho a Terra e o Céu.

Knockin’ 0n heaven’s door (Randy Crawford)

Ma, take this badge off of me.
I can't use it any more.
It's getting dark, too dark to see.
Feel like I'm knockin' on heaven's door.

Knock, knock, knockin' on heavens door.
Knock, knock, knockin' on heavens door.
Knock, knock, knockin' on heavens door.
Knock, knock, knockin' on heavens door.

Ma, take these guns away from me.
I can't shoot them any more.
There's a long black cloud following me.
Feel like I'm knockin' on heaven's door.

Eu nunca guardei rebanhos,
Mas é como se os guardasse.
Minha alma é como um pastor,
Conhece o vento e o sol
E anda pela mão das Estações
A seguir e a olhar.

Com amizade: Davy Spillane, Dan Gibson, Diana Krall, Emiliana Torrini, Randy Crawford, Alberto Caeiro e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
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Sons da Escrita 190

Sat, 13 Dec 2008 12:34:26 +0000

Luís Miguel Nava (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Paixão (Luís Miguel Nava)

Ficávamos no quarto até anoitecer, ao conseguirmos
situar num mesmo poema o coração e a pele quase
podíamos
erguer entre eles uma parede e abrir
depois caminho até à água.

Quem pelo seu sorriso então se aventurasse achar-se-ia
de súbito em profundas minas, a memória
das suas mais longínquas galerias
extrai aquilo de que é feito o coração.

Ficávamos no quarto, onde por vezes
o mar vinha irromper. É sem dúvida em dias de maior
paixão que pelo coração se chega à pele.
Não há então entre eles nenhum desnível.

Talk about the passion (R.E.M.)

Empty prayer, empty mouths, combien reaction
Empty prayer, empty mouths, talk about the passion
Not everyone can carry the weight of the world
Not everyone can carry the weight of the world

Talk about the passion
Talk about the passion

Empty prayer, empty mouths, combien reaction
Empty prayer, empty mouths, talk about the passion
Combien, combien, combien de temps?

Not everyone can carry the weight of the world
Not everyone can carry the weight of the world
Combien, combien, combien de temps?

A pouco e pouco (Luís Miguel Nava)

Há entre o coração e a pele cumplicidades para cujo entendimento apenas corpos como o dele às vezes contribuem.
Olhando-o nos olhos não é fácil destrinçar do alcantilado coração a cama onde dormíamos, ao mais pequeno sopro o sol parece evaporar-se.
Por esse coração, ainda que escarpado, era, no entanto, fácil alcançar a pele, o mar à força de bater na rocha ia ficando a pouco e pouco em carne viva.

Perfect skin (Lloyd Cole)

i choose my friends only far too well
i'm up on the pavement, they're all down in the cellar
with their government grants and my i.q.
they brought me down to size, academia blues
louise is a girl, i know her well
she's up on the pavement, yes she's a weather girl
and i'm staying up here so i may be undone
she's inappropriate, but then she's much more fun and
when she smiles my way
my eyes go out in vain
she's got perfect skin
shame on you, you've got no sense of grace, shame on me
ah just in case i might come to a conclusion
other than that which is absolutely necessary
and that's perfect skin
louise is the girl with the perfect skin
she says turn on the light, otherwise it can't be seen
she's got cheekbones like geometry and eyes like sin
and she's sexually enlightened by cosmopolitan and
when she smiles my way
my eyes go out in vain
for her perfect skin
yeah that's perfect skin
she takes me down to the basement to look at her slides
of her family life, pretty weird at times
at the age of ten she looked like greta garbo
and i loved her then, but how was she to know that
when she smiles my way
my eyes go out in vain
she's got perfect skin
up eight flights of stairs to her basement flat
pretty confused huh, being shipped around like that
seems we climbed so high now we're down so low
strikes me the moral of this song must be there never has been one

Paisagem citadina (Luís Miguel Nava)

A pele por fulgurantes
instantes muitas vezes abre-se até onde
seria impensável que exercesse
com tão grande rigor o seu domínio.

Não temos então dela senão rápidas
visões, onde os reclames
do coração se cruzam, solitários
e agrestes, reflectidos

por trás nos ossos empedrados.
Em certas posições vêem-se as cordas
do nosso espírito esticadas num terraços.

A roupa dói-nos porque, embora
nos cubra a pele, é dentro
do espírito que estão os tecidos amarrados.

Pictures of a city (King Crimson)

Concrete cold face cased in steel
Stark sharp glass-eyed crack and peel
Bright light scream beam brake and squeal
Red white green white neon wheel.

Dream flesh love chase perfumed skin
Greased hand teeth hide tinseled sin
Spice ice dance chance sickly grin
Pasteboard time slot sweat and spin.

Blind stick blind drunk cannot see
Mouth dry tongue tied cannot speak
Concrete dream flesh broken shell
Lost soul lost trace lost in hell.

Levado e revolvido pelas vagas
do real, estou como uma mesa posto até aos ossos,
empresto à página os meus ossos e ao escrever
é como se tivesse a mão dentro dum espelho.

Com amizade: Davy Spillane, New American Orchestra, R.E.M., Lloyd Cole & The Commotions, King Crimson Luís Miguel Nava e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
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Sons da Escrita 189

Sat, 13 Dec 2008 12:25:14 +0000

Luís Miguel Nava (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Nos teus ouvidos (Luís Miguel Nava)

Nos teus ouvidos isto explode
de amor, palavra ampola sob
os astros funcionando Abril á boca das cidades, dos
imperturbáveis muros aos quais as crianças
que de cristais nos punhos acontecem passam,
seus chapéus brevíssimos, os indícios
de nada, o modo de ler, de acender um texto
de amor nos ouvidos, isto explode e entra
nesta página o mar da minha infância, meigo
no modo de lembrá-lo, lê-lo, de acender
de carícias um texto na memória. De astros
as ruas eram cheias que os cuspiam hoje
na minha mãe de outrora, nas crianças de água, nos
pensamentos nenhuns que eu punha em seus joelhos a que os astros acorriam,
minha mãe que arranco ao sono, ás areias virgens
das palavras, que amanhecido eu gero, as mãos
tão de repente em pânico nos muros.

Can you hear me now (Gary B)

(sem texto)

Lembranças (Luís Miguel Nava)

Como é que eu poderei sintonizar o poema de maneira a que a espessura do papel não se insinua entre as suas inflexões e, a coberto da leve desfocagem a que a página o submete, o não invadam ruídos doutros textos? Eu sintonizo a página à memória, por cujas estrias as lembranças parecem ficar eléctricas quando se vêm colar como adesivos ao avesso das palavras ou irradiar, sabe-se lá donde, uma luz que, projectada sobre a página, me faz de novo aproximar do mar com passos vacilantes, dando ao meu pai uma das mãos e a outra ao terror de me saber tragado em breve por aquela imensa massa de água a espumejar à minha frente.

Memories are designed to fade (Savage Garden)

I'd never let you down when you're in a fix
I'd come running when you call
That's my weakness baby
So connected are we

You get your kicks from the ghost of a memory
So busy turning away from reality baby
That you just won't let it go

But memories fade
Yeah they're designed that way

But you're so wrapped up in her you don't see straight
Watch her mangle the truth while you take the bait
So tell her can't you see?
Your just turning yourself inside out for no need

This thing you're using is worse then a photograph
It picks you up and it turns you inside out now baby
And it just won't let you go

But memories fade
Yeah they're designed that way

She doesn't love you anymore
Maybe she did long ago
You're just a slave to the grind that she grew tired of baby
So tell her can't you see?
You're just turning yourself inside out for no need

But memories fade
Cause they're designed that way

She doesn't love you anymore
Maybe she did long ago
You're just a slave to the grind that she grew tired of baby
So tell her can't you see?
You're just turning yourself
You're just turning yourself inside out for no need

You're just turning yourself inside out for no need

A memória (Luís Miguel Nava)

Assim é a memória. Onde quer que eu me encontre abre um buraco, entra na terra, o que me dificulta a marcha ao mesmo tempo que acentua esta estranheza de eu me sentir eu até onde nem mesmo as minhas mãos, ainda que escavassem, lograriam ir. Granitos, xistos, cimentos, a nada ela deixa de aceder por causa deles - às vezes acontece essa inquietante coisa de, num prédio, ser como se ela atingisse o andar de baixo ou outro mais abaixo ainda, o que é de tal forma insidioso que, se alguém que dele chegasse me dissesse nada ter notado, eu ficaria atónito. Mas é na pele que tudo se reflecte com maior intensidade - a memória abre um sulco através dela, espalha-se à tona com tudo o que da terra atrás de si carrega até se misturar com a saliva, a qual - completamente subterrânea - é o que por fim lhe serve de coroa, aquilo a que chamamos, referindo o mar, rebentação. Vem sempre dar à pele o que a memória carregou, da mesma forma que, depois de revolvidos, os destroços vêm dar à praia.

Minutes to memories (John Mellencamp)

On a Greyhound thirty miles beyond Jamestown
He saw the sun set on the Tennessee line
He looked at the young man who was riding beside him
He said I'm old kind of worn out inside
I worked my whole life in the steel mills of Gary
And my father before me I helped build this land
Now I'm seventy-seven and with God as my witness
I earned every dollar that passed through my hands
My family and friends are the best thing I've known
Through the eye of the needle I'll carry them home

Days turn to minutes
And minutes to memories
Life sweeps away the dreams
That we have planned
You are young and you are the future
So suck it up and tough it out
And be the best you can

The rain hit the old dog in the twilight's last gleaming
He said Son it sounds like rattling old bones
This highway is long but I know some that are longer
By sunup tomorrow I guess I'll be home
Through the hills of Kentucky 'cross the Ohio river
The old man kept talking 'bout his life and his times
He fell asleep with his head against the window
He said an honest man's pillow is his peace of mind
This world offers riches and riches will grow wings
I don't take stock in those uncertain things

The old man had a vision but it was hard for me to follow
I do things my way and I pay a high price
When I think back on the old man and the bus ride
Now that I'm older I can see he was right

Another hot one out on highway eleven
This is my life It's what I've chosen to do
There are no free rides No one said it'd be easy
The old man told me this my son i'm telling it to you

O céu recua, da memória eu já não sinto
senão as mais violentas cristas nas gengivas,
a minha mãe regressa, é pelos dentes que a memória
recomeça a subir como a maré.

Com amizade: Davy Spillane, Gary B, Savage Garden, John Cougar Mellencamp, Luís Miguel Nava e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 188

Sat, 13 Dec 2008 12:14:44 +0000

Luís Miguel Nava (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Sem outro intuito (Luís Miguel Nava)

Atirávamos pedras
à água para o silêncio vir à tona.
O mundo, que os sentidos tonificam,
surgia-nos então todo enterrado
na nossa própria carne, envolto
por vezes em ferozes transparências
que as pedras acirravam
sem outro intuito além do de extraírem
às águas o silêncio que as unia.

