Le livre dont tout le monde parle en Helvétie, notre Da Vinci Code national, c'est "Un Dimanche à la Montagne" de Daniel de Roulet.

Et à l'heure où, à ma grande surprise, les scribouillards se demandent si c'est du lard ou du cochon, si de Roulet est vraiment un terroriste du dimanche ou tout simplement un amateur de pub gratuite, je m'étonne qu'on parle si peu de la qualité du bouquin. Ce qui me frappe, c'est cette légèreté, cette clarté du dimanche d'hiver sur la neige. C'est la limpidité de l'acte accompli par amour. Et l'incroyable simplicité de l'aveu : je me suis trompé. Je me suis carrément planté. Mon grand méchant loup n'était qu'un clébard.

On rêve tous d'avoir été aimé assez pour inspirer un acte fou.

Alors que ça soit vrai ou non, je m'en contrefiche. J'envie juste un peu l'amour d'enfance de l'auteur. Un peu.