A pocketful of stones (David Gilmour)

He's sending stones skimming and flying
Circles spinning out his time
Though the earth is dying his head is in the stars
Chances are this spark's a lifetime

Out of touch he'll live in wonder
Won't lose sleep he'll just pretend
In his world he won't go under
Turns without him until the end

Rivers run dry but there's no line on his brow
Says he doesn't care who's saved
It's just the dice you roll, the here and now
And he's not guilty or afraid

One day he'll slip away
Cool water flowing all around
In the river and on the ground
Leave a pocketful of stones and not believe in other lives

Until then he'll live in wonder
He won't fight or comprehend
In his world he won't go under
Turns without him until the end

Onde à nudez (Luís Miguel Nava)

Escrevo onde à nudez cabe o papel habitualmente atribuído a uma janela. Quando afasto as cores para no lugar delas não deixar senão a luz ou me debruço ao peitoril sobre os meus próprios intestinos, a ficção fica por conta dos relâmpagos. É como se habitasse uma cidade que tivesse um espelho por subúrbios e o mar viesse estilhaçar-se ao fundo da memória, onde se encontra o coração. Abro na página um buraco onde alicerço a casa, as letras vêm às janelas.

Flowers in the window (Travis)

When I first held you I was cold
A melting snowman I was told
But there was no-one there to hold before
I swore that I would be alone for ever more
Wow look at you now
Flowers in the window
It's such a lovely day
And I'm glad you feel the same
Cause to stand up, out in the crowd
You are one in a million And I love you so
Lets watch the flowers grow

There is no reason to feel bad
But there are many seasons to feel glad, sad, mad
It's just a bunch of feelings that we have to hold
But I am here to help you with the load

Wow look at you now Flowers in the window
It's such a lovely day
And I'm glad you feel the same
Cause to stand up, out in the crowd
You are one in a million And I love you so
Lets watch the flowers grow

So now we're here and now is fine
So far away from there and there is time, time, time
To plant new seeds and watch them grow
So there'll be flowers in the window when we go

Wow look at us now Flowers in the window
It's such a lovely day
And I'm glad you feel the same
Cause to stand up, out in the crowd
You are one in a million And I love you so
Lets watch the flowers grow
Wow look at you now Flowers in the window
Its such a lovely day
And I'm glad you feel the same
Cause to stand up, out in the crowd
You are one in a million And I love you so
Let's watch the flowers grow

Os nós da escrita (Luís Miguel Nava)

Escrever é, para mim, tentar desfazer nós, embora o que na realidade acabo sempre por fazer seja embrulhar ainda mais os fios. A própria caligrafia é sufocada.
Há, todavia, um momento em que as palavras são cuspidas, saem em borbotões, e o sangue e a saliva impregnam o sentido. É impossível separá-los.
Por trás talvez não haja mesmo nada. São palavras que não estão ginasticadas, que secam e encarquilham como folhas por que a seiva já não passe.
Oprimem toda a página, através da qual deixa de ser possível respirar. Tapam-lhe os poros. A própria chuva que neles caia não se escoa.

Everyday I write the book (Elvis Costello)

Don't tell me you don't know what love is
When you're old enough to know better
When you find strange hands in your sweater
When your dreamboat turns out to be a footnote
I'm a man with a mission in two or three editions

And I'm giving you a longing look
Everyday, everyday, everyday I write the book

Chapter One we didn't really get along
Chapter Two I think I fell in love with you
You said you'd stand by me in the middle of Chapter Three
But you were up to your old tricks in
Chapters Four, Five and Six

And I'm giving you a longing look
Everyday, everyday, everyday I write the book
The way you walk
The way you talk, and try to kiss me, and laugh
In four or five paragraphs
All your compliments and your cutting remarks
Are captured here in my quotation marks

And I'm giving you a longing look
Everyday, everyday, everyday I write the book
Don't tell me you don't know the difference
Between a lover and a fighter
With my pen and my electric typewriter
Even in a perfect world where everyone was equal
I'd still own the film rights and be working on the sequel

And I'm giving you a longing look
Everyday, everyday, everyday I write the book

Aqui, como se o livro, onde o atingisse o mar, se desfizesse e nele por fim a letra errante, essa insidiosa letra há tantos anos à deriva, achasse o espaço onde coubesse, principio.

Com amizade: Davy Spillane, Michael Dana & Jeff Dana, David Gilmour, Travis, Elvis Costello, Luís Miguel Nava e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 187

Tue, 02 Sep 2008 19:26:26 +0100

Casimiro de Brito (4)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Com as folhas dos livros cortei os dedos (Casimiro de Brito)

Com as folhas dos livros cortei os dedos
e depois a alma. Em cada metáfora,
em cada visão dos seres essenciais
o touro arremete e deixa-se ofuscar
pela flor caída: a volátil ferida,
sem princípio nem fim. O fulgor e as desordens
na luta e na escrita - essa planta rasteira
que transmite o pólen do pensamento,
essa ideia tímida sobre a doença das coisas.
Com as folhas dos livros vou cortando
o pouco de alma que me resta, assim inclinado
numa sombra tranquila, que vem crescendo.

Book & A cover (Suzanne Vega)

What's that they told you
about a book & a cover?
Don't judge so quickly,
Is it too much too remember?
'Cause pictures lie,
you know.
I'll show
it's so.
Just give it one thought.

What's that they taught you?
To revere a kind of beauty?
To paint on that pretty veneer
and try to hide whatever's dirty?
Well, faces lie.
You'll see
no sympathy.
Just give it one thought.

Come here and I will whisper true
about the things I know of you,
and you will recognize them,
always...

As near to you as breath and bone,
so dear to me, and yours alone,
and I will love you for them,
always...

What's that they tell you
about a book & a cover?
Don't judge so quickly.
They'll tell you one thing and then another.
But see what lies
within,
under the skin.
Just give it one thought.

Se alguma coisa me salva (Casimiro de Brito)

Se alguma coisa me salva
não é desconhecer os mecanismos do mundo
mas o leve tumulto que anima
o comércio das coisas, a sua frágil
conciliação. Um saber antigo
que me ensina a arte de cair
no chão azul onde se esconde
um pouco de luz. Não tenho pressa,
apresso-me porque vou mais leve
no dorso do vento. Trago
uma sombra no peito, e mais nada.
Não preciso que nada me salve
da recitação da morte - apenas
raspar um pouco maIS
na parede a que encosto o meu corpo
que já resvala.

Save me (Aimee Mann)

You look like
A perfect fit
For a girl in need
Of a tourniquet

But can you, save me
Come on and, save me
If you could, save me
From the ranks of the freaks
Who suspect they could never love anyone

'Cause I can tell
You know what it's like
The long farewell
Of the hunger strike

You struck me down
Like Radium
Like Peter Pan or Superman

You will come to save me
C'mon and save me
If you could, save me
From the ranks of the freaks
Who suspect they could never love anyone
'Cept the freaks
Who suspect they could never love anyone
But the freaks
Who suspect they could never love anyone

C'mon and save me
Why don't you save me
If you could save me
From the ranks of the freaks
Who suspect they could never love anyone
'Cept the freaks
Except the freaks
Who suspect they could never love anyone
Except the freaks who could never love anyone

Houve um tempo em que a distância fremia (Casimiro de Brito)

Houve um tempo em que a distância fremia,
e bastava tão pouco: sentir o pulso ardente
no joelho amado, colher amêndoas
quando as havia, ouvir as delicadas
agulhas do vento. O que faço agora,
rolando nas estradas do sul,
é apenas olhar, recolher a copa das árvores,
o céu cintilante e ouvir,
como quem vive um longo momento,
a seiva trabalhosa da natureza
e o romance das coisas.
Lembrar-me que nada sei do seu alvor
nem do frémito que talvez haja
no seu declínio. Bastam-me
estas pequenas visões quotidianas
para me manter assim descuidado do mundo
e do seu sopro.

Distant sun (Crowded House)

Tell me all the things you would change
I don't pretend to know what you want
when you come around and spin my top
time and again, time and again
No fire where I lit my spark
I am not afraid of the dark
Where your words devour my heart
and put me to shame, put me to shame

When your seven worlds collide
whenever I'm by your side
the dust from a distant sun
will shower over everyone

Still so young to travel so far
old enough to know who you are
wise enough to carry the scars
without any blame, there's no one to blame

It's easy to forget what you learned
waiting for the thrill to return
feeling your desire burn
and drawn to the flame

the dust from a distant sun
will shower over everyone

And I'm lying on the table
washed out in a flood
like a Christian fearing vengeance from above
I don't pretend to know what you want
but I offer love

Seven worlds will collide
whenever I'm by your side
the dust from a distant sun
will shower over everyone

Nem a sombra que fui
se perderá
nas árvores secas,
nos túmulos do ar
onde se perpetua
o enigma da rosa,
a rosa do mundo.

Com amizade: Davy Spillane, Celtic Spirit, Kirsty Hawkshaw, Dan Gibson, Suzanne Vega, Aimee Mann, Crowded House, Casimiro de Brito e José-António Moreira.

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 186

Tue, 02 Sep 2008 19:12:08 +0100

Casimiro de Brito (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

O rosto que vês no espelho (Casimiro de Brito)

O rosto que vês no espelho
já não é teu — outonado,
passaste para a outra margem. Algo se desfolha
na casa do corpo. O brilho das estrelas
confunde-se com a sombra das figueiras
mais antigas. Chove por todos os lados.
O musgo aproxima-se. Restam aromas
das árvores feridas pelo vento.
A sombra afasta-se no espelho
quando o rosto se aproxima.

Your mirror (Simply Red)

I've got to stand up for myself
This society don't care about nobody else
I've got to be strong
Even if I know that this feeling is wrong
I've got to not care
Even if I know that this world is meant to
Share

Wait a minute. This is wrong
Even the birds still sing their faithful song
And your beauty lies within you
Look in the mirror baby
Look in the mirror baby

What you gonna do when your friends have
Gone away
And deserted you
You'll have to be strong
24 hours can seem so long
You're taught to not care
And then not realise this world is meant to
Share

We've got to stand up for ourselves
Even if a leader so cold wants to glory himself
We've got to be strong
Even if our reasons seem wrong
We've got to not care
Even if the world that we know may not even
Be here

Hold it! It's wrong
Even the birds still sing their faithful song
And your beauty lies within you
Look in the mirror baby
Look in the mirror baby

Quando me deito à beira da água (Casimiro de Brito)

Quando me deito à beira da água
esqueço as coisas que sei.
Não é muito mas tem o peso
do mar o deus inacabado
a quem me entrego. Quando me sento
à sombra da chuva
esqueço o caminho percorrido.
O mar de espuma onde me banhei.
Um grão de sol por companhia.

Beyond the sea (Robbie Williams)

Somewhere beyond the sea
Somewhere waiting for me
My lover stands on golden sands
And watches the ships that go sailing

Somewhere beyond the sea
She's there watching for me
If I could fly like birds on high
Then straight to her arms I'd go sailing

It's far beyond the stars,
It's near beyond the moon
I know beyond a doubt
My heart will lead me there soon

We'll meet beyond the shore
We'll kiss just like before
Happy we will be beyond the sea
And never again I'll go sailing

I know beyond a doubt
My heart will lead me there soon
We'll meet, I know we'll meet beyond the shore
We'll kiss just as before
Happy we will be beyond the sea
And never again I'll go sailing

No more sailing
So long, sailing, sailing, no more sailing

Good-bye, farewell my friend, no more sailing

So long sailing, no more sailing

no more, farewell...

no more sailing

Alguém me disse que certas aves choram (Casimiro de Brito)

Alguém me disse que certas aves choram
quando lhes falta o mar
por muito tempo. Não me parecem
tristes. Triste sou eu
diante das vagas
de quando fui jovem. A sombra delas na areia
tem o mesmo desenho
que meus olhos viam quando havia
paisagens. Agora,
sentado na minha rocha,
já não sei se vejo a natureza
ou se ela me vê a mim. Somos
a mesma boca, o mesmo olho obscuro
que reproduz a sombra e a sua luz.

I'm like a bird (Nelly Furtado)

You're beautiful, that's for sure
You'll never ever fade
You're lovely but it's not for sure
That I won't ever change
And though my love is rare
Though my love is true

I'm like a bird, I only fly away
I don't know where my soul is, I don't know where my home is
(and baby all I need for you to know is)
I'm like a bird, I only fly away
I don't know where my soul is , I don't know where my home is
All I need for you to know is

Your faith in me brings me to tears
Even after all these years
And it pains me so much to tell
That you don't know me that well
And though my love is rare
Though my love is true

It's not that I wanna say goodbye
It's just that every time you try to tell me that you love me
Each and every single day I know
I'm going to have to eventually give you away
And though my love is rare
And though my love is true
Hey I'm just scared
That we may fall through

Nunca mais serei
um homem puro nem
impuro. Deixei de ser
quem julguei ser — um rio
independente. Agora
sou apenas uma sombra perdida
no mar de névoa
a que chamam vida.

Com amizade: Davy Spillane, Oystein Sevåg & Lakki Patey, Dan Gibson, Osvaldo Montes, Simply Red, Robbie Williams, Nelly Furtado, Casimiro de Brito e José-António Moreira.

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 185

Tue, 02 Sep 2008 18:57:00 +0100

Casimiro de Brito (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

A alegria dos pés na terra molhada (Casimiro de Brito)

Quando as palavras se deixam possuir
como se fossem raízes e ossos leves que trepam
à montanha
ouço a infância, o som do berlinde, a flauta
do anjo anunciador da chuva
e a formiga da mãe a enxotar-me
para a escola onde aprendi
a ler no quadro da janela
as metamorfoses do céu. A poesia escreve-se
copiando os mestres, imitando mal
as fontes naturais: as patas
da água
descendo pela serra; a melopeia silenciosa
do azeite; a boca do vento
nas telhas da velha casa
do monte; a chama interior
dos cavalos
e dos cães da família: de manhã
pela mão do avô
eu partia de visita às árvores
e aos pássaros — esta é uma cerejeira, aquela,
a dona nogueira, olha
um picanço! a que parece muito cansada
é a figueira, Vamos comer um? O avô
pegava nele como se fosse um animalzinho
acabado de nascer, um pássaro com pétalas e já morto
na boca sedenta e logo
saciada. Um figo é uma
dádiva do sol e da terra e da nossa
humilde fome, e tudo são figos, ah não comas,
não comas nunca nada
sem fome. Ouço —
aprendi nesses dias a ouvir
o melhor da infância: água
na língua
quando a morte é gémea e se
aproxima.

Talk to me while I'm listening (Frances Black)

I should have know that you were gone back in Germany
You told me in the dark while I was sleeping
Then you slept through the sunrise
As it washed upon your face
And all that I had heard were our hearts beating

Talk to me while I'm listening now
While this love has a voice that we both can hear
Before you let it go
The greatest love I've ever known
Won't you please talk to me while I'm listening

I cannot find a place to put this love away
Or lost the thought of sunlight on your face
I thought I heard your voice
Say I love today
But it was only the sound of my heart breaking

How I wish that I could take us back to Germany
And I would stay awake and you would talk to me
Yet for every drop of rain I hear
There's bound to fall another tear
Upon this page of song of my heart aching

Eu não sei o que faço aqui (Casimiro de Brito)

Eu não sei o que faço aqui
sei que faço alguma coisa
pequenas coisas sem importância
às vezes aborreço-me não é grave
fico apenas um pouco mais triste
depois levanto a cabeça
os ombros vacilam
transporto uma loba mas não sei até quando
uma loba que vai deixando o pelo
na casa do poema na cave acumulada
por um sábio que não sabe nada
nem cuidar de si nem cuidar
dos homens —
aparentemente foi tudo morrendo
neste reino de pequenos casamentos
de conveniência: ficaram
a insânia sem garganta e figuras de musgo
que não conhecem a separação entre o ser
e as nuvens
as nuvens que envolvem
os caminhos do corpo
as pegadas de um vírus que não cessa de
cantar o pó, tão fácil
de soprar. Chove. A chuva
pede que me cale.

Everytime it rains (Ace of Base)

I see dark clouds out my window.
I know the storm is coming any minute.
And the thunder just confirms my fears.
And I know that tears are in it.
I'll be crying unable to stop.
Look here comes the very first drop.

'Cause every time it rains I fall to pieces.
So many memories the rain releases.
I feel you.
I taste you.
I cannot forget,
Every time it rains, I get wet.

Darling, I am still in love with you.
As time passes by it just intensifies.
I know I'll never be with you again.
I'll never find another lover with that kindness in his eyes.
I'll be trying unable to stop.
Look here comes the very first drop.

On sunny days I'm all right.
I walk in the light.
And I try not to think about,
The love I live without.

Quando me aproximo do mar (Casimiro de Brito)

Quando me aproximo do mar
tudo me parece aceitável.
As ondas são folhas que vão
a caminho da perfeição.
Perfeito é pois quem do tempo
tem a longa paciência —
também a tenho quando escuto
a nervura mágica de tudo,
um tudo feito de sombras
que amaciam a pedra luminosa
que todas as coisas são.
Saltando de estação para estação
como se o caminho se fizesse,
sereno, entre o mar e o céu.
As ondas que vejo cair
também as sinto nas areias de mim
como se tudo, na barca deste mundo,
fosse mar e luz.
Por isso a minha vida é intensa
e velha como a paciência
que não cessa de se renovar
no sangue da pedra, e das aves.

Sea people (Emiliana Torrini)

Can you ever see me as you did before
Can you ever see me like you did once more
When I look into your eyes
I can breathe in water
Like you

When you say goodbye
My lungs ache filled with water
'Cause I will always love you

Já que não posso mudar o mundo
deixa-me sacudir a areia
das tuas sandálias.

Com amizade: Davy Spillane, Giovanni Marradi, William Jackson, Dan Gibson, Frances Black, Ace of Base, Emiliana Torrini, Casimiro de Brito e José-António Moreira.

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

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Sons da Escrita 184

Fri, 08 Aug 2008 00:00:01 +0100

Casimiro de Brito (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Do poema (Casimiro de Brito)

O problema não é
meter o mundo no poema; alimentá-lo
de luz, planetas, vegetação. Nem
tão-pouco
enriquecê-lo, ornamentá-lo
com palavras delicadas, abertas
ao amor e à morte, ao sol, ao vício,
aos corpos nus dos amantes —
o problema é torná-lo habitável, indispensável
a quem seja mais pobre, a quem esteja
mais só
do que as palavras
acompanhadas
no poema.

A fábrica do poema (Adriana Calcanhoto)

Sonho o poema de arquitetura ideal
Cuja própria nata de cimento
Encaixa palavra por palavra, tornei-me perito em extrair
Faíscas das britas e leite das pedras.
Acordo;
E o poema todo se esfarrapa, fiapo por fiapo.
Acordo;
O prédio, pedra e cal, esvoaça
Como um leve papel solto à mercê do vento e evola-se,
Cinza de um corpo esvaído de qualquer sentido
Acordo, e o poema-miragem se desfaz
Desconstruído como se nunca houvera sido.
Acordo! os olhos chumbados pelo mingau das almas
E os ouvidos moucos,
Assim é que saio dos sucessivos sonos:
Vão-se os anéis de fumo de ópio
E ficam-me os dedos estarrecidos.
Metonímias, aliterações, metáforas, oxímoros
Sumidos no sorvedouro.
Não deve adiantar grande coisa permanecer à espreita
No topo fantasma da torre de vigia
Nem a simulação de se afundar no sono.
Nem dormir deveras.
Pois a questão-chave é:
Sob que máscara retornará o recalcado?

Amo-te porque não me amo (Casimiro de Brito)

Amo-te porque não me amo
inteiramente. O que me falta
é infinito
mas tu és do bem que me falta
o enigma onde se condensam
a terra e o sol o ar as águas
invioladas
e tenho a boca cheia
de música ondulação
do teu silêncio.

Learning how to love you (George Harrison)

While all is still in the night
And silence starts its flow
Become or disbelieve me
Left alone with my heart
I'm learning how to love you

While waiting on the Light
How patience learned to grow
Endeavor could relieve me
Left alone with my heart
I know that I can love you

Love you like you may have never been
Move you more ways than you have seen
To a point in the time where we see so much more
Than the ground that we touch
With each step so unsure

As teardrops cloud the sight
Your eyes may never know
No truth could ever fear me
And left alone with my heart
I'm learning how to love you.

Love you like you may have never seen
Move you more ways than you have been
To a point in the time where we see so much more
Than the ground that we touch
With each step so unsure

As teardrops cloud the sight
Your eyes may never know
No truth could ever fear me
And left alone with my heart
I'm learning how to love you.

Entro no teu corpo árvore (Casimiro de Brito)

Entro no teu corpo árvore
felina
como quem visita um templo
vegetal uma ilha impregnada
pelas especiarias mais raras
do sol e do mar. Ascendo em bocas
que bebem a minha seiva em dunas
que me lavam e queimam
humildes. Armas tão frágeis
as que temos: o mel a saliva o
sémen. Caminho
na luz obscura
com as mãos vazias
de quem nasce de novo.

Born under a bad sign (Rita Coolidge)

Born under a bad sign
I been down since I begin to crawl
If it wasn't for bad luck, I wouldn't have no luck at all

Hard luck and trouble
Is my only friend
I been on my own
Ever since I was ten

Born under a bad sign
I been down since I begin to crawl
If it wasn't for bad luck, I wouldn't have no luck at all

I can't read
Haven't learned how to write
My whole life has been
One big fight

Born under a bad sign
I been down since I begin to crawl
If it wasn't for bad luck, I wouldn't have no luck at all

If it wasn't for bad luck I wouldn't have no kinda luck
If it wasn't for real bad luck, I wouldn't have no luck at all

Wine and good time
is all I crave
A big legged man is gonna carry me
to my grave

Born under a bad sign
I been down since I begin to crawl
If it wasn't for bad luck, I wouldn't have no luck at all

Yeah my bad luck boy
Been havin' bad luck all of my days, yes

Não me pisem,
já não danço —
o melhor que faço
é quando descanso.
Não me louvem,
estou cansado —
o melhor que escrevo
é quando apago.

Com amizade: Davy Spillane, Patrick O'Hearn, Peter Seiler, Corciolli, Adriana Calcanhoto, George Harrison, Rita Coolidge, Casimiro de Brito e José-António Moreira.

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 183

Fri, 01 Aug 2008 01:10:49 +0100

Nuno Júdice (4)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Amor terreno (Nuno Júdice)

Quem o amor imagina, sem o conhecer,
não sabe o que perde quando imagina;
menos do que nada vale o saber
perante o que o coração nos destina.

Um rosto que se abre num sorriso
e limpa do céu todo o cinzento;
uns lábios que trazem loucura e siso
e na alma abrandam o mais alto vento.

Pode falar-se do que é o amor,
rodeá-lo de análises e teorias;
é como um cego a descrever a cor,

ou um surdo sonhando melodias.
Só quem ama conhece a verdade
em que a ilusão se faz eternidade.

Jenny Wren (Paul McCartney)

Like so many girls, Jenny Wren could sing
But a broken heart, took her song away

Like the other girls, Jenny Wren took wing
She could see the world, and its foolish ways

How, we, spend our days, casting, love aside
Losing, sight of life, day, by, day

She saw poverty, breaking up her home
Wounded warriors, took her song away

(solo) verse, chorus

But the day will come, Jenny Wren will sing
When this broken world, mends its foolish ways

Then we, spend our days, catching up on life
All be-cause of you, Jenny Wren

You saw who we are, Jenny Wren

Nova reforma agrária (Nuno Júdice)

Olho os teus olhos fechados,
— ouço a tua respiração breve.
E sei que sabes que te vejo,
como tu sabes que eu o sei.

Admiro, meu amor, o teu sonho.
Levas-me para fora da cidade,
às estradas ermas dos arredores,
onde vôo sobre o teu corpo.

E um outro campo nos aparece:
ramos, são os teus braços; flores,
as que nascem dos teus lábios;
corre um rio no vale entre os seios.

E volto a ser um camponês,

trabalhando a terra que me dás.

Feel your love (Crosby, Stills, Nash & Young)

High on a balcony, right where we used to be,
This city dancing like a sparkling sea.
I wanna catch a wave, I wanna swim to shore.
Walk on that same beach like I did before.

I really want the sun, want the sun to rise,
I really want to end the night.
I really wanna feel, wanna feel your love.
I wanna feel your love.

I think of our old friends, I count my enemies.
I hear you tell me how I don't know love.
I wanna feel your love, I wanna lay right down.
Wish I was swimming in the sound of love.

I really want the night, want the night to end.
I really want the sun to rise.
I really wanna feel, wanna feel your love.
I wanna feel your love.

And now the night is still, the mansion on the hill,
The children sleeping in their endless dreams.

I wanna feel your love, I wanna feel your love,
I wanna feel your love, feel your love, feel your love.

I wanna feel your love, I wanna feel your love,
I wanna feel your love, feel your love, feel your love.

Enigma com fórmula (Nuno Júdice)

Pergunto o que é o segredo da vida, se
é que a vida tem algum segredo. Pelo
menos, quando se pergunta, é porque se
sabe que nem tudo se pode saber.

Mas quando não encontro resposta para
isso, e só as frases cortadas a meio insistem
em dar-me certezas, ponho em dúvida que
a vida tenha segredos para quem vive.

Ando à volta com o que sei e o que
não sei quando pergunto que segredo
tem a vida. Para além das árvores, para
cá do rio, o que interessa é o que não se vê.

Mas pode ser que não se precise de
perguntas para viver. Faço o que tem de ser,
sem responder, e sei o que faço, sem
perguntar, para este segredo revelar.

That's life (Michael Bublé)

(Don't let it get you, don't let it get you down
For this world keeps on spinning 'round)

That's life
That's what all the people say
You're riding high in April
You're shot down in May
I know I'm gonna change that tune
When I'm back on top in June

I say that's life
& as funny as it may seem
Some people get their kicks
Stompin' on your dreams
But I don't let it, let it get me down
'Cause this fine ol' world keeps spinning 'round

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn & a king
I've been up & down & over & out
But I know one thing
Each time I find myself, flat on this face
I pick myself up & get back in the race

That's life
I can't deny it
I thought of quitting, baby
This heart wasn't gonna buy it
And if I didn't think it was worth one single try
I'd jump right on a big bird & then I'd fly

I've been a puppet, a pauper, a pirate,
A poet, a pawn & a king
I've been up & down & over & out
And I know one thing
Each time I find myself flat on my face
I pick myself up & get back in the race

That's life
That's life & I can't deny it
Many times I thought of cutting out
But my heart won't buy it
But if there's nothing shakin' come this here July
I'm gonna roll
I'm gonna roll
I'm gonna roll myself up in a big ball & die
Can't deny it
That's life

Tentei descrever o amor, do ponto de vista
da razão, subvertendo o que a natureza
humana dele pretende: um fim
para o desejo, para a desordem dos sentidos,
para a falta de entendimento de quem vive
solitário. Não sei o que descrevi: se
esse conjunto de emoções que se concentra
no instante da paixão, transformando
a alma numa fogueira feita
de mágoa e alegria; se o instante em
que toda a percepção é absorvida por ti,
mesmo que tu me peças que não perca
juízo e coração, ambos envoltos na
estranha tormenta que os teus olhos

desencadeiam.

Com amizade: Davy Spillane, Harold Budd, Rúben García, Daniel Lenz, Andreas Vollenweider, Suzanne Ciani, Paul McCartney, Crosby, Stills, Nash & Young, Michael Bublé, Nuno Júdice e José-António Moreira.

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 182

Fri, 25 Jul 2008 00:54:09 +0100

Nuno Júdice (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

A crise do petróleo (Nuno Júdice)

Podiam-se contar pelos dedos os petroleiros
na linha do horizonte: saindo do outro lado da terra até
à frente do cabo, cujos rochedos os desafiavam. Era
ainda o tempo da gasolina barata e dos bailes
no clube, que continuavam depois da meia-noite
em casas emprestadas, com as grandes salas de luzes
meio abertas, para que se escondesse o que havia
a esconder. Os petroleiros paravam, por vezes, em frente
da praia, assombrando quem se metia à água com o peso
da sua presença; e nos dias seguintes a areia estava preta,
obrigando a que se tivesse cuidado com as solas
das sandálias. Também as meninas do clube, sentadas
à espera que as fossem buscar, assombravam
os mais tímidos: e as mães, sentadas nas cadeiras de trás,
impediam muitas aproximações, embora a sua função
fosse escolher os que melhor poderiam servir
casamentos prováveis, rapazes sérios e com futuro
— mas isso era o que não havia para ninguém,
com a tropa pela frente e a guerra garantida. Por isso,
ao olhar para os petroleiros, podia haver quem
sonhasse em subir para eles, e partir para o outro lado
do mundo. Mas quem seria capaz de nadar até tão longe e,
depois, de subir pelo aço da proa? Mais valia limpar
as solas do alcatrão com um pedaço de cana, e correr
até ao clube onde o baile já começara. Mas era à noite,
nessas casas de empréstimo, ouvindo a musica lenta
de discos velhos, que melhor se podia dançar, sem mães
a olhar pelas filhas nem filhas com medo das mães. Era no tempo
em que os petroleiros passavam devagar frente à linha
da costa, e podiam-se contar pelos dedos
quantos eram, com excepção dos que paravam para
limpar os porões. Uma noite, houve um corte de luz
durante o baile. Não foi por isso
que deixei de dançar — e outros terão feito o mesmo. Também
o petróleo foi cortado uns meses depois, e os petroleiros
deixaram de passar pelo cabo. Mas nem isso interrompeu
os bailes no clube, os fins de noite em casas
emprestadas, e o apagar da luz — que já não era
do corte da corrente — para que a dança continuasse,

mesmo às escuras.

A whiter shade of pale (Annie Lennox)

We skipped the light fandango
turned cartwheels 'cross the floor
I was feeling kinda seasick
but the crowd called out for more
The room was humming harder
as the ceiling flew away
When we called out for another drink
and the waiter brought a tray

And so it was that later
as the mirror told his tale
that her face, at first just ghostly,
turned a whiter shade of pale

She said, "There is no reason
and the truth is plain to see."
But I wandered through my playing cards
and they would not let her be
one of sixteen vestal virgins
who were leaving for the coast
and although my eyes were open wide
they might have just as well been closed

And so it was that later
as the mirror told his tale
that her face, at first just ghostly,
turned a whiter shade of pale

She said, "I'm here on a shore leave,"
though we were miles at sea.
I pointed out this detail
and forced her to agree,
saying, "You must be the mermaid
who took King Neptune for a ride."
And she smiled at me so sweetly
that my anger straightway died.

And so it was that later
as the mirror told his tale
that her face, at first just ghostly,
turned a whiter shade of pale

If music be the food of love
then laughter is its queen
and likewise if behind is in front
then dirt in truth is clean
My mouth by then like cardboard
seemed to slip straight through my head
So we crash-dived straightway quickly
and attacked the ocean bed

And so it was that later
as the mirror told his tale
that her face, at first just ghostly,
turned a whiter shade of pale

Conversa com a minha Musa (Nuno Júdice)

Dizes-me que tenho uma visão negra do mundo, quando
o frio das imagens se sobrepõe à alegria que devia nascer
da manhã. Conversemos sobre isto: a poesia faz-se sobre
o ruído do mar, mesmo quando o mar está longe, e
as ondas rebentam dentro das paredes que me
rodeiam, enquanto uma espuma sobe pelas madeiras
das portas, enchendo a casa de um cheiro a algas. Depois,
os versos suam um salitre de significados: limpo-os
da solidão, dos sacrifícios da memória, da surpresa
ébria dos sons. Quero que estes versos fiquem mudos
quando te virem chegar, e tu fores toda a poesia do seu
canto. Tu, a minha musa verdadeira, a quem estendo
o espelho da estrofe para que o teu rosto surja de
dentro dela, com os lábios que beijei, aprendendo
o gosto do amor. Assim, esta imagem do mundo pode
mudar a meio de um poema. Basta que tu entres por
dentro dele, batendo com as suas portas, e fazendo-me
sentir a tua presença, mesmo que estejas longe. É
um vento que sopra nas minhas veias, até à cabeça,
onde limpa as nuvens mais cinzentas, abrindo esse azul
de que as aves gostam. Tu, com quem converso sobre
o sentido da vida, ouvindo o teu riso sobre esta maré
que baixa com as vozes que o desejo submerge, enquanto

antigas gaivotas poisam numa areia de murmúrios.

Devant toi (Calogero)

Faire, toujours, faire comme
Ce qu'on fait quand, on est un homme
Les cris, les coups qu'on se donne
Faire, toujours, faire fort
En affaire, en corps à corps
Attaques, armures, châteaux forts

Mais devant toi
Je n'ai qu'à me taire
Et croiser les doigts
Plutôt que le faire
Devant toi
Je n'ai qu'une envie
C'est de laisser le poids
De mes ennemis
Derrière moi
Aller, toujours plus haut
Assis, debout, faire le beau
Trop lourd, le monde, plein le dos
Aller, toujours plus fier
Trophées, honneurs, phrases en l'air
Parler d'amour sans le faire

Moi devant toi...

Je laisse l'or et l'argent
A d'autres, la sueur et le sang
Discours semés dans le vent
Moi devant ça
Je n'ai qu'à me taire
Poser loin de moi
Mes armes de guerre
Devant toi
Rien d'autre à se faire
Que croiser les doigts
Plutôt que le fer
Devant toiJe n'ai qu'une envie
C'est de laisser le poids de mes ennemis
Derrière moi.

Viagem (Nuno Júdice)

Podia dizer que foi nesta tarde, nesta cidade, ou
noutro lugar qualquer, que imaginei a solução:
mudar de tarde e de cidade, e encontrar a razão
para estar noutro qualquer lugar onde não tinha
de estar. Podia ser uma noite, num corredor,
entre uma porta e outra porta, onde sabia o que
iria encontrar; e com a noite a acabar, a porta
a fechar, e o corredor sem saber onde iria
dar, talvez tivesse de ficar. E era à voz que eu
ouvia, à voz que me dizia o que eu lhe queria
dizer, à voz que me guiava entre uma porta e
outra porta, como se não houvesse corredor, era
a essa voz que eu respondia: «Vem comigo,
por entre portas e corredores, tardes e noites,
um lugar e qualquer lugar, e não me deixes aqui,
sem solução, nem o calor da tua mão.» E podia
dizer que tudo ficou igual, se não tivesses
atravessado o corredor, entre uma porta e outra
porta, trazendo contigo o que eu queria encontrar.

Won't go home without you (Maroon 5)

I asked her to stay
But she wouldn't listen
She left before I had the chance to say
Oh
The words it would mend
The things that were broken
But now it's far too late, she's gone away

Every night you cry yourself to sleep
Thinking "Why does this happen to me?
Why does every moment have to be so hard?"
Hard to believe that

It's not over tonight
Just give me one more chance to make it right
I may not make it through the night
I won't go home without you

The taste of her breath, I'll never get over
And the noises that she made kept me awake
Oooh
The weight of the things that remain unspoken
Built up so much it crushed us everyday

Every night you cry yourself to sleep
Thinking "Why does this happen to me?
Why does every moment have to be so hard?"
Hard to believe that

It's not over tonight
Just give me one more chance to make it right
I may not make it through the night
I won't go home without you
Oooh

It's not over tonight
Just give me one more chance to make it right
I may not make it through the night
I won't go home without you
Oooh

Of all the things I felt I've never really showed
Perhaps the worst is that I ever let you go
Should not ever let you go, oh oh oh

It's not over tonight
Just give me one more chance to make it right
I may not make it through the night
I won't go home without you
Oooh

It's not over tonight
Just give me one more chance to make it right
I may not make it through the night
I won't go home without you
And I won't go home without you
And I won't go home without you
And I won't go home without you

Abro a caixa do inverno. Tiro os ventos,
as rajadas de chuva, os bancos de neve de onde
fugiram todos os pássaros. Desenrolo à minha
frente os pântanos do inverno. Ando à volta
deles para desentorpecer as pernas; sacudo
o frio das mãos; limpo a chuva que se me colou
aos cabelos. Depois, volto a lançar os dados
— e avanço até à primavera.

Com amizade: Davy Spillane, Ion, Wave, Paddy McAloon, Annie Lennox, Calogero, Maroon 5, Nuno Júdice e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 181

Fri, 18 Jul 2008 00:10:20 +0100

Nuno Júdice (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Cartografia de emoções (Nuno Júdice)

É como se fosse a leitura mais exacta: o céu,
as nuvens, o sol posto. O resto, a especulação que as palavras
trazem, o desenvolvimento de certos tons de voz,
o teu corpo encostado à pedra, em frente do prédio,
esperando que não chova, desta vez. Podemos pensar melhor nisto
tudo; e trabalhar as cores que mudam a cada instante, como se
o fim do dia não fosse uma altura de lentas transições. Podemos
entrar sem pressa nesta noite que nos espera, vendo
a treva cair por trás dos vidros do carro, ouvindo o ladrar
dos cães, sabendo apenas que nenhuma noite nos servirá
de abrigo.

Mas não sei: estas frases que abrem o que tenho para
te dizer com a hesitação da gramática, estes lapsos que se instalam
no coração da palavra… Como transformá-los em certezas, e
fazer com que uma flor cresça de um movimento de afirmações
visíveis como as estrelas no intervalo das árvores? Queria escrever-te
um guia para o mundo da evidência, com a sua exacta cartografia
de emoções, e encontrar nas tuas mãos a linha para o seu centro,
onde um fulgor de secretos vulcões se acende. Em vez disso,
dou-te este poema; e sei que dele irá correr o rio
que nasce do teu riso de fonte.

Então, digo-te o que é próprio destas situações. Não me
refiro às declarações de amor, aos verbos que se prestam
ao murmúrio, nem ao fogo de substantivos que se prendem à língua,
deixando uma secura de cinza na boca. Digo aquilo que pode
caber neste verso: atravessarei o campo do teu corpo. Pouco mais
se pode dizer numa noite como esta, quando o vento entreabre
as nuvens, soltando as invisíveis matilhas do sonho. Assim, vejo-te
adormecer; vejo a tua nudez desembocar, no estuário
da madrugada; e ouço um soltar de velas na tua respiração

matinal.

Heartbeats (José González)

One night to be confused
One night to speed up truth
We had a promise made
Four hands and then away

Both under influence
We had a divine sense
To know what to say
Mind is a razor blade

To call for hands of above
to lean on
Wouldn't be good enough
for me, no

One night of magic rush
The start a simple touch
One night to push and scream
And then relief

Ten days of perfect tunes
The colors red and blue
We had a promise made
We were in love

To call for hands of above
to lean on
Wouldn't be good enough
for me, no

To call for hands of above
to lean on
Wouldn't be good enough

And you, you knew the hand of the devil
And you, kept us awake with wolves teeth
Sharing different heartbeats
In one night

To call for hands of above
to lean on
Wouldn't be good enough
for me, no

To call for hands of above
to lean on
Wouldn't be good enough

Angelus (Nuno Júdice)

O anjo que renasce com a tua luz, a forma
obscura do seu voo, o canto abstracto
que o envolve, são os motivos do meu canto.

Podia não saber que um anjo tem a figura
do espaço, no azul mais fundo do meio-dia,
ou na treva para que a noite nos arrasta.

É de onde um bater de asas celeste se ouve
que tudo começa, como quando te vejo sair
dessa esquina de memória em que te escondo.

Partilho com esse anjo uma refeição de salmos,
e perguntas-me se é isso que espero da vida,
ou até onde poderei adiar a minha morte.

«Não dependem de nós as ultimas decisões»,
digo-te, olhando o vazio nos olhos brancos do
anjo que resolve um último problema de xadrez.

E enxoto-o para o seu ninho de nuvens: é
contigo que tenho de resolver as dúvidas do
absoluto, as linhas sem saída do infinito,

o azul e a treva que me pões em frente,
com as tuas mãos pousadas no tampo do segredo,

para que eu abra a caixa dos sentimentos.

Gabriel (Lamb)

I can fly
But I want his wings
I can shine even in the darkness
But I crave the light that he brings
Revel in the songs that he sings
My angel Gabriel

I can love
But I need his heart
I am strong even on my own
But from him I never want to part
He's been there since the very start
My angel Gabriel
My angel Gabriel

Bless the day he came to be
Angel's wings carried him to me
Heavenly
I can fly
But I want his wings
I can shine even in the darkness
But I crave the light that he brings
Revel in the songs that he sings
My angel Gabriel
My angel Gabriel
My angel Gabriel

Poética (variante com construção civil) (Nuno Júdice)

Escrevo por entre andaimes,
ando por entre versos. Uma ideia de
construção ergue-se no
meio de palavras e tijolos. O muro
do verso separa-me da vida; mas
subo o escadote da estrofe, espreito
o outro lado — e vejo-te.

Pareces calma, com o teu vestido
amarelo, e o sol a entrar-te pelos
cabelos. Eu vou a reboque do tempo;
e tu, com os pés assentes na terra
do campo, podias ser mais uma dessas
flores que crescem, nesta
estação, amarelas como o teu vestido.

Começo, então, a tirar os
andaimes. As vogais aguentam-se, com
o seu reboco de gesso e
consoantes. Abro-te a porta. Tu,
entras no poema; e ficamos aí os dois,

ouvindo a sua música.

Cannonball (Damien Rice)

there’s still a little bit of your taste in my mouth
there’s still a little bit of you laced with my doubt
it’s still a little hard to say what's going on

there’s still a little bit of your ghost your witness
there’s still a little bit of your face i haven't kissed
you step a little closer each day
that I can´t say what´s going on

stones taught me to fly
love, it taught me to lie
life, it taught me to die
so it's not hard to fall
when you float like a cannonball

there’s still a little bit of your song in my ear
there’s still a little bit of your words i long to hear
you step a little closer to me
so close that I can´t see what´s going on

stones taught me to fly
love taught me to lie
life taught me to die
so its not hard to fall
when you float like a cannon..

stones taught me to fly
love taught me to cry
so come on courage, teach me to be shy
'cos its not hard to fall,

and I don't want to scare her
its not hard to fall
and i don't want to lose
its not hard to grow
when you know that you just don't know

Internet (Nuno Júdice)

Nome: Joseline. Nascida em
15 de novembro de 76,
quer um
norte-americano que se
interesse por ela. Solteira,
acredita
em Deus sobre todas as
coisas. Não bebe
nem fuma. Gosta de
andar de bicicleta, de cantar,
e de conhecer gente
séria.

Cristina. Católica, acompanhada
pela Bíblia, tem 26 anos e está
a ver se Deus escolhe um companheiro
para si e um pai para o filho. Divorciada,
gosta de praia e de cinema, e embora
não fume acredita que a fé move
montanhas.

A Ana Maria vive
com a tia. Dinâmica, divertida,
é solteira e não tem filhos. Nasceu
em 4 de abril de 1980. Católica,
não bebe e não
fuma.

Nenhuma das três toca
piano e fala francês.

Amor ponto com.

Playground love (Air)

I'm a high school lover, and you're my favorite flavor
Love is all, all my soul
You're my playground love

Yet my hands are shaking
I feel my body reeling
Time's no matter, I'm on fire
On the playground love

You're the piece of gold
That flashes on my soul
Extra time, on the ground
You're my playground love

Anytime, anywhere,
You're my playground love.

Encontrei um filósofo no mercado. «Amigo, disse-lhe,
que fazes aqui, entre o peixe as couves?» Ele sorriu-me,
com um esgar de ironia, e respondeu: «Compro axiomas
por escamar; peso conceitos em sacos de serapilheira;
ponho sofismas na balança dos grelos...» E afastou-se,
ao longo de bancas e de clientes, cambaleando, como
se a vida o empurrasse até ao canto dos talhos, onde se
cortam bifes como os filósofos fazem às ideias.

Com amizade: Davy Spillane, Sunstatic, Clannad, Philip Glass, Rob Lansberg, José González, Lamb, Damien Rice, Air, Nuno Júdice e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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Sons da Escrita 180

Fri, 11 Jul 2008 23:35:13 +0100

Nuno Júdice (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

A voz (Nuno Júdice)

E de súbito a voz: a voz límpida, a eclosão
matinal, o grito e o choro, o riso e o canto — as palavras
inúteis da confissão e do murmúrio,
as explicações absurdas, o raciocínio por dentro
das frases que não ouço. Essa voz: a luz inesperada
de certas palavras, o poema, a prosa, a fuga
dos sentidos, a alegria dos ecos, o timbre
que atravessa os vidros, janelas, jarros, espelhos,
cristais, e se perde numa suspensão de vogais,
num átrio de consoantes, num suor de
sílabas. A voz profunda dos poços, a voz
superficial das fontes, a voz de reflexo
dos charcos, a voz branda da chuva; todas as vozes
que me ensinaram todos os silêncios se juntam
na tua voz. E é a voz súbita que me chama,
de dentro dos quartos e das salas, sobre as árvores
e os canteiros, num recanto de muro,
do fundo das pedras. Uma voz de terra e de água, acendendo
o último fogo da vida, enchendo o ar
que respiro.

Voices (Cheap Trick)

You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.

Hey, it's me again.
Plain, you see again.
Please, can I see you ev'ry day?
I'm a fool again.
I fell in love with you again.
Please, can I see you ev'ry day?

You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.
You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.

Words don't come out right.
I tried to say it, oh, so right.
I hope you understand my meaning.
Hey, it's me again.
I'm so in love with you again.
Please, can I see you ev'ry day?

You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.
You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.

I remember ev'ry word you said. (Word you said.)
I remember voices in my head. (In my head.)
I remember ev'ry word you said. (Word you said.)

Your voices. (I)
Cool voices. (hear)
Warm voices. (your)
It was just what I needed to. (voice.)

Cool voices. (Words)
Warm voices. (don't)
Your voices. (seem)
But it's just what I needed for. (right.)

Warm voices. (Love)
Your voices. (is)
Cool voices. (the)
It was just what I needed to. (word.)

Your voices. (I)
Cool voices. (hear)
Warm voices. (your)
It was just what I needed to. (voice.)
Just what I needed to, just what I needed to,
just what I needed.

You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.
You didn't know what you were looking for
'Till you heard the voices in your ear.

O lugar das coisas (Nuno Júdice)

Gosto das palavras exactas, as que acertam
com o centro das coisas, e quando as encontro
é como se as coisas saíssem de dentro delas.

Essas palavras são duras como os objectos
que designam, pedra, tronco, ferro, o vidro
de espelhos quebrados com o calor da tarde.

Tento incendiá-las quando escrevo, como se
o fogo saísse de dentro da frase, e se espalhasse
pelo campo da página numa devastação de sílabas.

Então, atiro sobre as palavras outras palavras,
água, pó, terra, o ar seco do verão, para que a voz
não fique queimada nesta paisagem negra.

Recolho os restos, os adjectivos, os advérbios,
artigos, preposições, para que só as palavras que indicam
as coisas fiquem no lugar que já tinham.

Pouco importa que as frases percam o sentido. O
que fica são os nomes das coisas, para que as coisas saiam

de dentro deles e as possamos ver nos seus lugares.

I'll take everything (James Blunt)

Oh these feet carry me far. Oh my body. Oh so tired.
Mouth is dry. Hardly speak. Holy spirit rise in me.
Here I swear, forever is just a minute to me.

I'll take everything in this life.
I'll join everyone when I die.

Have my body. Have my mind. Have my coat. Take my time.
Theses I borrow. Borrow so far. Turn to dust. Fall apart.
Here I swear, forever is just a minute to me.

I'll take everything in this life.
I'll join everyone and understand.
'Cause all men die. 'Cause all men die.

I'll take everything in this life.
I'll join everyone since I'm gonna die
I'll take everything in this life
I'll join everyone 'cause all men die.

O amor (Nuno Júdice)

Deus — talvez esteja aqui, neste
pedaço de mim e de ti, ou naquilo que,
de ti, em mim ficou. Está nos teus
lábios, na tua voz, nos teus olhos,
e talvez ande por entre os teus cabelos,
ou nesses fios abstractos que desfolho,
com os dedos da memória, quando os
evoco.

Existe: é o que sei quando
me lembro de ti. Uma relação pode durar
o que se quiser; será, no entanto, essa
impressão divina que faz a sua permanência? Ou
impõe-se devagar, como as coisas a que o
tempo nos habitua, sem se dar por isso, com
a pressão súbtil da vida?

Um deus não precisa do tempo para
existir: nós, sim. E o tempo corre por entre
estas ausências, mete-se no próprio
instante em que estamos juntos, foge
por entre as palavras que trocamos, eu
e tu, para que um e outro as levemos
connosco, e com elas o que somos,
a ânsia efémera dos corpos, o
mais fundo desejo das almas.

Aqui, um deus não vive sozinho,
quando o amor nos junta. Desce dos confins
da eternidade, abandona o mais remoto dos
infinitos, e senta-se aos pés da cama, como
um cão, ouvindo a música da noite. Um
deus só existe enquanto o dia não chega; por
isso adiamos a madrugada, para que não
nos abandone, como se um deus
não pudesse existir para lá do amor, ou

o amor não se pudesse fazer sem um deus.

God put a smile upon your face (Coldplay)

Where do we go, nobody knows
I've gotta say I'm on my way down
God give me style and give me grace
God put a smile upon my face

Where do we go to draw the line
I've gotta say, I wasted all your time, oh honey honey
Where do I go to fall from grace
God put a smile upon your face, yeah

Now when you work it out I'm worse than you
Yeah when you work it out, I want it too
Now when you work out where to draw the line
Your guess is as good as mine...

Where do we go, nobody knows
Don't ever say you're on your way down, when..
God gave you style and gave you grace
And put a smile upon your face, oh yeah

Now when you work it out I'm worse than you
Yeah when you work it out, I want it too
Now when you work out where to draw the line
Your guess is as good as mine...

It's as good as mine
As good as mine...

Where do we go, nobody knows
Don't ever say you're on your way down, when..
God gave you style and gave you grace
And put a smile upon your face

Despertar (Nuno Júdice)

O que quero dizer é isto: estes ramos
que saem da parede, e se estendem pelo
muro até ao fim do quintal, trazem-me
os frutos da tarde. Abro-os: os gomos
húmidos dos teus lábios, as grainhas
que saltam das frases, e se espalham
pelo chão, a macia polpa dos dedos
que procuram o sexo da noite, agora
que é tarde para encontrar o caminho
do regresso. E lembro-me de tudo. A lua
posta nos teus seios como a branca
medusa dos fundos. O beijo árido da
luz que salta da janela, quando a abro,
e dou com a lâmpada agonizante da
madrugada. Não te acordo. Os teus
cabelos estendem-se pelo travesseiro
do desejo, caem da cama, estendem-se
pelos rodapés da memória até ser dia,

e a tua nudez saltar de dentro de mim.

Hard sun (Eddie Vedder)

When I walk beside her
I am the better man
When I look to leave her
I always stagger back again

Once I built an ivory tower
So I could worship from above
When I climb down to be set free
She took me in again

There's a big
A big hard sun
Beating on the big people
In the big hard world

When she comes to greet me
She is mercy at my feet
I see her inner charm
She just throws it back at me

Once I dug an early grave
To find a better land
She just smiled and laughed at me
And took her rules back again

When I go to cross that river
She is comfort by my side
When I try to understand
She just opens up her hands

Once I stood to lose her
And I saw what I had done
Bowed down and threw away the hours
Of her garden and her sun

So I tried to want her
I turned to see her weep
40 days and 40 nights
And it's still coming down on me

Quando a melancolia enche o sol, o esvazia do
seu brilho, faz baço o amarelo do rebordo, apaga
os fios de fogo que da sua esfera fulgem, pego
nele e ponho-o na travessa do bolo. Com a faca,
corto-o; e ofereço-te
uma fatia de sol, que levas à boca; e ele volta a brilhar,
iluminando-te os lábios, os olhos,
o rosto. Então, beijo-te: e é como se
tocasse o sol; como se a sua chama me queimasse,
sem doer, ou como se a sua luz entrasse por dentro
de mim, quando a sobremesa
chega ao fim.

Com amizade: Davy Spillane, Rhonda Lorence, Ralf Illenberger, Vangelis Papathanasious, Frozen Silence, Cheap Trick, James Blunt, Coldplay, Eddie Vedder, Nuno Júdice e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 179

Fri, 04 Jul 2008 00:00:01 +0100

Sylvia Plath (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Too much rain (Paul McCartney)

Laugh when your eyes are burning
Smile when your heart is filled with pain
Sigh as you brush away your sorrow
Make a vow that it's not gonna happen again

It's not right in one life too much rain

You know the wheels keep turning
Why do the tears run down your face?
We used to hide away our feelings
But for now tell yourself it won't happen again

It's not right in one life too much rain

It's too much for anyone
Too hard for anyone
Who wants a happy and peaceful life
You've gotta learn to laugh

Smile when you're spinning round and round
Sigh as you think about tomorrow
Make a vow that your gonna be happy again

It's all right in your life no more rain

It's too much for anyone
Too hard for anyone
Who wants a happy and peaceful life
You've gotta learn to laugh

A gralha negra em tempo de chuva (Sylvia Plath)

Lá no alto, num ramo firme
arqueia-se uma gralha negra toda molhada
arranjando e voltando a arranjar as penas à chuva.
Não espero qualquer milagre
nem nada

que venha lançar fogo à paisagem
no interior dos meus olhos, nem procuro
mais no tempo inconstante qualquer desígnio,
mas deixo as folhas manchadas cair conforme caem,
sem cerimónia ou maravilha.

Embora - admito-o - deseje
ocasionalmente alguma resposta
do céu mudo, não posso honestamente queixar-me:
uma certa luz pode ainda
surgir incandescente

da mesa da cozinha ou da caldeira
como se um fogo celestial tornasse
seu, de um instante para outro, os mais estranhos objectos,
assim consagrando um intervalo
de outro modo inconsequente

por nos dar grandeza e glória,
ou até amor. De qualquer modo, caminho agora
atenta (pois isso poderia acontecer
mesmo nesta paisagem triste e arruinada); descrente,
mas astuta, ignorante

de que um anjo se decida a resplandecer
repentinamente a meu lado. Apenas sei que uma gralha
ordenando as suas penas negras pode brilhar
de tal maneira que prenda a minha atenção, erga
as minhas pálpebras, e conceda

um breve repouso com medo
de uma neutralidade total. Com sorte,
viajando teimosamente por esta estação
de fadiga, acabarei
por juntar um conjunto

de coisas. Os milagres acontecem
se gostares de invocar aqueles espasmódicos
gestos de luminosos milagres. A espera recomeçou de novo,
a longa espera pelo anjo,
por essa rara, fortuita visita.

Prayin' for a miracle (Asia)

I've been flat out of luck
Spent my very last buck
Can't sink no lower than this
I'm so broken inside
Had to spit out my pride
This ain't no way to exist
Every place that I go
Everyone that I meet
Sees me like I'm some dog in the street
And it's bringin' me down to my knees

Now I'm prayin', prayin'
Prayin' for a miracle
I'm prayin', prayin'
Prayin' for a miracle
Prayin' for a miracle

Since I left you that night
Less than nothing's gone right
Living this hell that I made
So I'm back at your feet
I'm admitting defeat
Girl, I never felt so afraid
Just give back my life
I admit my mistakes
Now I'm willing to do whatever it takes
I'm begging you now, can't you see

That I'm prayin', prayin'
Prayin' for a miracle
Prayin', prayin'
Prayin' for a miracle
Prayin' for a miracle

Don't walk away
'Cause I know I'm still worth savin'
Can you forgive the way
I turned my back on you
And I'm prayin', prayin'
Prayin' for a miracle
Prayin', prayin'
Prayin' for a miracle ...

Lorelei (Sylvia Plath)

Não existe nenhuma noite para nos afogarmos:
lua cheia, um rio correndo
negro sob um suave reflexo de espelho,

névoas azuis da água gotejando
de malha para malha como redes de pesca
embora os pescadores durmam,

torres sólidas do castelo
multiplicando-se num espelho
todo ele silêncio. Mas estas formas flutuam

em minha direcção, perturbando o rosto
da quietude. Do nadir
erguem os seus membros plenos

de opulência, cabelos mais pesados
que o mármore esculpido. Cantam
um mundo mais cheio e límpido

do que aquele que existe. Irmãs, a vossa canção
traz uma carga demasiado pesada
para ser escutada pelas espirais do ouvido,

aqui, num país onde um sensato
senhor governa equilibradamente.
Ao serem perturbadas pela harmonia

que existe além da ordem deste mundo,
as vossas vozes fazem um cerco. Estais alojadas
nos recifes em declive do pesadelo,

prometendo um abrigo certo;
de dia, estendem-se para além dos limites
da inércia, das saliências

que existem também nas altas janelas. Pior
ainda que esta canção de enlouquecer
é o vosso silêncio. Na origem

do apelo do vosso coração gelado
- a embriaguez das grandes profundezas.
Ó rio, como vejo serem arrastadas

lá no fundo do teu curso de prata,
aquelas grandes deusas da paz.
Pedra, pedra, leva-me lá para baixo.

The woman and the stone (Andreas Vollenweider)

(instrumental)

Palavras (Sylvia Plath)

Machados,
depois do seu golpe a madeira ressoa,
e os ecos!
Ecos que partem
do centro, semelhantes a cavalos.

A seiva
jorra como lágrimas, como
água capaz de lutar
para refazer o seu espelho
sobre uma rocha

que cai e se transforma
uma branca caveira
consumida pelas ervas daninhas.
Anos depois
encontro-as na estrada…

Palavras secas e sem cavaleiro,
infatigável ruído de cascos.
Enquanto
do mais fundo do lago as imóveis estrelas
regem a vida.

Words (Christians)

If i could find words
To tell you i'm sorry
Make you understand
I mean just what i say
After all that i've heard
Why should i worry
When we ride the fine line
Between love and hate

If i had been wise
well how could i doubt you
now i'm all alone
my life in disarray
but try as i might
i can't live without you
so i cling to the hope
of a bright brighter day

oh i know we've been through this all before
how can i prove my love for you is real
no i can't do anymore
if i could only find words

and still he has dreams
and still i must learn to cope
absurd as it seems
i still have hope

if i had good sense
and heed all the warnings
i would let it be
and leave all well alone
but there's no recompense
for waking up mornings
feeling sure it's myself
who's the foolish one

yes i know we've been through this all before
how can i prove my love for you is real
no i can't do anymore
if i could only find words

As noites fecharam-se de repente como a pálpebra de um lagarto:
um mundo de dias brancos e monótonos, numa cova sem sombra.

Um aborrecimento de abutre pregou-me aqui a esta árvore.
Se ele fosse eu, faria o que eu fiz.

Com amizade: Davy Spillane, Sylvia Plath e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
the love you'll take
is equal to the love you make

Sons da Escrita 178

Fri, 27 Jun 2008 00:00:01 +0100

Sylvia Plath (2)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

As tulipas (excertos) (Sylvia Plath)

As túlipas são demasiado sensíveis; é Inverno aqui.
Vê como tudo está branco, silencioso e calmo.
Deitada, isolada e calma vou apreendendo a quietude
enquanto a luz incide naquelas paredes brancas, nesta cama, nestas mãos.
Não sou ninguém; nada tenho a ver com sobressaltos.
Entreguei o meu nome, as minhas roupas de sair às enfermeiras,
a minha história ao anestesista e o meu corpo ao cirurgiões. (…)

Não queria flores, apenas queria
estar prostrada com as palmas das mãos para cima e ficar toda vazia.
Como se sinto livre sem que ninguém faça ideia da libertação…
A paz é tão intensa que nos entorpece
e nada exige em troca, uma etiqueta com o nome, algumas bugigangas.
Aquilo a que finalmente os mortos se agarram: imagino-os
introduzindo-as na boca, como se fosse hóstias.

Mais do que tudo o vermelho intenso das túlipas fere-me.
Mesmo através do papel de celofane as ouvia respirar
suavemente, por entre as suas faixas brancas, como um bebé medonho.
A minha ferida corresponde à sua cor rubra.
São subtis: parecem pairar, embora me esmaguem,
perturbando-me com as suas línguas súbitas e a sua cor,
uma dúzia de vermelhos pesos de chumbo em volta do meu corpo.

Nunca alguém me vigiara, vigiam-me agora.
As túlipas voltam-se para mim, assim com a janela
donde, uma vez por dia, a luz se espraia e esvai lentamente,
e vejo-me, estendida, ridícula, uma sombra de papel recortado
entre o olhar do sol e o olhar das túlipas,
e, sem rosto, quis apagar-me.
As túlipas plenas de vida comem-me o oxigénio.

Antes de elas virem todo o ar era calmo,
entrando e saindo, sopro a sopro, sem alvoroço.
Então as túlipas encheram-no com um forte ruído.
O ar agora embate nelas e redemoinha como um rio
embate e redemoinha num engenho imerso e vermelho de ferrugem.
Chamam a minha atenção, que era feliz
quando se entretinha e descansava despreocupadamente.

Também as paredes parecem animar-se.
As túlipas deviam estar atrás de grades como animais perigosos;
abrem-se como a boca de um animal africano,
e é ao meu coração que estou atenta: ele abre e fecha
o seu vaso de florescências vermelhas pelo puro amor que me tem.
A água que saboreio é quente e salgada como o mar,
e vem de país tão longínquo como a saúde.

Wildflower (Skylark)

She's faced the hardest times you could imagine
And many times her eyes fought back the tears
And when her youthful world was about to fall in
Each time her slender shoulders bore the weight of all her fears
And a sorrow no one hears
Still rings in midnight silence in her ears

Let her cry for she's a lady
Let her dream for she's a child
Let the rain fall down upon her
She's a free and gentle flower
Growing wild

And if by chance I should hold her
Let me hold her for a time
But if allowed just one possession
I would pick her from the garden to be mine

Be careful how you touch her for she'll awaken
And sleep's the only freedom that she knows
And when you walk into her eyes you won't believe
The way she's always payin' for a debt she never owes
And a silent wind still blows
That only she can hear and so, she goes

Let her cry for she's a lady
Let her dream for she's a child
Let the rain fall down upon her
She's a free and gentle flower
Growing wild

Let her cry for she's a lady
Let her dream for she's a child
Let the rain fall down upon her
She's a free and gentle flower
Growing wild

She's a flower
Growing wild

She's free.......

Papoilas em Julho (Sylvia Plath)

Pequenas papoilas, pequenas chamas infernais,
sois inofensivas?

Estremeceis Não posso tocar-vos.
Ponho as minhas mãos por entre as chamas. Mas nada queima.

E fico exausta quando vos vejo
estremecer assim, pregueadas e rubras como a pele da boca.

Uma boca há pouco ensanguentada.
Pequenas orlas de sangue!

Há nela um fumo que não consigo tocar.
Onde está o vosso ópio, as vossas cápsulas nauseabundas?

Se eu pudesse esvair-se em sangue ou dormir!...
Se a minha boca conseguisse desposar uma tal ferida!

Ou os vossos licores me penetrassem, nesta cápsula de vidro,
trazendo-me a acalmia e o silêncio.

Mas sem cor. Sem nenhuma cor.

Sweet July (Rick Wright)

(instrumental)

Papoilas em Outubro (Sylvia Plath)

Esta manhã nem mesmo as nuvens entre o sol podem pôr estas saias.
Nem a mulher na ambulância
de coração vermelho a florescer assombrosamente através do casaco -

Uma oferenda, uma oferenda de amor
jamais pedida
nenhum céu

esmaiado e em chamas
pondo a trabalhar o seu monóxido de carbono, nenhuns olhos
estáticos, em sentido sob chapéus de coco.

Ó meu deus, o que sou eu
possam as últimas bocas gritar alto
numa floresta de gelo, num amanhecer de centáureas.

Flower duet (Charlotte Church)

Sous le dôme épais où le blanc jasmin
A la rose s'assemble
Sur la rive en fleurs riant au matin

Doucement glissons De son flot charmant
Suivons le courant fuyant
Dans l'onde frémissante
D'une main nonchalante
Viens, gagnons le bord,
Où la source dort et
L'oiseau, l'oiseau chante.

Sous le dôme épais ou le blanc jasmin,
Ah! descendons
Ensemble!

Sous le dôme épais où le blanc jasmin
A la rose s'assemble
Sur la rive en fleurs riant au matin
Viens, descendons ensemble

Doucement glissons de son flot charmant,
Suivons le courant fuyant
Dans l'onde frémissante
D'une main nonchalante
Viens, gagnons le bord
Où la source dort et
L'oiseau, l'oiseau chante.

Sous le dôme épais ou le blanc jasmin,
Ah! descendons
Ensemble!

A lua não tem nada que estar triste,
pasmada lá do seu capucho de osso.

Está acostumada a este tipo de coisas.
As suas manchas negras explodem e passam devagar.

Com amizade: Davy Spillane, Vangelis Papathanasious, Skylark, Rick Wright, Carlotte Church, Sylvia Plath e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

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Sons da Escrita 177

Fri, 20 Jun 2008 00:00:01 +0100

Sylvia Plath (1)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Canção da manhã (Sylvia Plath)

O amor acertou o teu passo como um pesado relógio de ouro.
A parteira deu-te duas palmadas nos pés e o teu grito nu
tomou o seu lugar entre os elementos.

As nossas vozes em eco engrandecem a tua chegada. Estátua
nova.
Na corrente de ar de um museu, a tua nudez
encobre a nossa segurança. Rodeamos-te inexpressivos como
paredes.

Sou tanto tua mãe como
a nuvem que em espelho se destila e nele vai reflectir o seu
lento
apagamento às mãos do vento.

Toda a noite a tua respiração de borboleta
paira entre o cor-de-rosa murcho das rosas. Acordo e oiço:
move-se no meu ouvido um mar distante.

Um choro e saio da cama aos tropeções, vaca gorda e florida
na minha camisa de noite vitoriana.
A tua boca abre-se limpa como a de um gato. O quadrado da
janela.

Empalidece e engole as estrelas sombrias. E tu agora ensaias
a tua
mão cheia de notas;
claríssimas vogais elevando-se como balões.

Free as the morning sun (Carlos Santana)

Don’t expect and you won’t be disappointed
And don’t judge
Offer your love

Don’t make promises to the world
Keep them to yourself
You’ll be better off

Hey! I know what I’m talking about
I know what I’m talking about

Don’t complain
Go out and do it yourself
Later on, you’ll be better off

Don’t look back, especially if it’s painful
Turn within, you’re going to find delight

Free as the morning sun
Free as the morning sun
Free as the morning sun

Carta em Novembro (Sylvia Plath)

Amor, o mundo
de repente muda, muda de cor. A luz da rua
perpassa por entre as vagens do laburno
que lembram as caudas dos ratos, às nove da manhã.
É o Árctico.

Este pequeno círculo
negro, com estas trigueiras e sedosas ervas - cabelo de bebé.
Há uma cor verde no ar,
suave, voluptuosa.
Conforta-me com amor.

Estou corada e quente.
Se calhar isto é absurdo,
sou tão estupidamente feliz,
as minhas galochas
dão passos ruidosos, atravessam o vermelho maravilhoso.

É a minha propriedade.
Duas vezes ao dia
percorro-a, cheirando-lhe
o bárbaro azevinho em conchas
de verdete, ferro puro,

e a parede de velhos cadáveres.
Amo-os.
Amo-os como à história,
as maçãs são douradas,
imagine-se -

As minhas setenta árvores
a prender as suas bagas vermelho-douradas
num espesso e mortal caldo cinzento,
com um milhão
de folhas de metal douradas e sem vida.

Ó amor, Ó celibato.
Mais ninguém senão eu
caminha com água pela cintura.
As insubstituíveis
riquezas sangram e afundam-se, as bocas das Termópilas.

November rain (Guns 'n Roses)

When I look into your eyes
I can see a love restrained
But darlin' when I hold you
Don't you know I feel the same
'Cause nothin' lasts forever
And we both know hearts can change
And it's hard to hold a candle
In the cold November rain
We've been through this
Such a long long time
Just tryin' to kill the pain
But lovers always come
And lovers always go
And no one's really sure
Who's lettin' go today
Walking away
If we could take the time
To lay it on the line
I could rest my head
Just knowin' that you were mine
All mine
So if you want to love me
Then darlin' don't refrain
Or I'll just end up walkin'
In the cold November rain
Do you need some time On your own
Do you need some time All alone
I know it's hard to keep an open heart
When even friends seem out to harm you
But if you could heal a broken heart
Wouldn't time be out to charm you
Sometimes I need some time On my own
Sometimes I need some time All alone
Everybody needs some time On their own
Don't you know you need some time All alone
And when your fears subside
And shadows still remain
I know that you can love me
When there's no one left to blame
So never mind the darkness
We still can find a way
'Cause nothin' lasts forever
Even cold November rain
Don't ya think that you Need somebody
Don't ya think that you Need someone
Everybody needs somebody
You're not the only one

Ovelhas na névoa (Sylvia Plath)

As colinas penetram na brancura.
Homens ou estrelas
olham-me com tristeza, desiludo-os.

O comboio deixa um rastro do seu alento.
Oh vagaroso
cavalo da cor da ferrugem,

Cascos, dolorosos sinos…
Toda a manhã
a manhã obscureceu

uma flor abandonada.
Os meus ossos absorvem a quietude, longínquos
campos enternecem o meu coração.

Ameaçam
levar-me para um céu
sem estrelas e sem pai: uma água negra.

Fogo líquido (Gilberto Gil)

O fogo tem
A mania de queimar
O que é bom e o ruim
Meu fogo vem
Do meu modo de esfregar
Todas as partes de mim

Seja paixão
Seja o que você quiser
Meu fogo existencial
É a combustão
Da razão do meu viver
Na chama do irracional

O coração
Fisca o fósforo do ardor
E a dor se inflama voraz
Consumição
Numa fogueira de amor
De gralhos secos da paz

Bem mais pra lá
Do distante azul do céu
Na escuridão total
Se encontrará
Meu destino junto ao seu
Nas mãos de Deus, afinal

Uma agitação nos espelhos,
o mar despedaça o mar cinzento -

Amor, amor, o meu tempo.

Com amizade: Davy Spillane, Philip Glass, Carlos Santana, Guns ‘n Roses, Gilberto Gil, Sylvia Plath e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

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Sons da Escrita 176

Fri, 13 Jun 2008 11:57:49 +0100

Rui Pires Cabral (3)
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Compasso a compasso, palavra a palavra, alinham-se, rigorosos, os sons da escrita.

Quando um homem interroga a água pura dos sentidos e ousa caminhar, serenamente, os esquecidos atalhos de todas as memórias, acontecem viagens — viagens entre o quase tudo e o quase nada.

Então, da raíz dos nervos da memória surge a planta de uma vida escutada no silêncio dos sons da escrita.

Sons da Escrita – à volta de uma ideia de José-António Moreira.

Gnossienne n.1 (Rui Pires Cabral)

Eu acreditei que podia amar
o teu corpo, o teu modo de insinuar o coração
nas palavras. Mas era apenas a forma como a noite
sublinhava as superfícies, eu nunca pude atravessar
essa espessura. Estavas ali para te dispores aos meus sentidos
mas crescias fora de alcance no teu próprio
pensamento. Uma distância que só serviria
aos lobos, um mau caminho arrancado às fragas.

Já só conhecia os dias onde tu os frequentavas, o sítio
em que me mantinhas era mais urgente
que o sangue. Sem dúvida que vinhas pelo meu desejo
mas eu perdia sempre alguma coisa
quando te ganhava. Às vezes era só
a minha vontade, outras vezes era toda a frase
do meu nome.

Gnossienne n.1 (John Hackett & Steve Hackett)

(instrumental)

I put a spell on you (Rui Pires Cabral)

Tu não sabias de que lugar eu vinha
nem quem me enviava. As máquinas pareciam transbordar
sobre os campos, disseminando a noite
em plena marcha. E eu estava tão cansado quando me sentei
ao teu lado. Generosamente pousaste a tua mão.

Os dias por vir jaziam amordaçados
debaixo da terra, nada fazia prever as cartas
que te escreveria. Algumas levavam fotografias, eu a olhar
para ti no ar desfocado. Mas as notícias que te dava
em mau inglês eram omissas, nunca respondi às perguntas
que me fizeste. Acho que o desalento já estava deitado
na cama, a própria parede parecia
muito doente.

I put a spell on you (Credence Clearwater Revival)

I put a spell on you
Because you're mine.
You better stop
The things that you're doin'.
I said "Watch out!
I ain't lyin', yeah!
I ain't gonna take none of your
Foolin' around;
I ain't gonna take none of your
Puttin' me down;
I put a spell on you
Because you're mine.
All right!

Lost weekend (Rui Pires Cabral)

Um dia é maior do que a soma
das suas horas, às vezes comporta
todos os invernos e as estações assombradas
pelos prejuízos do prazer.

Eu e tu, que desculpa ainda nos justifica?
A cidade não foi feita para as nossas pretensões,
está apenas alastrada por dentro de nós, crispação
de pedras e espinhos no laço desfeito entre as veias.

Adiantamos o corpo aos rolamentos da noite,
é a própria razão que nos ilumina os atalhos
para o esquecimento. Um ano inteiro não será suficiente
para tudo o que não nos acontece.

Ordinary weekend (John Wesley Harding)

I lost my job on Friday, I went drinking to forget
My luck it had been down so long but I could change it yet
Sat down and strted talking with some guy sitting there
He bought me drinks all afternoon until I didn't care
He said was I in need of work, some money could be found
I said "Is it above the law?" He said "It's underground"
I said "I need the paycheck now, I got debts here and there"
He smiled and asked if I could drive and I said "Anywhere"
Anywhere...
In this weekend of ordinary dreams
Everything was not just as it seems
Take a look around at the faces in the crowd
And you'll see wehre I've been
We met up on the Saturday, I thought it was us two
But I had not asked quetions not knowing what to do
Twelve of them were in the van, thirteen including me
Twelve pairs of eyes were staring back at me, suspiciously
And so I just sat down and drove, took them to some track
And drove past the security guard while they hid in the back
They made me stop, and got out there, and I heard a couple of shots
I hoped they were in self-defense but I knew that they were not
They were not...
Not in this weekend of ordinary dreams...
I drummed my fingers on the wheel and waited for the boys
Had a smoke, I had a few, I got very paranoid
And still they hadn't come back there, so I just drove away
Deciding to play safe and get my share another day
On Sunday, he came round my place, I asked him where they'd been
He said they'd left another way and only I was seen
He said that we should cash the van and did I want my share
I didn't like the way they'd left but by now I didn't care
Didn't care...
Didn't care for this weekend of ordinary dreams...
He drove me to a back room with a single swinging light
Someone said "the fish are starving, ain't it time they had a bite"
And I felt sick and stupid and damned my own brown hair
Forgetting that the price you pay must far exceed the share
Someone pulled a knife out and they stabbed me in the back
They tied my hands and bound my feet and threw me in a sack
They took me to a lakeside and they threw my body in
I could hear them laughing, they said you can sink or swim
Sink or swim...
So hear you desperate women and hear you desperate men
Don't take your life for granted
Don't live your life in vain
But if you think that you can cahnge it,
Hope you know you an't go back
Just go down to the lakeside
Watch me floating in a sack,
In this sack.

tu estás do meu lado
a noite inteira, anjo de mãos pequenas
nos despenhadeiros da terra

esta estrada não nos levará muito longe
mas sim eu serei o teu amigo
até ao fim

Com amizade: Davy Spillane, John Hackett & Steve Hackett, Credence Clearwater Revival, John Wesley Harding, Rui Pires Cabral e José-António Moreira

Sejam felizes!, pelo menos, nos próximos minutos, nas próximas horas, nos próximos dias… no resto das vossas vidas, se forem capazes!

And in the end
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